tag:blogger.com,1999:blog-69032291403330083732024-03-19T09:35:38.074+01:00ANTES CIEGO QUE SORDOdesde Santoña, música descrita con palabras que no encuentro a quien contarCocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.comBlogger134125tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-35972052069311585912015-01-04T22:50:00.001+01:002023-08-11T17:25:28.870+02:0014 del 2014 para una caja especial No hace muchos días mis discos fueron testigos de una nueva mudanza; para ellos cada traslado implica ser embalados, etiquetados y, con suerte, recuperar la libertad una vez el culo de su dueño retoma el asiento. Y digo con suerte porque no siempre sucede así, apenas tengo posesiones pero son muchas las cajas de discos que se mueven de casa en casa ―demasiadas para la mayoría de los mortales―, alguna de las cuales sigue precintada desde que hace cinco años hiciera las maletas por primera vez. Por supuesto, siempre hay bultos especiales, marcados con el control de calidad (o el de los sentimientos), que son abiertos sin demora. A eso, precisamente, a formar parte de una de esas cajas marcadas con la X, aspira cada uno de los discos que escucho; en el 2014, al menos, catorce se ganaron el hueco en el último viaje.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/Hkdsr-NpyDI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><b>JOE HENRY<br />
invisible hour</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHk5sATXCVBCPWqXi_mDe5Y2juifRzRW_6p4YqJ39jhblo8yIOTENsMk7qc-nUReQgj_zZTnsKwPkSyM_7-z2UNhuP0DDMozsDAOvgrXtGLZU-Q9o8ODFtOrStqie0r7k334RPLq42w6kr/s1600/JOE+HENRY_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHk5sATXCVBCPWqXi_mDe5Y2juifRzRW_6p4YqJ39jhblo8yIOTENsMk7qc-nUReQgj_zZTnsKwPkSyM_7-z2UNhuP0DDMozsDAOvgrXtGLZU-Q9o8ODFtOrStqie0r7k334RPLq42w6kr/s320/JOE+HENRY_1500.jpg" /></a></div>A veces sucede, a veces la belleza se conjura con la emoción para alcanzar cotas insoportables sólo al alcance de unos pocos elegidos. El disco que se infiltra en tus tuétanos y rivaliza por un trozo de tu alma con <b>"Astral Weeks", "Grace", "Calenture" o "Till the Sun Turns Black"</b>... el disco que más he echado en falta en las listas (de revistas y de bloggers conocidos), el disco que me hace sentir diferente. Sublime.<br />
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<a href="http://joehenrylovesyoumadly.com/">http://joehenrylovesyoumadly.com/</a><br />
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<div align="center"><b>ROBYN HITCHCOCK<br />
the man upstairs</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU70t4zJpT0tKiLS_ryuX1ezAUKXL68GphLcX41ZvwZ-DbLXXvEPfKbxKsHyl0EeozMS1g11GrhjvyWAC175PbHQ89PPkEVp2LDNOUtkl7H3gpG4gNk1Piat2DCDSjOHgMsIY1ZNuq_U1H/s1600/ROBYN+HITCHCOCK_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU70t4zJpT0tKiLS_ryuX1ezAUKXL68GphLcX41ZvwZ-DbLXXvEPfKbxKsHyl0EeozMS1g11GrhjvyWAC175PbHQ89PPkEVp2LDNOUtkl7H3gpG4gNk1Piat2DCDSjOHgMsIY1ZNuq_U1H/s320/ROBYN+HITCHCOCK_1500.jpg" /></a></div>Redescubrir a Hitchcock un cuarto de siglo después de que me conquistara con <b>"Queen Elvis"</b> pudiera parecer un intento de recuperar el pasado que siempre creemos mejor de lo que realmente fue, pero nada más lejos de los surcos de un disco que muestra a su autor en lo alto de las escaleras, en un piso superior a todos sus compañeros de generación que hace tiempo necesitan del ascensor. Más pudoroso que entonces ―inevitable resulta la comparación con otra de sus obras maestras, cuando se desnudara en <b>"Eye"</b>―, se deja arropar por una voz femenina para hacer suyas un puñado de versiones y dotar a las propias de la magia de un mundo paralelo que nunca nos deja de sorprender. Recuerda llevar las flores contigo.<br />
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<a href="http://www.robynhitchcock.com/">http://www.robynhitchcock.com/</a><br />
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<div align="center"><b>SIMONE FELICE<br />
strangers</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1As2tIPT9c764gTOKclo-ofgOReY7MvTVoFIJX4ojWpjvcw6kJi-W61WBIMURTk5MIw6HzcKw4CXVtscouzmxbeY1ceN3lqbEeON8_G4R4JPf1g5UdFRw-BMAIVSoUrWWC3hZxvEsq2kU/s1600/SIMONE+FELICE_2000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1As2tIPT9c764gTOKclo-ofgOReY7MvTVoFIJX4ojWpjvcw6kJi-W61WBIMURTk5MIw6HzcKw4CXVtscouzmxbeY1ceN3lqbEeON8_G4R4JPf1g5UdFRw-BMAIVSoUrWWC3hZxvEsq2kU/s320/SIMONE+FELICE_2000.jpg" /></a></div>Simone siempre tuvo la respuesta al título de este blog ―concebido en uno de sus conciertos junto a <i>The Duke & The King</i>―, sus canciones tienen la capacidad de sobreponerse al estado de ánimo, el lugar o las circunstancias de quien las escucha, expulsando demonios, los propios y los ajenos, obligándoles a tatarear infinitamente <i>"na, nana, na, nana..."</i> hasta hacerlos desaparecer. El poder curativo de la música.<br />
Un placer, una delicia, una puta delicia.<br />
<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/UAUCYKKkOSI" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture; web-share" allowfullscreen></iframe></div><br />
<a href="http://www.simonefelice.com/">http://www.simonefelice.com/</a> <br />
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<div align="center"><b>HISS GOLDEN MESSENGER<br />
lateness of dancers</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlphoj-PjwXdAa3ZI18jdobiKl35kbJ5OyqAE7QnjWAnjSQtloaeOYe3DtCy387mjyoN2cVQxY1oh4X4t8kaCAVHOnAZAFTf5gw0aAoB1Gw_-uUiU7X3jWLzjhG-Ci80BV__AHlIjkBLKd/s1600/HISS+GOLDEN+MESSENGER.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlphoj-PjwXdAa3ZI18jdobiKl35kbJ5OyqAE7QnjWAnjSQtloaeOYe3DtCy387mjyoN2cVQxY1oh4X4t8kaCAVHOnAZAFTf5gw0aAoB1Gw_-uUiU7X3jWLzjhG-Ci80BV__AHlIjkBLKd/s320/HISS+GOLDEN+MESSENGER.jpg" /></a></div>La voz de M.C. Taylor te seduce sin pretenderlo, tímida, dulce y lentamente recorre tu sistema nervioso emborrachando cada una de tus neuronas, liberando endorfinas preñadas de recuerdos, viajando desde la costa oeste hacia el sur, recogiendo los frutos de lo sembrado cuando, no por casualidad, se hicieran llamar <i>The Court & Spark</i>.<br />
El mensajero convierte en oro cada canción, es tiempo de silbar.<br />
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<a href="http://www.mergerecords.com/hiss-golden-messenger">http://www.mergerecords.com/hiss-golden-messenger</a><br />
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<div align="center"><b>THE WAR ON DRUGS<br />
lost in the dream</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfCNa2bUw65CtFbEQ2Qef2JBFnvzR11wiODODWIW1aEutrwTE2ka-QyIgTvjqeb_sSFSaYADzoTMw2VWY9jEULp7WQuOkumtxni7UfmJV1EnSknnsKz90ggnMJjd3c-0s8FVBBw3GHKblB/s1600/THE+WAR+ON+DRUGS_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfCNa2bUw65CtFbEQ2Qef2JBFnvzR11wiODODWIW1aEutrwTE2ka-QyIgTvjqeb_sSFSaYADzoTMw2VWY9jEULp7WQuOkumtxni7UfmJV1EnSknnsKz90ggnMJjd3c-0s8FVBBw3GHKblB/s320/THE+WAR+ON+DRUGS_1500.jpg" /></a></div>Le debe tanto a los buenos discos de los ochenta y los noventa que no sería posible en otra época que no fuera la presente. Abriéndose paso entre inevitables comparaciones que no son más que piezas de un puzzle con un maravilloso resultado final: un paisaje sonoro cuidado hasta en el último de los detalles, una pequeña obra de arte que se nos presenta con una portada preludio de su belleza interior. <br />
Formará parte de la banda sonora de nuestras vidas.<br />
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<a href="http://www.thewarondrugs.net/">http://www.thewarondrugs.net/</a><br />
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<div align="center"><b>DELANEY DAVIDSON<br />
swim down low</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmRhWC2NyTVUNXxeCxL_Yk690eBoTqXMrhQUcp12P0GZfZhtzAaGj5lPCWpeRZJpkgzXUqp2Z1SFLU7kTT99Y_pWw4VTNvLAcxcMbqH-ZuAhqkAJ_8mV4-1PhrVGEQaiGxdMp_5KcZCRpx/s1600/DELANEY+DAVIDSON_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmRhWC2NyTVUNXxeCxL_Yk690eBoTqXMrhQUcp12P0GZfZhtzAaGj5lPCWpeRZJpkgzXUqp2Z1SFLU7kTT99Y_pWw4VTNvLAcxcMbqH-ZuAhqkAJ_8mV4-1PhrVGEQaiGxdMp_5KcZCRpx/s320/DELANEY+DAVIDSON_1500.jpg" /></a></div>Perteneciente a esa rara especie imposible de catalogar, como Howe Gelb, Jim White, Mark Linkous o Mick Harvey ―libre de las ataduras de Nick Cave―, la de los genios inclasificables, un juglar disfrazado de etiqueta, un trovador del siglo XXI que desde Nueva Zelanda recorre las fronteras de ningún lugar acompañado por su orquesta fantasma.<br />
Un descubrimiento.<br />
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<a href="http://www.delaneydavidson.com/">http://www.delaneydavidson.com/</a><br />
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<div align="center"><b>FUTURE ISLANDS<br />
singles</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYgqRI-hqARGvTPf2wEcpOh1p7YhvKQj5Zibn6lhub0TXnZhKigjhDvAwu_zWRVJQu6Y2E6beB9JiujywBa97v1Ac8MBF8LfprVHMNH9aE_UiBkj_b0Bqa85cO913kWSRb36Iy-33sXWg_/s1600/FUTURE+ISLANDS_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYgqRI-hqARGvTPf2wEcpOh1p7YhvKQj5Zibn6lhub0TXnZhKigjhDvAwu_zWRVJQu6Y2E6beB9JiujywBa97v1Ac8MBF8LfprVHMNH9aE_UiBkj_b0Bqa85cO913kWSRb36Iy-33sXWg_/s320/FUTURE+ISLANDS_1500.jpg" /></a></div>Un ejercicio de nostalgia bien entendida. Hubieran sido número uno en la primera década de los ochenta pero hasta mucho tiempo después no tuvieron edad suficiente para beber y hacer música imperecedera regada por las fuentes del post punk y del synth pop, llenando las pistas de baile con adolescentes que ahora superan los cuarenta.<br />
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<a href="http://www.future-islands.com/">http://www.future-islands.com/</a><br />
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<div align="center"><b>CHUCK PROPHET<br />
night surfer</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyG98e45D8Wmm8O_31__EGAHDn1nAvnRbXUnsXkso-ZSw41aGCoCEV8AaWg9w9fzCEEjsTc2rgO-4tngI0jbb3iqbsxsCDAYUqbxMnoaZbndfiSNTqkdG4oAS_F9T6uQb_PDqkNoRXVYpH/s1600/CHUCK+PROPHET_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyG98e45D8Wmm8O_31__EGAHDn1nAvnRbXUnsXkso-ZSw41aGCoCEV8AaWg9w9fzCEEjsTc2rgO-4tngI0jbb3iqbsxsCDAYUqbxMnoaZbndfiSNTqkdG4oAS_F9T6uQb_PDqkNoRXVYpH/s320/CHUCK+PROPHET_1500.jpg" /></a></div>Definitivamente, el genio creativo del californiano parece inagotable: da la sensación de crear canciones con una facilidad asombrosa, convertirlas en emociones y sus historias en recuerdos que serán también los nuestros. Disco tras disco, no deja de superar los logros de un pasado que algunos creen glorioso (los tiempos de <i>Green On Red</i>) y de un presente que, desde <b>"No Other Love"</b> (2002), resulta inalcanzable para cualquier músico de la clase alta conocida por todos. Pensar que cualquiera de esos discos debería ser incluido entre los mejores de sus años de producción pudiera ser producto de la subjetividad propia del fan, pulsen el play y salgan de dudas.<br />
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<a href="http://chuckprophet.com/">http://chuckprophet.com/</a><br />
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<div align="center"><b>CHRIS CACAVAS & EDWARD ABBIATI<br />
me and the devil</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMYLsDT2pVQGDaTbsBESfFxgGCp8YCe2Db6txd2vWbhKx7Ly4fFNAZOvXJkETLj0MSFL-IfjQfVaG1cYQps0tkKEf_m5FkYfLzEN3bf_Pbe0hzNiFJu7LUDdJmAvyE8O70z8Fsa2biWHol/s1600/CHRIS+CACAVAS_550.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMYLsDT2pVQGDaTbsBESfFxgGCp8YCe2Db6txd2vWbhKx7Ly4fFNAZOvXJkETLj0MSFL-IfjQfVaG1cYQps0tkKEf_m5FkYfLzEN3bf_Pbe0hzNiFJu7LUDdJmAvyE8O70z8Fsa2biWHol/s320/CHRIS+CACAVAS_550.jpg" /></a></div>Y... hablando de <i>Green On Red</i>: eclipsado por las figuras de Dan Stuart y Chuck Prophet, Cacavas supo asumir su papel de ser el tercero en discordia de la reivindicada banda del paisley underground, circunstancia que, a pesar de discos del calibre de <b>"Pale Blonde Hell"</b>, se prolongó en el tiempo cuando cada uno era dueño de sus carreras en solitario. Ignorado ―casi― por todos, salvo por los compañeros de profesión, no ha dejado de firmar discos sobresalientes, en solitario, acompañando a Steve Wynn o, como esta pequeña obra maestra que nos ocupa, junto a un socio aún menos conocido, vendiendo su alma al diablo y con colaboradores de lujo.<br />
Algún día, ese tiempo que dicen pone a todos en su lugar, nos reconocerá sus méritos.<br />
<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/7-tHaCrI3A0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<a href="http://www.chris-cacavas.com/">http://www.chris-cacavas.com/</a><br />
<a href="http://www.lowlandsband.com/me__the_devil_chris_cacavas__edward_abbiati_2014_appaloosa_records__harbour_song_records/">http://www.lowlandsband.com/<br />
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<div align="center"><b>THE SEE SEE<br />
once, forever and again</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Zmxzi4gbqUyX8gqjmftoMTZ6XHHyVB_p4DsHyqnJzLiAZ0R34jLKmUeil6DgSs7sRvBG36lEmlvfhbgFHk2F7qEf6Wx8MG_zt6KgCHc50BOGKt0L0D5owOYZsF4bW5c0yybjv5YPfxUO/s1600/THE+SEE+SEE_900.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4Zmxzi4gbqUyX8gqjmftoMTZ6XHHyVB_p4DsHyqnJzLiAZ0R34jLKmUeil6DgSs7sRvBG36lEmlvfhbgFHk2F7qEf6Wx8MG_zt6KgCHc50BOGKt0L0D5owOYZsF4bW5c0yybjv5YPfxUO/s320/THE+SEE+SEE_900.jpg" /></a></div>Sus influencias son tan reconocibles como buenas sus canciones, rayos del sol de California disipando las nieblas de Londres con cientos de referencias, todas maravillosas, dentro del caleidoscopio sonoro de esta banda, bocanadas de aire fresco empujando los vientos del pop británico y mundial.<br />
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<a href="http://theseesee.com/">http://theseesee.com/</a><br />
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<div align="center"><b>DEAN WAREHAM<br />
Dean Wareham</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdpSYWMhSKZ-ADT0-l2BwYztC4iYuyqBgYSymqSlDoCCz1IgvvfainoPk8kojdAX8YG7bdv013VFvawqnvT9QL2BuWFXUat8nbPnnOlOxBuIQ3c8xDYu8843xULEo5BPDMIK0isfmJTsbF/s1600/DEAN+WAREHAM_700.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdpSYWMhSKZ-ADT0-l2BwYztC4iYuyqBgYSymqSlDoCCz1IgvvfainoPk8kojdAX8YG7bdv013VFvawqnvT9QL2BuWFXUat8nbPnnOlOxBuIQ3c8xDYu8843xULEo5BPDMIK0isfmJTsbF/s320/DEAN+WAREHAM_700.jpg" /></a></div>Una debilidad personal. Desde que en 1992 (tan lejos en el tiempo y tan cerca en mis recuerdos), me hipnotizara con el debut de <i>Luna</i>, parece que nada hubiera cambiado, la voz y la guitarra de Wareham, tan singulares, tan reconocibles, me siguen vendiendo la ilusión de escuchar a <i>Television</i> y <i>The Velvet Underground</i> reunidos para la ocasión de su propio debut en solitario.<br />
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<a href="http://deanwareham.com/">http://deanwareham.com/</a><br />
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<div align="center"><b>JOSEPH ARTHUR<br />
Lou</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpxr1c5AVwKgXQS0tIEd9Na99H-ws01CtrIfWroU7hyphenhyphenuMANRBEIFLFxRWzU6HXOGpPEpxH0CeJy_2vRO2zUcDlL7-u5Jqf8B3vY3QDMGzc9ZXOk1v0UFd9P0M8EMWy9ysSLeBfwARkaNQh/s1600/JOSEPH+ARTHUR_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpxr1c5AVwKgXQS0tIEd9Na99H-ws01CtrIfWroU7hyphenhyphenuMANRBEIFLFxRWzU6HXOGpPEpxH0CeJy_2vRO2zUcDlL7-u5Jqf8B3vY3QDMGzc9ZXOk1v0UFd9P0M8EMWy9ysSLeBfwARkaNQh/s320/JOSEPH+ARTHUR_1500.jpg" /></a></div>Un año después de la muerte de Lou Reed voy a hacer la excepción de incluir en la lista un disco de versiones. El homenaje más creíble, cálido y sincero de todos los que posiblemente se publicarán. Saldando cuentas con una influencia clave en la música de Arthur, quizá ni siquiera el <i>"hombre de Nueva York"</i> daría el visto bueno, <b>"Lou"</b> es un acto de amor y el amor no tiene por qué ser correspondido.<br />
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<a href="http://www.josepharthur.com/">http://www.josepharthur.com/</a><br />
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<div align="center"><b>THE NEW PORNOGRAPHERS<br />
bill bruisers</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZgnU6ewF9L_yJwUKotDiwRSRi4yGgd7Bf-cl7YSSzsBaeQbvP2dUFJafokulMDnzGLm5qefN8fuxU06W_52_y9f_HugVmXg8VOM5x8MlExYS-k5xMsjOvc9wSyGa3qgAJyyt48ek2usB6/s1600/THE+NEW+PORNOGRAPHERS_1500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZgnU6ewF9L_yJwUKotDiwRSRi4yGgd7Bf-cl7YSSzsBaeQbvP2dUFJafokulMDnzGLm5qefN8fuxU06W_52_y9f_HugVmXg8VOM5x8MlExYS-k5xMsjOvc9wSyGa3qgAJyyt48ek2usB6/s320/THE+NEW+PORNOGRAPHERS_1500.jpg" /></a></div>Hablabamos del poder curativo de la música, ¿medicina para el alma?: <b>"Bill bruisers"</b> es el desfibrilador capaz de devolverte el pulso aunque tu corazón no tenga sangre que bombear.<br />
De nuevo, la reunión de tres genios del calibre de AC Newman (sobre quien recae el peso real de la banda), Dan Bejar (más conocido por Destroyer) y Neko Case, da como resultado un disco de pop épico, vibrante, brillante, excitante y, sobre todo, emocionante.<br />
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<a href="http://www.thenewpornographers.com/">http://www.thenewpornographers.com/</a><br />
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<div align="center"><b>THE FAKEBAND<br />
shining on everyone</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQcnYdXINKo-mpfSBxCYPg1TrwhQhvq1Ia0X_eWhM_ntk-ii2u9LildC9Bri7sHqrKtK58IVE2ms6735OHE5ZU23Fsvx7Fd6CizIbkM_Y1lPC86sa58Wtbmkl6JYd1JB03O01FF5VGVoTU/s1600/THE+FAKEBAND_1000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQcnYdXINKo-mpfSBxCYPg1TrwhQhvq1Ia0X_eWhM_ntk-ii2u9LildC9Bri7sHqrKtK58IVE2ms6735OHE5ZU23Fsvx7Fd6CizIbkM_Y1lPC86sa58Wtbmkl6JYd1JB03O01FF5VGVoTU/s320/THE+FAKEBAND_1000.jpg" /></a></div>Un regalo, literalmente, entregado en mano en el aeropuerto de Bilbao por quien vive en <a href="http://rockrodriland.blogspot.com.es/">uno de estos mundos llenos de pasión</a>, enamorado de la banda que descubriéramos juntos hace casi cuatro años, cuando el destino quiso que levantaran el telón de Willie Nile. <br />
Una PUTA OBRA MAESTRA, ¿qué más puedo decir?<br />
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<a href="https://es-es.facebook.com/fakeband">https://es-es.facebook.com/fakeband</a><br />
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La caja está abierta de nuevo, junto a ellos estaba alguna de mis últimas adquisiciones: la FIsherman's BOX de The Waterboys, las obras completas de The Replacements, un recopilatorio de Dylan, no importa cual, y mucho espacio reservado para los discos que vendrán, uno no sabe cuantos se han escapado este año y el 2015 acaba de comenzar...<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/itiD6vm8I_4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com12Maspalomas, Las Palmas, España27.7605619 -15.58601720000001527.7043554 -15.666698200000015 27.816768399999997 -15.505336200000015tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-47683663674011479462014-01-06T12:56:00.002+01:002014-01-18T20:08:44.568+01:00365 días después<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/wZiFqALWits" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Trescientos sesenta y cinco días (y una semana) después nos reencontramos, si es que todavía hay quien se pasee por aquí, para mostrarles los discos que más giraron en mi reproductor. Ni mejores ni peores que cualquier otro publicado en los últimos doce meses, me agarro a la certeza de que son todos los que están, de que me acompañarán dentro de tres o de treinta años, aunque seguro, eso sí, de que el olvido y la ignorancia justifican ausencias. Predominan los tiempos reposados, no ha sido premeditado, la vida en la isla transcurre despacio. La lista será tan sólo de diez y por ello cualquier excusa me permitirá proponer otros nombres a los que, por obvios entre mis gustos de siempre, quizás no les haya prestado la atención necesaria. El orden, meramente alfabético:<br />
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<div align="center"><b>AARON THOMAS<br />
the blues and greens</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRrbPoxsXCpH_AQ2nC3wyeHlXigZPQhKijpy3afz3fqbiW79TwKnSGuArqdoo39SrQAl54J3Qnu7ZjiroWdDYqecbg8zhmrr6dXySAEf7kQMt_0YyUJIM-gOPzbpUBIuOFsaoFMaAWQUxn/s1600/the-blues-and-greens.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRrbPoxsXCpH_AQ2nC3wyeHlXigZPQhKijpy3afz3fqbiW79TwKnSGuArqdoo39SrQAl54J3Qnu7ZjiroWdDYqecbg8zhmrr6dXySAEf7kQMt_0YyUJIM-gOPzbpUBIuOFsaoFMaAWQUxn/s300/the-blues-and-greens.jpg" /></a></div>El australiano, español de adopción musical, ya había intentado abrirse paso a través de dos álbumes magistrales ("<b>Follow the elephants</b>" y "<b>Made of wood</b>") poseídos por el espíritu de las obras terminales y por ello Jeff Buckley, Thom Yorke o Elliott Smith siempre fueron nombres recurrentes a la hora de presentarlo en sociedad. Por desgracia, el desánimo y los problemas para publicar el cierre de una trilogía impecable, más cuidado en la producción, más lleno de matices y más variado estilísticamente, pero tan sincero, directo e intenso como los anteriores, puede que conviertan el presentimiento del abandono en realidad. Perderemos a un crooner del folk y del rock, a un orfebre del pop. No nos lo merecíamos.<br />
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Una canción: <i><b>Turn To The Devil</i></b><br />
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<div align="center"><b>BILL RYDER-JONES<br />
a bad wind blows in my heart</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTN9I0K9YdKtfqa62-fxGnKEZ77ZnLnikZebr0_Acte2PSdDZOfFWVmMANsmAbVTc6w29zYwuarDNpoj34jyIrajyV0yYWfqD99MnptJntDePn80Yizwd3ASoNpqiS9T_qWFaON1DsLEGV/s1600/a+bad+wind+blows_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTN9I0K9YdKtfqa62-fxGnKEZ77ZnLnikZebr0_Acte2PSdDZOfFWVmMANsmAbVTc6w29zYwuarDNpoj34jyIrajyV0yYWfqD99MnptJntDePn80Yizwd3ASoNpqiS9T_qWFaON1DsLEGV/s300/a+bad+wind+blows_500.jpg" /></a></div>Llegas a él porque siempre defendiste a The Coral como una banda cuyos méritos musicales no eran correspondidos con la popularidad de la que sí disfrutaban otros compañeros generacionales ahogados por las aguas del río Mersey a su paso por Manchester y... lo que te encuentras es a quien fuera su guitarrista sentado al piano, cantando con la ternura de Nick Drake y la sencillez de Elliott Smith, ralentizando tus pulsaciones como sólo lograran los Red House Painters, emocionándote y sorprendiéndote.<br />
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Una canción: <i><b>Hanging Song</i></b><br />
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<div align="center"><b>BRAZZAVILLE<br />
Morro Bay</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXPZvvVdk_Ag34Gp13LDO9iaffKPLgvn3eGggl7leFPnMrxQjqMQePL3S-gABqOMWPS6EDra5BOk1kczuQaOMICKNdo6MrCcnssRTLLGUnFgIchPeLnyRlWXfNHIxjC48tQAwtujAzSf6t/s1600/front.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXPZvvVdk_Ag34Gp13LDO9iaffKPLgvn3eGggl7leFPnMrxQjqMQePL3S-gABqOMWPS6EDra5BOk1kczuQaOMICKNdo6MrCcnssRTLLGUnFgIchPeLnyRlWXfNHIxjC48tQAwtujAzSf6t/s300/front.jpg" /></a></div>Rivalizando directamente con "<b>Ghost on ghost</b>" <i>― una pequeña maravilla con la firma de <b>Iron & Wine</b> que ha llegado demasiado tarde a mis manos ―</i> por cual de los dos se viniera conmigo a ver amanecer junto al mar, tanto Sam Beam como David Arthur Brown parecen tener el secreto de enseñarnos a disfrutar de los placeres sencillos, como escuchar un disco de pop creado sin pretensiones pero elaborado con mimo, buscando la perfección y encontrándola con la dosis justa de electrónica y el alma de las guitarras acústicas que son siempre el origen de todo. <br />
Un álbum conceptual, una historia, la de Anabel, nacida de madre drogadicta y adolescente en el lado más sórdido de la ciudad de Los Angeles, allá dónde no llega el sol de California pero se abren paso las canciones de Brazzaville en busca de un sueño: Morro Bay. Canciones dotadas del brillo propio del pop de exquisita factura, capítulos de una vida que funcionan por separado como lo hicieron, no quisiera recordar cuanto tiempo atrás, los de un tal Ziggy Stardust.<br />
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Una canción: <b><i>Morro Bay</b></i><br />
dependiendo de la marea: <b><i>Lovers' Revolution</b></i><br />
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<div align="center"><b>BRYAN ESTEPA<br />
heart vs mind</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGFxZShjXlmkxCpsVszOAfexjYP0IRF9FvnbCD6HEu6JPXh54c8PPWj3T2EsKL3MHE9F7c3DFcYamR0b4Gz6yteN3w4wgVlErBNT7t1RXwvmOXUIwCGRlcRFukiN8DlJYUe-Ts1Qg4vJkv/s1600/Heart-vs-Mind.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGFxZShjXlmkxCpsVszOAfexjYP0IRF9FvnbCD6HEu6JPXh54c8PPWj3T2EsKL3MHE9F7c3DFcYamR0b4Gz6yteN3w4wgVlErBNT7t1RXwvmOXUIwCGRlcRFukiN8DlJYUe-Ts1Qg4vJkv/s300/Heart-vs-Mind.jpg" /></a></div>Posiblemente sólo una cuestión de tiempo le haya otorgado cierta ventaja respecto a otros dos genios desconocidos, muy diferentes entre sí, pero igual de ignorados: <b>Phil Angotti</b> y su "<b>Life & rymes</b>" y <b>Kelley Stoltz</b> y su "<b>Double exposure</b>", para que Bryan Estepa sea el autor del disco de power pop que más veces, y con más delicadeza, haya martilleado mis tímpanos <i>― se lo dice alguien que nunca tuvo muy claro qué significaban esas dos palabras juntas ―</i>, el disco que te gusta escuchar cuando el día es soleado, el disco que hace brillar el sol aunque, tras las cortinas, la lluvia y el frío nos engañen con el invierno. Abres la ventana y sientes la brisa de la costa oeste americana, los vientos cálidos del pop atemporal y el calor de una voz muy poco usual en nuestros días.<br />
<br />
Una canción: <b><i>(If You Follow) We Just Might Get Near</b></i><br />
una cuestión de tiempo: <b><i>Too Late Tomorrow</b></i><br />
en cualquier tiempo, sin importar el lugar: <b><i>Kim Chee Taco Man</b></i><br />
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<div align="center"><b>DANNY & THE CHAMPIONS OF THE WORLD<br />
stay true</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje_aFWy0OpCkyOoSTMvmZ8_yFJl6odktHm7FEFYClUDerppaZphI-DFLRa-1K-kDKEv3RDWV8cJGvNAiiB9oQ-XP4u5FCdfCvIAOyQORd16FdYTSMZUF5tZCxiQqZYp3fpMdN72-HcJUUP/s1600/folder.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje_aFWy0OpCkyOoSTMvmZ8_yFJl6odktHm7FEFYClUDerppaZphI-DFLRa-1K-kDKEv3RDWV8cJGvNAiiB9oQ-XP4u5FCdfCvIAOyQORd16FdYTSMZUF5tZCxiQqZYp3fpMdN72-HcJUUP/s300/folder.jpg" /></a></div>Confieso que, en un estúpido gesto de originalidad, estuve a punto de dejar fuera de los diez elegidos a una de las joyas del 2013 sólo porque, a buen seguro, será el más repetido en las listas blogueras <i>― y en justicia debería serlo de toda revista musical que se precie de buen gusto ―</i>, pero... <i>"permaneciendo fiel a mis principios"</i>, "<b>Stay true</b>" ocupa el lugar preferente que le corresponde. Un disco disfrutado con la extraña sensación de haber caminado conmigo, no desde hace tres meses, sino desde mucho tiempo atrás: cada vez que Elliott Murphy soñaba con Marilyn Monroe, cuando la voz nasal de Dylan abrazó la religión cristiana empujado por un coro de ángeles negros, cada vez que viera a Willie Nile sobre un escenario recorriendo las calles de la ciudad donde soplan los vientos de la E Street Band, siempre que Willy Deville nos vendiera un trozo de su alma y, casi, cada vez que sonaron los Grand Drive y era yo el que soñaba con The Band.<br />
<br />
Una canción: <b><i>(Never Stop Building) That Old Space Rocket</b></i><br />
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<div align="center"><b>LeE HARVeY OsMOND <br />
the folk sinner</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnmdSbmLZYHmrMTcrU1k1oZsIAhV07AfgnH0Al1dxU1L7fNAydp6dxWd7_rJUc6tCVNc4Psza02I07hyphenhyphen5s985QfWHc9invjFqZIspSG_RZvvrhIbLp8_qnUo-GkDlyJAyLhjCO-iCuBbVU/s1600/lee+harvey+osmond+-+the+folk+sinner.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnmdSbmLZYHmrMTcrU1k1oZsIAhV07AfgnH0Al1dxU1L7fNAydp6dxWd7_rJUc6tCVNc4Psza02I07hyphenhyphen5s985QfWHc9invjFqZIspSG_RZvvrhIbLp8_qnUo-GkDlyJAyLhjCO-iCuBbVU/s300/lee+harvey+osmond+-+the+folk+sinner.jpg" /></a></div>Si me atreviera a definir las virtudes de "<b>The folk sinner</b>", sería tan sencillo como imaginarse a Chris Isaak cantando en una plantación de algodón y abrir los ojos para dejar de escuchar el lamento del también canadiense Daniel Lanois cuando (eran los tiempos del "Joshua Tree") nos fascinara con la rara belleza de "<b>Acadie</b>". "<i>Acid Folk</i>", lo llamó Tom Wilson al esconderse tras el nombre de esta criatura rodeado de una banda que suda groove por cada uno de sus poros con la complicidad de colaboradores de lujo y el mecenazgo de los Cowboy Junkies: Michael Timmins, tomando las riendas de una producción impecable, y su hermana Margo, poniendo voz a "<i>Deep Water</i>", con la que no nos importaría bajar a los infiernos del folk como justo castigo de todo pecador.<br />
Lo meteremos en el desastroso cajón de sastre que resultó ser la "americana"<br />
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Una canción: <i><b>Deep Water</b></i><br />
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<div align="center"><b>THE IDYLLISTS <br />
the grave & unfortunate life of Lord Hoffway & his magnificent piano</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6sv735_fu_ODiY7_N28bp-8u37Rv1bdhSC0MMcUE_djmS9wQ2wKIUbxkq-MMLxZ5Mu7tPs9YA6BPcJeCAJdAg6Dwvcus86IKW-oYJ34RM6w_pz5Ke7LUzylckcUw41TVCdgQz8v10xsL/s1600/The+Grave_1000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6sv735_fu_ODiY7_N28bp-8u37Rv1bdhSC0MMcUE_djmS9wQ2wKIUbxkq-MMLxZ5Mu7tPs9YA6BPcJeCAJdAg6Dwvcus86IKW-oYJ34RM6w_pz5Ke7LUzylckcUw41TVCdgQz8v10xsL/s300/The+Grave_1000.jpg" /></a></div>¿Cómo hubieran sonado The Smiths de haber sido la banda de un joven Morrissey emigrado a Malibu? La respuesta sirvió para definir en una sola frase la música de "<b>The Idyllist</b>" pero tres años más tarde, muchos kilómetros de carretera y desengaño camino de la madurez, han cambiado el destino de doce canciones que pudieran haber sido la brillante continuación de uno de los mejores discos publicados en 2010, convirtiéndolas en una preciosa, y mucho más triste, realidad. Sigue presente el sello "british", identidad de Ian Webber, su líder y cantante, pero esos ritmos optimistas que sonaban a carcajadas llenas de poesía han dado paso a medios tiempos introspectivos donde el piano, desde la propia portada del álbum, se erige en protagonista para mostrarnos una sonrisa de circunstancias.<br />
<br />
Una canción: <i><b>Rose Coloured Glasses</b></i><br />
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<div align="center"><b>JOSH RITTER<br />
The beast in its tracks</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYyLVCHP9h03T0Yf-W4wXH_sZfvLTbe_0qm43yDYMk64ZFt0tUgdnriZ6y_ClwtVcbc_4oidQ1P-TDUn-7p1SBQIS36mjVsCdyyxUI5azZxEcevbvT-DY3OSSOq6qCu7tHRydf2vOL3Mcw/s1600/the+beast+in+its+tracks.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYyLVCHP9h03T0Yf-W4wXH_sZfvLTbe_0qm43yDYMk64ZFt0tUgdnriZ6y_ClwtVcbc_4oidQ1P-TDUn-7p1SBQIS36mjVsCdyyxUI5azZxEcevbvT-DY3OSSOq6qCu7tHRydf2vOL3Mcw/s300/the+beast+in+its+tracks.jpg" /></a></div>No es mera casualidad la similitud fonética con "<b>Blood on the tracks</b>". Como hiciera Dylan en 1975, marcando con sangre los surcos de un disco imprescindible, Ritter se deshace de la bestia que lo poseyera a través de trece canciones fruto, y terapia, de un matrimonio roto. No se dejen engañar por el término cantautor, a pesar de desnudarse emocional e instrumentalmente, Josh Ritter es un trovador que se vale del pop de irresistibles melodías para contar historias interminables, un creador de valses cabareteros imposibles de bailar.<br />
<br />
Una canción: <b><i>A Certain Light</b></i><br />
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<div align="center"><b>THE NATIONAL<br />
Trouble will find me</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-cJgxtin_A83dRQmLXX5LsKi0Su-FRahwW_YClTTeX-cAWDSUhiqk3KDKBst51K72XkbXWQlfGYJolc9BDLjMo9s5TBSzQmSNylme-4hd2QnW3h17eIiYSAQQHhhIX21eC13iSY4r82Rh/s1600/trouble+will+find+me.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-cJgxtin_A83dRQmLXX5LsKi0Su-FRahwW_YClTTeX-cAWDSUhiqk3KDKBst51K72XkbXWQlfGYJolc9BDLjMo9s5TBSzQmSNylme-4hd2QnW3h17eIiYSAQQHhhIX21eC13iSY4r82Rh/s300/trouble+will+find+me.jpg" /></a></div>Estuvieron a punto de convertirse en referencia del indie, los nuevos REM <i>― de quienes Matt Berninger siempre defendió <i>"Fall on me"</i> como su canción favorita ―</i>, pero no llenar el palacio de Vista Alegre en una ciudad tan grande como Madrid es la señal evidente de que los hipsters de diseño y pose les han abandonado a medio camino de las carreteras alternativas por las que discurre su nuevo álbum. Un disco necesario para no ser devorados por la grandeza de su predecesor, "<b>High violet</b>" <i>― ante el que cualquier comparación hubiera resultado insoportable ―</i>, levantando el pie del acelerador con una colección de medios tiempos que desde <i>"I should live in salt"</i>, extraña manera de iniciar el álbum con la canción de pudiera ser el final de todo, rompen los espejos de aquellas bandas de los ochenta en los que se gustaban mirar, sonando más terrenales, más delicados y comedidos, más a sí mismos de lo que The National habían sonado nunca.<br />
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Una canción: <b><i>I Need My Girl</b></i><br />
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<div align="center"><b>TURNER CODY<br />
Last of the big time spenders</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPbxhNmSi5YlWVVIHUqy2U2_snCXXHSzfyW8RnDlg40k7k84eQltd-uFmxFVadqPyjq0sKVew0RX6rtS83eveb46f93hXZ1bIikZxdaft_a5fdt336XsQwSPGbCAbDzDwJoOLp8fjb63nC/s1600/last+of+the+big+time+spenders.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPbxhNmSi5YlWVVIHUqy2U2_snCXXHSzfyW8RnDlg40k7k84eQltd-uFmxFVadqPyjq0sKVew0RX6rtS83eveb46f93hXZ1bIikZxdaft_a5fdt336XsQwSPGbCAbDzDwJoOLp8fjb63nC/s300/last+of+the+big+time+spenders.jpg" /></a></div>No tiene edad suficiente como para presumir de haber pasado una sola noche en el Chelsea Hotel cuando el talento te proporcionaba las llaves de la habitación Nº 2, sin embargo, su manera de cantar, perdón, de recitar historias convertidas en canciones, posiblemente nacidas en un sucio papel con forma de poesía y vestidas con dos acordes que creíamos inconfundibles, le dan derecho a Cody, no por viejo, sino por zorro, a ocupar un lugar entre los clásicos que sí durmieron, crearon y follaron en el célebre hotel neoyorquino.<br />
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Una canción: <b><i>Drinking in The Moonlight</b></i><br />
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<b>P.D. </b>Faltan muchos, habrá que echar un vistazo a las listas de aquellos que separan el grano de la paja en busca de cuántos se nos escaparon y por qué, pero sobre todo, pulsar de nuevo el play, posar la aguja o comenzar a caminar con las orejas bien cubiertas y redescubrir en los detalles muchos álbumes que o llegaron muy tarde o pasaron demasiado deprisa en el año que mi dedo anular siempre recordará por lucir un anillo del que no se desprenderá jamás.<br />
<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/2_79sx6V3tU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
En la lista de reproducción:<br />
<b>The House of Love</b> "<i>"she paints words in red""</i> y <b>Mazzy Star</b> <i>"seasons of your day"</i>, la vuelta de dos clásicos de los noventa como si nada hubiera sucedido desde entonces. <b>Lloyd Cole</b> "<i>standards"</i>, otro veterano que sabe de quien rodearse cuando enchufa las guitarras y no se ha olvidado de cómo rompernos el corazón por muy preparados que estemos para ello. <b>Chris Stamey</b> "<i>lovesick blues"</i> y <b>Mark Mulkahy</b> "<i>dear Mark J Mulkahy, I love you"</i>, dos supervivientes, dos magos del pop, dos genios que nunca serán reconocidos. <b>Chris Eckman</b> "<i>Harney county</i>", desde su retiro esloveno, el lado masculino de The Walkabouts nos sigue emocionando. <b>Scott Matthew</b> "<i>unlearned"</i>, un disco de versiones capaz de unir a Withney Houston y Jesus & Mary Chain y conseguir que suene natural porque las hace suyas. <b>Neko Case</b> "<i>the worse things get, the harder I fight, the harder I fight, the more I love you"</i>, el nervio del punk y la magia del folk, una combinación que no siempre resulta pero de la que ya teníamos precedente en los discos de The New Pornographers, mejorada y perfeccionada en cada una de las entregas de la canadiense en solitario. Y, además, Ron Sexsmith, Deadstring Brothers, Ethan Johns, John Paul Keith, Nick Cave, Hiss Golden Mesenger... y... Arcade Fire. ¿De verdad la cosecha fue tan mala como algunos aseguran?<br />
Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-19504844124132691592013-01-02T22:11:00.000+01:002013-01-29T23:26:14.714+01:0012 discos de 2012 para la islaHacía mucho tiempo que no me sentaba frente al ordenador. De verdad, no era consciente de los casi seis meses transcurridos desde que paseara por Valladolid con Peter Astor. Los días pasan demasiado deprisa cuando el sol te empuja al mar y quien tienes a tu lado convierte las horas en minutos. Pero seis meses son demasiados. No hay una razón concreta y mis circunstancias dan mil excusas que me justifican: la primera es que ya no escribo desde Santoña, la fortuna me trajo hasta la isla de Gran Canaria, la segunda: que no tengo ordenador, la tercera… supongo que no merece la pena aburrir a nadie para, inevitablemente, terminar por decir que desde que ya no soy un perro solitario la música ha dejado de ocupar ese vació falsamente llenado con conciertos y canciones que sonaban sin parar en forma de disco, Cd o mp3 allá donde estuviera. <br />
Sigo sosteniendo que preferiría quedarme ANTES CIEGO QUE SORDO y, aunque con mayor moderación, moriré siendo un yonki que vendería su alma por un puñado de melodías.<br />
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Un año más ha pasado por nuestras vidas y, quien más, quien menos, tiene su lista preparada, buscamos la de los demás, comparamos y criticamos la de los medios especializados y yo, siempre, siempre, me preguntó por qué nadie publicará una lista con lo mejor del año a principios de diciembre. Nunca obtengo respuesta, ni listas, ni criterios para confeccionarlas. Lo que si que tengo es un puñado de discos que han formado parte del equipaje que me he traído a esta isla (no precisamente desierta). Desde ayer ya no importará si fueron publicados en el 2012 o veinte años atrás, en realidad, casi no le importarán a nadie, pero estoy seguro de que el guión de los doce meses pasados hubiera sido mucho menos apasionante sin la música de las escenas principales.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="310" src="http://www.youtube.com/embed/WCtoVoE5Mm4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6BI9kUHrX69PCM6Z1BVVE7EpuG2zJQ2v82MuexAlyd_iOUP5PwOEabXRvnAWgw7zsTMZzqZiZT3xyvMIJEjD2PHvrwirN03pLZGkHGOFd87nnAQxFwKI_J3k4tjZ9Cv7Rg5KUvdzzijn3/s1600/chuck+prophet.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6BI9kUHrX69PCM6Z1BVVE7EpuG2zJQ2v82MuexAlyd_iOUP5PwOEabXRvnAWgw7zsTMZzqZiZT3xyvMIJEjD2PHvrwirN03pLZGkHGOFd87nnAQxFwKI_J3k4tjZ9Cv7Rg5KUvdzzijn3/s200/chuck+prophet.jpg" /></a></div><br />
<b>CHUCK PROPHET – <a href="http://antesciegoquesordo.blogspot.com.es/2012/03/chuck-prophet-temple-beautiful.html">Temple Beautiful</a></b><br />
El primer gran disco del año, posiblemente el gran disco del año. Un veterano superviviente de paisley underground, eternamente joven. Infalible en directo (ya son cuatro las veces que nos vimos las caras) haciendo de guía de la ciudad que lo vio crecer. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrMGe1NsO5jL29u6Dxop5xwr-ZX9aCHNaRAdJde_VakycBtas2MUeqhkJtFjAt7CwubEpyUfnj1As1u0n-WxGEhsbNgQkHAO_JyEc41ZYtJKkVxjcWtznSOxqCKvztfzIkJmtNMaDmA571/s1600/grant+lee+phillips.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrMGe1NsO5jL29u6Dxop5xwr-ZX9aCHNaRAdJde_VakycBtas2MUeqhkJtFjAt7CwubEpyUfnj1As1u0n-WxGEhsbNgQkHAO_JyEc41ZYtJKkVxjcWtznSOxqCKvztfzIkJmtNMaDmA571/s200/grant+lee+phillips.jpg" /></a></div><br />
<b>GRANT-LEE PHILLIPS – Walking in the Green Corn</b><br />
Otro viejo conocido, otro viejo desconocido para quien no escuchara, recién nacidos los 90, a aquella banda que los REM se trajeran de gira en los buenos tiempos, los de “<b>Automatic for the people</b>” y los de un debut tan sorprendente como “<b>Fuzzy</b>”. Sí, se trataba de los Grant Lee Buffalo, pero el animal cambió de apellido para caminar en solitario y, disco a disco, obra maestra tras obra maestra, seguir emocionándonos.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimi0rr7Xmoys8H0vp61yzUiTKdShvM9t-h1ggCy4x3AKjoxI85dSJBKfJgwavvc9_VdyNdXZr1Ffrq1CJY-Zu1exxPqAv-h_Fzu4tSOkC1B6gydTOvXuPk5brlyYptOptBoHVNw3z9gWQl/s1600/neil-halstead.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimi0rr7Xmoys8H0vp61yzUiTKdShvM9t-h1ggCy4x3AKjoxI85dSJBKfJgwavvc9_VdyNdXZr1Ffrq1CJY-Zu1exxPqAv-h_Fzu4tSOkC1B6gydTOvXuPk5brlyYptOptBoHVNw3z9gWQl/s200/neil-halstead.jpg" /></a></div><br />
<b>NEIL HALSTEAD – Palindrome Hunches</b><br />
Las guitarras acústicas suenan cristalinas junto a un fuego que nunca dejó de arder. Ahora el calor procede de la chimenea del salón donde el piano marca el ritmo de las voces que nos han atrapado. Ya no son sirenas imaginarias. El mar está en calma. Las tablas de surf se quedaron en la arena del desierto, el de Mojave 3.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCSSFuuHm4bk44tydyY5_fv8WzG6toah3L9OoDxu3OduCXt8qnr8MKRleY0L6A8Gj5QTCcL8LrxXtGOcawLOkz_NJptSkdBvAsYcrN2tXaTzfpjUmoMmyk8UhUy8RRa5PzbW1eD-OWk2RP/s1600/House-of-Wolves.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCSSFuuHm4bk44tydyY5_fv8WzG6toah3L9OoDxu3OduCXt8qnr8MKRleY0L6A8Gj5QTCcL8LrxXtGOcawLOkz_NJptSkdBvAsYcrN2tXaTzfpjUmoMmyk8UhUy8RRa5PzbW1eD-OWk2RP/s200/House-of-Wolves.jpg" /></a></div><br />
<b>HOUSE OF WOLVES – Fold in the Wind</b><br />
Aunque los créditos impresos mientan respecto al año de publicación, lo incluyo en la maleta de mi último viaje. Precioso desde el envoltorio (sobre todo en la edición de 2012 para el mercado español a cargo de Moonpalace Records), una canción tras otra el escalofrío recorre tu espina dorsal redescubriendo los caminos de sensaciones por los que transitaron aquellos primeros discos de Mazzy Star, Elliott Smith o Damien Rice. La voz más temblorosa que nunca haya escuchado, hasta el punto de tenerme confundido pensando que una mujer estaba tras el micro, apenas se cubre de sutiles arreglos de viento, piano y guitarra acústica, mostrándonos que, a veces, las buenas canciones no necesitan nada más. Emocionante, desarmante, una delicia sublime, un motivo para recuperar la fe en la tan manida palabrita singer/songwriter y en el poder curativo de la música.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKZnBvUC0jPVPUa9lgdO2NRN6FcVrcC9aTod_ATlP6805woL4S9q7t8mg1VuWbJKEZtitWdM_nidghMpVZ18dOCX7Hh49HOj7B8OvMHVn7sMcbXHh6oajxJ0U3oC12wucr82-bLOiobCau/s1600/langhorne+slim.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKZnBvUC0jPVPUa9lgdO2NRN6FcVrcC9aTod_ATlP6805woL4S9q7t8mg1VuWbJKEZtitWdM_nidghMpVZ18dOCX7Hh49HOj7B8OvMHVn7sMcbXHh6oajxJ0U3oC12wucr82-bLOiobCau/s200/langhorne+slim.jpg" /></a></div><br />
<b>LANGHORNE SLIM – The Way We Move</b><br />
Langhorne no canta, exorciza sus demonios y canaliza los nuestros con una rabia y una convicción que sólo habitan en artistas que rara vez se dan cada dos o tres décadas. El disco que pones a todo volumen cuando al salir de trabajar tienes ganas de mandarlo todo a tomar por el culo, el disco que te devuelve la esperanza a golpe de rock ‘n’ roll y de tradición, banjos que te hacen saltar, un piano golpeado con fuerza, humo de cabaret y una voz maltratada a punto de quebrar. Yo lo llamo pasión.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtc0EM0IWhhwh8mnY-hu5141_hbtsQzw6hpMuPtvNM5N8frRoj1APTFb6hEy3auzWwfeSxhIkOChvqgpiJPgaxpBV9AAPqiT1k_VvgNbdKg9RH30i4PKWuFt9gdLnj4ldogqrI7kdJtUZ5/s1600/dexys.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtc0EM0IWhhwh8mnY-hu5141_hbtsQzw6hpMuPtvNM5N8frRoj1APTFb6hEy3auzWwfeSxhIkOChvqgpiJPgaxpBV9AAPqiT1k_VvgNbdKg9RH30i4PKWuFt9gdLnj4ldogqrI7kdJtUZ5/s200/dexys.jpg" /></a></div><br />
<b>DEXYS – One Day I'm Going to Soar</b><br />
Kevin Rowland podría haber paseado eternamente su <i>“Come on Eileen”</i> pero decidió poner punto y final a unos Midnight Runners que parecían vivir una época que no les correspondía. Nadie entendió entonces que cambiaran harapos por trajes de etiqueta, nadie pareció entender que el alma no sabe de apariencias. Y como si el tiempo se hubiera detenido, se vuelven a vestir de negro para jugar a ser los hijos pródigos de Van Morrison. Después de casi treinta años, el alma… permanece intacta, el talento, si algún día abandonó la casa del Padre, ha vuelto. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQB5H0wdVQI8YnQ0LEB9RIIxQYf37TdNINQqFCv0e8dPkbmcYd8BjACd1xiyNV4Cb_UAh8-i9GrHsbXHpu-9eTwjSUmQlYvQ2Ue_j-TCa_M2QnmDNI-YJTaLqcvTFMmf-dsqjlVgRy_FWF/s1600/spain.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQB5H0wdVQI8YnQ0LEB9RIIxQYf37TdNINQqFCv0e8dPkbmcYd8BjACd1xiyNV4Cb_UAh8-i9GrHsbXHpu-9eTwjSUmQlYvQ2Ue_j-TCa_M2QnmDNI-YJTaLqcvTFMmf-dsqjlVgRy_FWF/s200/spain.jpg" /></a></div><br />
<b>SPAIN – The Soul of Spain</b><br />
Funámbulos sobre la delgada frontera que separa los teatros del tugurio cargado de humo y vicio, los arreglos pretenciosos de la simple belleza de lo bien acabado, el rock del jazz cuando no es posible la convivencia, cuando resulta absurdo llamarlo de una u otra manera.<br />
Durante más de diez años echamos de menos a Josh Haden acompañado por la banda que bautizara en honor a nuestro país. Mereció la pena la espera.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7rN89l7RKG0KVG256lHHQQeoKiv1HALczRc4IVbBKC1AOSOIwY0IgX5G3agPzwJQhNUSTyeOL7WvxgsoKdwzHBjk-9HqDJgIQZzBuko44l29th-Qeuquov6qf9ah9FM69bZRFo1T-aYv3/s1600/hall+of+ghots.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7rN89l7RKG0KVG256lHHQQeoKiv1HALczRc4IVbBKC1AOSOIwY0IgX5G3agPzwJQhNUSTyeOL7WvxgsoKdwzHBjk-9HqDJgIQZzBuko44l29th-Qeuquov6qf9ah9FM69bZRFo1T-aYv3/s200/hall+of+ghots.jpg" /></a></div><br />
<b>HALL OF GHOSTS – A Random Quiet</b><br />
Jesús (Against the Cierzo) nos abrió los ojos. Quienes quisimos mirar descubrimos una banda con canciones imperecederas, de las que tienes la certeza te acompañarán siempre por muchos viajes que emprendas en tu vida. Lo patentaron recién nacidos los 70, unos tal Crosby, Stills, Nash & Young, bueno, en realidad fueron los Eagles, bueno, creo que ya estaba inventado antes por… o quizá... Denominarlo "americana" sería lo más socorrido. No importa, ¿verdad? Armonías vocales y canciones redondas.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX-3zZr2MAHPmIXSpemDD72XpmMWD-s3RJd6SlGhZpX_NqWCWn6DThSspXamoI_saiqzzC1hq5n2B5kW5B7T0-4DFaE79M7ERv6gdUu50G-OVBJjkis9EkSQk5cwXPY15a_TfKyoG7pwlH/s1600/lightships.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX-3zZr2MAHPmIXSpemDD72XpmMWD-s3RJd6SlGhZpX_NqWCWn6DThSspXamoI_saiqzzC1hq5n2B5kW5B7T0-4DFaE79M7ERv6gdUu50G-OVBJjkis9EkSQk5cwXPY15a_TfKyoG7pwlH/s200/lightships.jpg" /></a></div><br />
<b>LIGHTSHIPS – Electric Cables</b><br />
Mi Teenage Fanclub favorito va cambiando según escucho las canciones de uno o de otro. Si el año pasado fuera Norman Blake y su proyecto de nombre Jonny, éste me quedo con Gerard Love y sus Lightships. Tienen el secreto de cómo hacer una melodía perfecta y parecer que es la cosa más fácil del mundo.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDxm6sjuZPPq_W_32s9uu-iUJUugl3HklGLRCSKg5G-55sGDHKUvUYDCM2Q4pqSZa5mmrGeBF2lBj52ZCcgiciOLbl2gZsAR-fIVssWi2vVkqy289qMV_iYpVkNGluw89qEIkZw1bNZv5b/s1600/amigos+imaginarios.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDxm6sjuZPPq_W_32s9uu-iUJUugl3HklGLRCSKg5G-55sGDHKUvUYDCM2Q4pqSZa5mmrGeBF2lBj52ZCcgiciOLbl2gZsAR-fIVssWi2vVkqy289qMV_iYpVkNGluw89qEIkZw1bNZv5b/s200/amigos+imaginarios.jpg" /></a></div><br />
<b>AMIGOS IMAGINARIOS – Museo de Reproducciones</b><br />
No sé si el álbum estará físicamente publicado, aunque quienes hicimos el pedido por adelantado, con el objetivo alcanzado de que una preciosidad así tuviera edición en vinilo, hace ya unas pocas semanas que lo disfrutamos en formato mp3. <br />
Creo haber dicho anteriormente que Santi Campos (estoy seguro se molestará viendo su nombre separado del resto) es el mejor contador de historias de este país, fragmentos de una vida que comparte lleno de pudor gracias al valor infundido por los otros cinco miembros de la banda, dentro de la cual me gusta incluír a Yuri Mendez (Pajaro Sunrise), subiendo del sótano en el que se encerraron, como hiciera mucho tiempo atrás The Band, abriendo las ventanas y dejando que, por primera vez, las letras optimistas vean la luz acompañando a una música que, casi, siempre lo fue.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigXA-9RH535aXyrOid_sapEt05H2D4IR1GAHWOxU8lAC3b1iplhcFhhdt1EOLV5yJZ1p8tyvKxINeH6Z3vo3nhRkCUvTMSj_BGzM7dxkoVxWXV62p2K6gflH3Y4GRZmGEGuBPH1EbkvBPI/s1600/Bill+Fay.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigXA-9RH535aXyrOid_sapEt05H2D4IR1GAHWOxU8lAC3b1iplhcFhhdt1EOLV5yJZ1p8tyvKxINeH6Z3vo3nhRkCUvTMSj_BGzM7dxkoVxWXV62p2K6gflH3Y4GRZmGEGuBPH1EbkvBPI/s200/Bill+Fay.jpg" /></a></div><br />
<b>BILL FAY – Life is People</b><br />
Ha sucedido, y sucederá, mil veces: Un artista desaparece y su obra se convierte en una referencia entre músicos y gentes de buen gusto que le dan a título póstumo lo que nadie le reconoció en vida. Sin embargo, las historias de la música y sus músicos incomprendidos no siempre tienen un triste final. Bill Fay sigue entre nosotros, su retiro era voluntario (como hicieran antes Nick Garrie o Willie Nile, aunque éste último por mucho menos tiempo), para cuarenta años después entregar otra obra a la altura de sus precedentes, más acorde a los tiempos que corren, desnudo de artificios, de una belleza arrebatadora. <br />
Ignorantes de que su autor dejó atrás los setenta años, no dudaríamos en señalar como influencia más evidente, hasta por la foto de la portada, a Randy Newman; nada más comenzar el disco nos acordaríamos de los recitados infinitos de Dylan e, inevitablemente, conforme se suceden las canciones, de la fragilidad emocional de Nick Drake. Quizás, gracias a esta maravilla, también citaremos a Bill Fay cada vez que un nuevo artista nos remita a los anteriores. Quizás, a partir de “<b>Life is People</b>” citaremos a Bill Fay cuando hablemos de Wilco y no al revés.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJG1fOTljOg0WZlY1_59EPrDvpncdJcE53j-8Gj7rqvknD0fXafc-VlCetSm9oGnWKXEmtGPKtSGhmxhUz9GKVneohDQVjCpPsNtw1fhL0On4DnCvOODSFwiOms3ec8GMYNEKvEfkH-jH8/s1600/Bob+Dylan.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJG1fOTljOg0WZlY1_59EPrDvpncdJcE53j-8Gj7rqvknD0fXafc-VlCetSm9oGnWKXEmtGPKtSGhmxhUz9GKVneohDQVjCpPsNtw1fhL0On4DnCvOODSFwiOms3ec8GMYNEKvEfkH-jH8/s200/Bob+Dylan.jpg" /></a></div><br />
<b>BOB DYLAN – Tempest</b><br />
Escuchar en la barra de un bar que Bob Dylan no saca un buen disco desde “<b>Infidels</b>”, a pesar de no atreverse a incluir <i>“Blind Willie McTell”</i> en él, puede ser fruto de un mal momento, del alcohol o de… pero no estamos aquí para discutir acerca de la obra de quien firmara “<b>Blood on the tracks</b>”. Y el Dylan de "<b>Tempest</b>" trae a mi memoria aquel que descubriera con “<b>Oh Mercy</b>” (el primer vinilo que comprara del señor Zimmerman), el que me emocionara con “<b>Time Out of Mind</b>” y escarbara en músicas pretéritas con “<b>Love and theft</b>”, “<b>Modern times</b>” o “<b>Together through life</b>”, ¡joder, menos mal que el tipo no sacaba un disco bueno desde el 79! Quería decir que si yo ahora fuera aquel adolescente con mil pesetas en el bolsillo, me gustaría redescubrir a Dylan con su disco de 2012, sorprenderme del fogonazo inicial de <i>“Duquesne whistle”</i>, enamorarme con <i>“Soon after midnight”</i>, imaginar la historia escondida en las estrofas de <i>“Tin Angel”</i> y volver a colocar la aguja en el principio tras <i>“Roll on John”</i>. Eternamente joven.<br />
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Pero todos no cabían en el equipaje de mano. También viajaron conmigo: un sorprendente <b>TIM BURGESS</b> (Oh no I love you) aliado con Kurt Wagner, el disco de éste con sus <b>LAMBCHOP</b> (Mr. M); el eternamente ignorado <b>JASON COLLETT</b> (Reckon), la reinvención de <b>THE SHINS</b> (Port of Morrow); la resurrección de <b>BEACHWOOD SPARKS</b> (The tarnished gold); uno de los nuestros con una sensibilidad poco común escondido bajo el alter ego de <b>A QUIET MAN</b> (The affairs); otro superviviente del paisley underground y de Green on Red llamado <b>DAN STUART</b> (The deliverance of Marlowe Billings); la mágia de <b>EUROS CHILDS</b> (Summer Special); la segunda oportunidad de <b>CARDINAL</b> (Hymns); la vuelta a los tiempos de <i>“Ambulance blues”</i> de <b>NEIL YOUNG</b> (Psychedelic pill); el rey Midas <b>JACK WHITE</b> (Blunderbuss), la visión particular que Danger Mouse tiene de <b>NORAH JONES</b> (Little broken hearts); y cien o doscientos más... en el año que creía menos música había escuchado...<br />
Sigo escribiendo el guión de una película infinita. Ha comenzado un nuevo capítulo.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="310" src="http://www.youtube.com/embed/BcR3I3Qk1XU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-42304712926610457542012-06-01T01:00:00.000+02:002012-06-01T23:11:22.117+02:00Pete Astor - Songbox el reencuentro con un “profeta del tiempo”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFohwcKGuUGABDkEdcZiXQczTl-rN1huGw4xcD5CHCdn9IOJKiU8cj40nyX9EoH9mETPZGxhIY1dFNskIcWvX32r1GX-VUytfIBlo_GMGZUfDfaKtokib_FnOU-NhGJEhZtNPVR3_5S2Oz/s1600/Pete+Astor+-+Songbox.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFohwcKGuUGABDkEdcZiXQczTl-rN1huGw4xcD5CHCdn9IOJKiU8cj40nyX9EoH9mETPZGxhIY1dFNskIcWvX32r1GX-VUytfIBlo_GMGZUfDfaKtokib_FnOU-NhGJEhZtNPVR3_5S2Oz/s320/Pete+Astor+-+Songbox.jpg" /></a></div>Corre el año 1991, ó 1990, quizá aún no se haya despedido 1989, no soy muy bueno con las fechas, pero me veo caminando por las calles de Valladolid y una de las bandas implicadas en esta historia, todavía unos desconocidos para mí (y para el resto del mundo), está a punto de comérselo, el mundo y parte de la luna.<br />
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Como cada mañana en los primeros días de invierno, hace frío. El río cubre de niebla la ciudad, el decorado perfecto para fantasear que estoy cruzando uno de los puentes mil veces escenario en blanco y negro de las películas londinenses. Apenas he dejado de ser un adolescente, o eso creo yo porque mi carnet de identidad dice que ya tengo edad para votar, permítanme soñar. La música me ayuda. Podría apostar mi presupuesto de entonces para comer durante un mes a que música importada desde las islas británicas gasta las pilas del viejo walkman para cuya manutención no gano suficiente dinero, en realidad, no gano ni para pilas ni para nada. No llevo una dirección concreta, la sensación de frío casi ha desaparecido y no me importa caminar, hacia ningún lado, adonde nadie me espera.<br />
Para tropezar basta con dejar de mirar al suelo. No recuerdo su nombre y me temo que el local se habrá transformado en cualquier otro más próspero negocio, una tienda de discos llama mi atención. En el escaparate un par de futuras adquisiciones parecen esperar su turno, aún no he ahorrado lo suficiente para poder mirarnos sin que haya un cristal entre nosotros pero no puedo reprimir la tentación de entrar y escuchar la canción que no reconozco de un disco que me gustaría tener entre los míos. Mi famélica cartera nunca tuvo caprichos o necesidades a los que un mocoso de hoy en día, con conexión a internet, jamás renunciaría por poder tocar un disco que nada le cuesta escuchar, y fueron muchas las veces que... renunciando a un par de cervezas...<br />
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Un cartel anuncia que se están deshaciendo de las casetes, aunque los vinilos aún reinan, el CD ha ganado la partida y las cintas magnéticas, salvo para registrar aquellas grabaciones caseras, recopilatorios adolescentes con más pasión que calidad, parecen condenadas a la desaparición.<br />
Me llevo tres pequeñas en los bolsillos, por el precio de un par de cervezas asumo el riesgo de la decepción: "<b>Green</b>" de unos tal R.E.M., "<b>Judges, Juries and Horsemen</b>" de Weather Prophets, curioso nombre y curiosa portada (que, por cierto, vista con mis ojos actuales, podría ser deudora del segundo álbum de los de Athens), y una tercera que no logro recordar, quizá no merezca ser recordada. Continúo caminando y empiezo a descubrir sus entrañas, vuelvo a sentir frío, sigo soñando.<br />
No conservo ninguna de ellas: varias mudanzas, aquella pletina que no me molesté en arreglar, un coche que, a su manera, reproduce mp3,... el olvido. Sin embargo, para siempre en mi subconsciente quedó grabada aquella voz que me producía un raro dulce desasosiego. <br />
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<div align="center"><iframe width="420" height="280" src="http://www.youtube.com/embed/pzG4xu2iYco" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Ellos conquistaron el mundo y, aunque me lo hubiera propuesto, habría sido imposible olvidarlos. No, no era de R.E.M. de quienes quería hablar.<br />
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Nuestro segundo encuentro fue con motivo de un álbum que rindió tributo al mejor escritor de canciones de todos los tiempos. En 1992 "<b>I’m Your Fan</b>" mostraba la admiración por Leonard Cohen de unos nombres que ahora pueden parecer evidentes pero que no lo eran tanto para quien recién pasada la frontera de los veinte se sentía atraído por propuestas que creía lejanas. Inmaduro e ignorante, aún no me había arrodillado ante el maestro, sin embargo, sí que disfrutaba, y me gastaba el dinero que no tenía (y que todavía no ganaba), con los discos de muchos de los participantes en el homenaje: Lloyd Cole, The House of Love, Ian McCulloch, Pixies, Nick Cave... todos ellos poseídos por el espíritu del canadiense que no tardaría en conquistarme a mí también. La versión de <i><b>“Take This Longing”</b></i> me devolvió a las calles de Londres, al frío y la niebla, ese dulce desasosiego, la voz de Peter Astor, el joven romántico que estuviera al frente de los ya desaparecidos Weather Prophets. <br />
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<div align="center"><iframe width="360" height="200" src="http://www.youtube.com/embed/o2j2BLHpQOI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Tras veinte años, reencontrarme con esa voz ha sido como cruzarse en la calle con aquel amigo olvidado sin saber muy bien por qué, el tiempo, la distancia, aquel malentendido que no te molestaste en arreglar... "<b>Songbox</b>" es la razón de nuestra tercera cita. Su madurez la muestra infinitamente más atractiva de lo que nunca fuera para mis oídos, ahora también maduros y con un horizonte musical mucho más vasto trazado y borrado infinitamente por un puñado de bandas que compartieron una manera de contar las cosas y determinaron mi manera de verlas, sintiéndome diferente, a veces, caminando por las calles de una ciudad a miles de kilómetros de donde desgastaba la suela de mis zapatos.<br />
Canciones como <i><b>“Tiny town”</b></i> alimentan mi curiosidad por el pasado de Pete Astor (de cuyo nombre ha eliminado la “r”) que siento la necesidad de recuperar, montar en el tren que se me escapara en sentido contrario y descubrir sus otras relaciones (The Loft o The Wisdom of Harry) y todo lo que vino después de nuestra despedida (seis álbumes en solitario) para ocupar el espacio que le debería haber correspondido junto a Guy Chadwick, Lloyd Cole, Grant McLennan, Robert Forster, Edwyn Collins, Stephen Duffy, Michael Head y, de haber tenido la oportunidad, David McComb.<br />
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<div align="center"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/K-nHe4Wu27Y" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Hoy me he despedido de mi casera y ya es la segunda vez que abandono una casa en la que nadie me abraza al llegar, no termino de acostumbrarme a una casa vacía y a un cuerpo cansado por los kilómetros recorridos con falta de sueño. Cuando regreso del trabajo siempre veo a un extraño reflejado en el espejo, sin embargo, hoy ha sido diferente, nada más entrar al portal, en un gesto mecánico, he mirado al buzón, "<b>Judges, Juries and Horsemen</b>" aguardaba pacientemente y me he sentido culpable por los tres días que quizás haya estado encerrado (cómo si tres días importaran después de veintitrés años desde aquella primera vez), tenía cierto miedo, a veces idealizamos el pasado, pero ni el talento de Peter Astor ni el gusto musical de quien ésto escribe parecen haber envejecido lo suficiente. Mi memoria viaja en el tiempo y me creo de nuevo adolescente, siento frío, cruzo puentes, la niebla se disipa. Hoy sé adonde se dirigen mis pasos, la sensación de que alguien espere tu llegada es mucho más agradable de la que nunca hubiera imaginado el tipo solitario en que me había convertido. Hoy no me quiero despertar, permítanme seguir soñando. Hoy sigo dándole vueltas a quién sería el protagonista de la tercera de las casetes.<br />
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<div align="center"><iframe width="320" height="200" src="http://www.youtube.com/embed/7VbmQpghP2k" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
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<a href="http://www.secondlanguagemusic.com/Press/Songbox/Pete_Astor.html">http://www.secondlanguagemusic.com/Press/Songbox/Pete_Astor.html<br />
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<br />Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com13Santoña, España43.4421533 -3.453193143.4190953 -3.4926751 43.4652113 -3.4137111tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-63999396018773218112012-05-15T22:30:00.001+02:002012-05-18T16:50:47.911+02:00Chuck Prophet, You did - Le Bukowski, San Sebastian<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirtgmvw1sQBN1DEYoIyK5crjiWNg0ZZ1_uA6rXBmEUjwaoGsyzzC_obRpjPt-GPL0txSCKNwsfmyf7wT0Dmzzxc2HOXUQhTn9WMgwoy3jSUQv9CejA827snv72EudGZff3peEAxNsXmYTk/s1600/Chuck_Charlie_Homo1_baja.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="267" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirtgmvw1sQBN1DEYoIyK5crjiWNg0ZZ1_uA6rXBmEUjwaoGsyzzC_obRpjPt-GPL0txSCKNwsfmyf7wT0Dmzzxc2HOXUQhTn9WMgwoy3jSUQv9CejA827snv72EudGZff3peEAxNsXmYTk/s400/Chuck_Charlie_Homo1_baja.jpg" /></a></div>La pasada semana Chuck Prophet realizó una comprimida gira española (seis conciertos en seis días) en la que Bilbao, San Sebastián, Ourense, Valencia, Madrid y Barcelona tuvieron la oportunidad de disfrutar de su genio como compositor y virtuosismo como guitarrista. Esta crónica ya debería haber sido publicada, el retraso se debe a que yo ando metido en mi gira particular. Los aviones me llevan y me traen al amor, el coche me acerca al trabajo, y entre uno y otro, a veces coincidiendo con alguno de ellos, la música en directo consigue que el tiempo y el espacio se confundan en mi percepción, olvidar de dónde vengo y cual será mi próximo destino. <br />
Chuck Prophet lo hizo: durante más de dos horas mi coche estuvo aparcado en San Sebastián sin yo saber por qué mientras recorríamos las calles de San Francisco a través de las canciones de su último trabajo discográfico, un homenaje a la ciudad que lo vio crecer, historias convertidas en realidad por cinco músicos y vividas en directo por las más de doscientas personas que nos citamos en Le Bukowski a pesar de que ni un puñetero cartel en toda la ciudad anunciaba la actuación del californiano, la propia sala carecía de ellos y hasta de las entradas impresas en papel que los nostálgicos coleccionamos entre nuestros recuerdos (lo cual me hace deducir que no se vendió un solo ticket por anticipado). <br />
Por un momento llegué a pensar que los dos vinos caídos en mi estómago vacío estuvieran detrás de que Minnie (sí, la novia de Mickey Mouse) decorara mi mano izquierda como salvoconducto para traspasar la línea que nos separaba de la calle en la que los asistentes apuraban un último cigarro antes de acceder al interior del local. Un tatuaje de color rojo por doce euros.<br />
<br />
La música y una cerveza, tostada y muy fría, me ayudan a tomar conciencia de mi verdadera situación, ¿de verdad doce miserables euros son el precio por ver al autor del mejor disco de rock en lo que va de año?<br />
Sobre el escenario, los instrumentos (guitarras, bajo, batería y teclados) parecen esperar a sus dueños, a quienes reconozco de anteriores ocasiones (salvo al encargado de la batería) sentados en un lateral reservado al fondo de la barra. R.E.M. (mucho tiempo atrás, compañeros de generación de los Green On Red donde un tal Prophet tocaba la guitarra) suenan de fondo. <br />
Una vieja televisión es mi única compañera en primera fila, sobre ella descansa la cerveza con la que trago a trago me bebo los momentos previos a una actuación que será muy diferente a la de hace poco más de un año en el mismo lugar. Entonces una sala abarrotada vio a los Spanish Bombs interpretando el "<b>London calling</b>" de The Clash, esta vez The Mission Express serán su apoyo para tocar canciones propias, sin embargo el espíritu de Joe Strummer se ha hecho un hueco para siempre en el alma de un artista musicalmente tan cerca de Tom Petty como de Alex Chilton y cuyo corazón sigue latiendo con sangre de aquel Bruce Springsteen de quien toma prestada <i><b>“For You”</b></i>.<br />
<br />
La razón de su nueva visita era enseñarnos como le sienta el directo al disco que se traía bajo el brazo. "<b>Temple Beautiful</b>" fue interpretado en su práctica totalidad despojado de los arreglos y el toque mágico de Brad Jones en el estudio, pero ganando en temperatura al frío plástico y con la naturalidad del genio capaz de hacer convivir el presente inmediato en clave de power pop de <b><i>“Castro Haloween”</i></b> o <b><i>“Play that song again”</i></b> con un pasado recorrido en solitario desde hace más de veinte años: la inicial descarga eléctrica de <b><i>“Storm across the sea”</i></b>, el clasicismo recuperado de <b><i>“Balinese dancer”</i></b>, la catarsis guitarrera de <b><i>“Summertime Thing”</i></b> (tras escuchar peticiones del público) o ese himno que siempre deja para el final, y que enloquecería a cuarenta mil personas en un estadio de fútbol, <b><i>“You did (Bomp Shooby Dooby Bomp)”</i></b>, coreado (siempre a destiempo) por los doscientos asistentes, suficientemente locos de antemano, en una versión blusera y estirada hasta el infinito. <br />
<br />
Apenas nos dio un respiro, se olvido de los tiempos más reposados de su último álbum (queda pendiente <b><i>“Museum of broken hearts”</i></b>) y sólo tomó aire para cederle el testigo a su inseparable Stephanie. The Mission Express se convirtieron por unos minutos en The Company Men, ella se colgó la guitarra y todos aprendimos a contar al ritmo de <b><i>“Count the days”</i></b> (<span style="font-size:85%;"><em>−“one, two, three, tour, five, six, seven...”</em></span>) que nos marcaba el cantante, guitarrista y teclista improvisado para la ocasión sustituyendo a la mujer que no deja de mirar durante todo el concierto, la busca instintivamente para encontrar a quien presentó como su amiga pero cuya mirada denota la complicidad más propia de una amante. Verlos sobre el escenario interpretando a dúo <b><i>“Little Girl, little boy”</i></b> es la mejor forma de explicar sin palabras qué es eso de la química entre dos personas.<br />
<br />
Y... ¿A que no saben qué dos cosas tienen en común San Francisco y San Sebastián? El mar y... Roy Loney. En un homenaje a la ciudad de San Francisco no podía faltar quien grabara su último disco mano a mano con los donostiarras Señor No. A petición expresa de Prophet, nos metimos en el pellejo del pequeño líder de los Flamin’ Groovies para cantar <b><i>“Temple Beautiful”</i></b> (suya es la voz invitada en la canción que comparte título con el álbum) y, ya en los bises, corear el estribillo de la eterna <b><i>“Shake some action”</i></b> antes de caminar hasta el final de la calle Egia, cruzar el túnel que bajo las vías del tren nos lleva al río y descender con la corriente hacia la playa de Gros. En el mar: tablas de surf, sobre el escenario: <b><i>“Pipeline”</i></b>, debajo: doscientas personas sobre una ola venida desde California. <br />
<br />
Dos días tardó en borrarse Minnie del dorso de mi mano. El recuerdo de Chuck Prophet permanecerá, consiguió que durante más de dos horas me olvidara del pasado e ignorara el futuro. Pero seguí echando de menos a las personas, una vieja televisión resultó no ser compañía suficiente.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/DNDLI7qQEO4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Nos empeñamos muchas veces en no sacar del anonimato a aquellos artistas que sentimos más nuestros por no ser del gusto y consumo masivos, son un secreto compartido con la crítica especializada y seguramente, aunque en privado presumimos de sus excelencias, los celos nos harían enfermar si la justicia les pusiera en el lugar que se merecen. Hace cuarenta años hablaríamos de Nick Drake o The Velvet Underground; el tiempo pasa tan deprisa que Elliott Smith o Nikki Sudden todavía viven en nuestra memoria; hoy pudieran serlo Elliott Murphy, Willie Nile, Joe Henry, Josh Ritter, Dayna Kurtz... y cien o doscientos más, dependiendo del (buen) gusto y la curiosidad de cada uno. Recorren carreteras secundarias, apenas transitadas por el público, pero quien guste de viajar sabe que la dificultad del camino suele ser proporcional a la belleza de las rutas por descubrir.<br />
Un viaje imposible a la hora de elegir uno sólo de sus álbumes como destino definitivo. He leído en varios medios que "<b><a href="http://antesciegoquesordo.blogspot.com.es/2012/03/chuck-prophet-temple-beautiful.html">Temple Beautiful</a></b>" es su mejor disco, tan sólo es el último, cualquiera de sus predecesores, una inmaculada colección de honestas obras maestras, pudiera ser considerado como tal y canciones de todos ellos son rescatadas concierto a concierto. Merece la pena retroceder hasta 1990, cuando Green On Red todavía tenían cosas que contar, para encontrar en "<b><a href="http://chuckprophet.com/catalog/brother_aldo/">Brother Aldo</a></b>" un debut en el que ya se respira la magia que era capaz de trasmitir en unas canciones compuestas para ser cantadas a dúo con Stephanie Finch. En el camino: "<b>No Other Love</b>", "<b>Age of Miracles</b>", "<b>Homemade Blood</b>", "<b>The Hurting Business</b>", "<b>Balinese Dancer</b>"... el tiempo les ha tratado maravillosamente bien y su creador no ha perdido un ápice de la rabia inicial, basta con escucharle cantar en directo <span style="font-size:85%;"><em>− “ Princess cards she sends me with her regards...” </em></span>, aunque los versos no le pertenezcan.<br />
<br />
Utilizando una expresión callejera, la misma con la que contestara <a href="http://rockrodriland.blogspot.com.es/">Joserra</a> a mi SMS preguntándole qué tal en Bilbao: <i>"el putoamo"</i>. Rock en estado puro, el de uno de los grandes, de nuevo, en una pequeña sala.<br />
Empezamos a contar los días hasta la próxima vez.<br />
<div align="center"><iframe width="560" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/IqdNA1eC4Ig" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<a href="http://www.riorojo.org/2012/05/chuck-prophet-mission-express-kafe.html">Red River</a> cuenta lo sucedido en Bilbao<br />
En <a href="http://elclubexpress.com/blog/2012/05/08/chuck-prophet/">Ourense</a> disfrutaron de Chuck en solitario<br />
En Barcelona estuvo <a href="http://bboyz1970-cafecopaypuro.blogspot.com.es/2012/05/chuck-prophet-mission-express-sala-2-de.html">bboyz1970<br />
</a>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com7Santoña, España43.4421533 -3.453193143.4190953 -3.4926751 43.4652113 -3.4137111tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-50124205129062948802012-04-22T01:48:00.021+02:002012-04-26T09:55:43.545+02:00The Waterboys - Espacio Santander - The thrill is not gone.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmduODmALmh6HrEXWdwux8FXtDVjk02oOV76k74O4DdDLii0HxlaaQVjV8hAe_PUy1-8jAv03YB9N_MU4teQ9EXW8HXsaIHJqdeXIIMVKnux5QYPOY9Fr0krZIn6hg2vJOa_xCGPlK3bF7/s1600/an+apoinment.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmduODmALmh6HrEXWdwux8FXtDVjk02oOV76k74O4DdDLii0HxlaaQVjV8hAe_PUy1-8jAv03YB9N_MU4teQ9EXW8HXsaIHJqdeXIIMVKnux5QYPOY9Fr0krZIn6hg2vJOa_xCGPlK3bF7/s320/an+apoinment.jpg" /></a></div><br />
Como si el tiempo pasara para todos nosotros pero no para Mike Scott... ¿o, acaso no éramos unos niños cuando grabara ese puñado de canciones tan grandes que se ganaron el adjetivo de BIG MUSIC?, miro a mi alrededor y somos mucho más viejos que entonces, tan solo han pasado treinta años y él sigue siendo el mismo que protagonizaba las portadas de aquellos tres primeros discos mil veces soñados encima de un escenario. Pero no, no era demasiado tarde. Tan sólo han pasado treinta años y las buenas canciones nunca envejecen, ni los buenos rockeros, y si no que se lo pregunten a quien haya tenido la fortuna de ver a Willie Nile no muy lejos del lugar y, por supuesto, a todos los presentes en el Escenario Santander (<span style="font-size:85%;"><i>“...a cool place in the underground”</i></span>).<br />
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<em>Cierra los ojos, respira profundamente y comenzaremos a buscar juntos en nuestro interior...</em>. Los versos robados a una de esas canciones que te acompañan toda la vida, una canción de amor, tal y como la presentó Mike Scott, son los que mejor resumen el concierto de una gira bautizada An appointment with The Waterboys jugando con las palabras del título de su último álbum. <i>Un viaje bajo la piel</i>, recorriendo cada uno de sus poros, ese escalofrío con efectos secundarios que de niños llamábamos carne de gallina y ahora identificamos con la emoción, <em>tú y yo, amantes, ladrones, locos y pretendientes</em>. Un viaje de ida a 1982 y vuelta a 2012. <em>Todo lo que tenemos que hacer es entregarnos</em>.<br />
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Hay más público del esperado cuando tres días antes la venta anticipada apenas había dado sus frutos, el lugar presenta un casi lleno con caras poco habituales, nostálgicos que a buen seguro guardan entre sus recuerdos aquel vinilo con diez músicos en la portada, un público maduro, heterogéneo y portador, sin saberlo, de la fórmula química que metaboliza la magia a un lado y otro del escenario.<br />
A las nueve y media, con puntualidad británica, dos canciones del disco que ha servido de excusa para volver a vernos de cerca son la introducción perfecta del show, los versos de William B. Yeats saldan una deuda pendiente de Mike Scott con el poeta irlandés, absolutamente concentrado, sin apenas levantar la mirada del micrófono, los recita como si le pertenecieran, <i><b>“The Hosting of the Shee”</b></i> y <i><b>“News for the Delphic Oracle”</b></i>, crecen en directo y se acercan a la ciudad de Londres recién comenzada la década de los ochenta, mucho tiempo antes de "<b>Fisherman’s blues</b>" y la efímera popularidad entre un público cuya estúpida memoria colectiva siempre asociará al folk, Irlanda, violines y mandolinas. ¿Y, acaso no son eso The Waterboys? Por supuesto, son un grupo de folk, y de country, y de soul, y de rock, y antes y después de todo hacían big music poseídos por el espíritu de Patti Smith, la poesía de Bob Dylan, el alma de Van Morrison y la libertad de Hank Williams. <br />
La batería de Ralph (¿de dónde demonios ha salido, Dios mío?) nos despierta para siempre, no necesitamos seguir soñando, está sonando <i><b>“Rags”</b></i>, la energía after punk en aquel tiempo compartida con un tal Nikki Sudden de quien tomara prestado su saxofonista, Anthony Thistlethwaite, para formar una banda que terminaría por llamarse The Waterboys. <i><b>“All the things she gave me”</b></i> echaría de menos aquellos arreglos de viento de no ser porque Steve Wickham cubre ese espacio hipnotizándonos con su violín; <i><b>“The Thrill is gone”</b></i>, la canción más triste jamás escrita (<i><span style="font-size:85%;">“...hold on to your friends... if you have one”</span></i>) es la tercera del mítico "<b>A Pagan Place</b>" y no, no es un sueño, Mike recuerda <i><b>“A girl called Johnny”</b></i> y Patti Smith palpita con cada golpe de un piano que sólo él sabe tocar así. ¿De verdad Wickham no estuvo presente en las grabaciones de aquellos discos? No te puedes imaginar <b><i>“A girl in the swing”</b></i> sin sus notas empujando el columpio invisible de esta preciosa canción de amor. <br />
Sin descanso, y sin dejar de recuperar un pasado que no parece tan lejano, la acústica y el piano son nuestros únicos cómplices al abrazar, aunque no esté a nuestro lado, a la persona a quien cantamos <i><b>“How long will I love you”</b></i>, <i>mientras haya estrellas sobre ti, y por más tiempo si pudiera</i>. Es su manera de coger aire ante la descarga eléctrica de <i><b>“Glastombury song”</b></i>, como Neil Young exorcizando sus demonios, y dejarse el alma para reivindicar un descarte de las sesiones de "<b>Fisherman’s blues</b>", <i><b>“Lonesome old wind”</b></i>, el gospel que sólo Mike sabe por qué quedó fuera del disco, <i>no dejes nunca de soplarnos</i>. <br />
<b><i>“Mad as the mist and snow”</b></i>, otra de las composiciones a medias con William Yeats, marca el ritmo de una lucha de máscaras que en anteriores giras utilizaba como campo de batalla <i><b>“Be my enemy”</b></i>, la recta final de una actuación que parece habérseles escapado de las manos. Se saltan el guión y nos muestran que por encima de cualquier otra cosa son una banda de rock, y rock‘n’roll es lo que nos hacen bailar mientras disfrutan <i><b>“At the hop”</b></i> tanto como nosotros haciendo los coros: <i>-<span style="font-size:85%;"> let’s go to the hop, oh baby, ahh, ahh, to the hop</span></i>; nadie se lo esperaba, la banda, tan sorprendida como el público, tiene licencia para todo, James Hallawell toca el piano con los pies y Wickham olvida sus orígenes haciendo los coros hasta que el jefe le prohíbe acercarse al micrófono.<br />
Sucede cuando la clase y la pasión confluyen, eso que... es tan difícil de describir... Mike Scott lo tiene, y se percibe cuando nos mira, cuando canta, cuando baila moviendo las piernas a punto de partirse en dos mientras chasquea los dedos, cuando toca la guitarra o se sienta al piano, cuando recita, cuando aúlla, cuando respira... <br />
Estamos a punto de cerrar los ojos con la canción que The Waterboys nunca dejarán de interpretar porque nunca nos dejará de emocionar, <i><b>“The Pan within”</b></i> no quiere acabarse, y todo lo que tenemos que hacer es entregarnos, rendirnos, pero no tan pronto. <i>Esto es el mar, es un lugar especial</i>, y el primero de los bises comienza con <i><b>“Don’t bang the drum”</b></i>; antes de que los músicos vuelvan al escenario, la trompetas pregrabadas ya nos ponen sobre aviso y el vello de nuestros brazos delata lo que significó para nosotros un disco en blanco y negro que así comenzaba, el mismo que guardaba dentro de sí <i><b>“The whole of the moon”</b></i>, al principio irreconocible en una versión reggae para sorpresa, y disfrute, de quienes la hemos escuchado un millón de veces, hasta que se transforma y termina por estallar.<br />
Los aplausos los devuelven al escenario y nos regalan una nueva visita a "<b>Room to roam</b>", el álbum olvidado tras la resaca del éxito, donde cantaba al amor porque, en sus propias palabras, las canciones de amor nos pertenecen, <i><b>“A man is in love”</b></i>, tan sencilla, tan perfecta, esa preciosidad que acaba como el rosario de la aurora con todos los músicos bailando en circulo antes de poner punto final, como no podía ser de otra forma, con <i><b>“Fisherman’s blues”</b></i>, pero ahora con todos nosotros girando en el sentido del violín de Wickham a la voz de <i>one, two, three</i> de Mike Scott, una y otra vez, una y otra vez... <br />
<br />
Han pasado más de dos horas, el viejo viento no ha dejado de soplar. Es tiempo de recuperar aquellas canciones que nos hacían soñar hace ya tres décadas. Una noche que recordaremos mientras haya estrellas sobre nosotros.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/J-Nr8UnzWbw" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><div align="center"><i><span style="font-size:85%;"><br />
Tan sólo me preguntaste si sabía lo que era el amor<br />
por supuesto que lo sé, por supuesto que sé lo que es el amor<br />
es el ladrón de mi sueño...<br />
...vive en la chica del columpio</i></span></div><br />
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<b>SETLIST<br />
</b>1. <b>The hosting of the shee</b> AN APPOINTMENT WITH MR. YEATS 2012<br />
2. <b>News for the Delphic oracle</b> AN APPOINTMENT WITH MR. YEATS 2012<br />
3. <b>Rags</b> A PAGAN PLACE 1984<br />
4. <b>All the things she gave me</b> A PAGAN PLACE 1984<br />
5. <b>The thrill is gone</b> A PAGAN PLACE 1984<br />
6. <b>A girl called Johnny</b> THE WATERBOYS 1983<br />
7. <b>The girl in the swing</b> THE WATERBOYS 1983 <br />
8. <b>How long will I love you?</b> ROOM TO ROAM 1990<br />
9. <b>Glastonbury song</b>/<b>Bright lights, big city</b> DREAM HARDER 1993<br />
10. <b>Lonesome old wind</b> TOO CLOSE TO HEAVEN 2001<br />
11. <b>The Raggle Taggle Gypsy</b> FISHERMAN’S BLUES 1988<br />
12. <b>Mad as the mist and snow</b> AN APPOINTMENT WITH MR. YEATS 2012<br />
13. <b>Be my enemy</b> THIS IS THE SEA 1985<br />
14. <b>At the hop</b> (versión de Danny & The Juniors) 1958<br />
15. <b>Has anybody here seen Hank?</b> FISHERMAN’S BLUES 1988<br />
17. <b>The Pan within</b> THIS IS THE SEA 1985<br />
<i>1er. bis:<br />
</i>18. <b>Don't bang the drum</b> THIS IS THE SEA 1985<br />
19. <b>The whole of the moon</b> THIS IS THE SEA 1985<br />
<i>2o. bis:<br />
</i>20. <b>A man is in love</b> ROOM TO ROAM 1990<br />
21. <b>Fisherman's blues</b> FISHERMAN’S BLUES 1988Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-13724569184194611022012-03-26T02:19:00.016+02:002012-03-31T12:20:21.580+02:00Willie Nile - BlackBird - Santander, 22 de marzo de 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtjf0WWeY8VURV4nAQisyEenqd9-HuBIIeSOHICrJaSJR1vdwN3H1VUqNbOfxBVJqV0YWWQt5ySxpi22Trl2J-1BMjRUlOiC2tO_hoEGzw1Bvy49_f0rICoMo_6SC-lkBk5hVpuD_bsElc/s1600/willie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="233" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtjf0WWeY8VURV4nAQisyEenqd9-HuBIIeSOHICrJaSJR1vdwN3H1VUqNbOfxBVJqV0YWWQt5ySxpi22Trl2J-1BMjRUlOiC2tO_hoEGzw1Bvy49_f0rICoMo_6SC-lkBk5hVpuD_bsElc/s400/willie.jpg" /></a></div>Me gustaría empezar esta crónica con el e-mail no enviado a un amigo ante la posibilidad de ver a Willie en alguna de las citas que todavía tiene pendientes:<br />
<span style="font-size:85%;"><em>La sala se convertirá en la casa de las mil guitarras, Jimi Hendrix tocara toda la noche, John Lee Hooker te dará una patada en el culo, Jim Carroll y Ramones correrán por las calles de Nueva York y te cruzarás con The Beatles y The Stones. Perderás la vergüenza y saltarás, si te atreves, llorarás. Te preguntarás qué es eso de la fama y te engañarás pensando que hay un mundo fuera donde Withney Houston se cambiaría por un tipo como Willie sin dudar. Y desearás estar rodeado por siempre de aquellas personas que junto a ti se emocionan con el amparo de la oscuridad y vibran con la coartada del rock y del punk que, por mucho que se empeñen las enciclopedias en contarnos otra versión, nació en un garito llamado CBGB’s.</span></em><br />
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Aún no hace un año desde que el americano girara por nuestro país con parada en Bilbao. Cuando la visita de un artista está relativamente cercana y, además, no tiene un nuevo álbum que presentar, te preguntas si merecerá la pena repetir (los tiempos no están para hacer muchos alardes económicos y más si Tindersticks me esperaban al día siguiente y Mark Lanegan cinco días después), si segundas partes serán buenas y... ¿Merece la pena volver a hacer el amor después de un día, dos, una semana o veinte minutos desde la vez anterior? Es lo que me respondo cuando me hago la primera de las preguntas y les aseguro que casi siempre merece la pena repetir.<br />
El jueves hicimos el amor con Willie de forma diferente a la anterior, más intensa, más breve pero, como buen amante, nos dio todo lo que llevaba dentro hasta que su voz ya no le permitiera continuar. Lo que de antemano pudiera haber sido "una vez más" se convirtió en una de esas noches especiales cuya razón difícilmente llegaran a comprender quienes ven a sus ídolos rodeados de treinta o cuarenta mil semejantes. Una de esas veces (y ya no me refiero al sexo) en que los aplausos no responden a un gesto mecánico, sino a la sorpresa, la admiración y el eufórico reconocimiento. <br />
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No había setlist, ya saben, esos papelitos que a los pies de los músicos les sirven de guía. No hacía falta. Un cuaderno forrado, manoseado, paseado por mil y una salas, que imagino con las letras de la mayoría de sus canciones, era todo lo que necesitaba para no olvidarse de aquella estrofa que con el paso del tiempo parece resistirse a la memoria. Willie Nile proponía, abría ese cuaderno que tiraba y recogía una y otra vez del suelo, y la banda le seguía; daba la sensación de que pudieran interpretar cualquiera de las canciones recogidas a lo largo de una discografía intachable, desde hace más de treinta años hasta las todavía no publicadas de ese nuevo disco cuyo adelanto, <i><b>“Holy war”</b></i>, rescató de mi subconsciente <i>“All along the watchtower”</i> (quizá más en el espíritu que en la sucesión de acordes) y promete un fantástico futuro inmediato.<br />
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Cumplida media hora después de las nueve, el sonido de la inicial <i><b>“Singin’ bell”</b></i> nos esconde la voz tras las guitarras pero, tan sólo dos canciones más tarde, para cuando llega el primero de los grandes momentos de la noche, la banda y la mesa han encontrado su equilibrio. <i><b>“Heaven help the lonely”</b></i> ya juega con nuestro sistema nervioso y quienes se habían acercado a Blackbird por curiosidad o recomendación (como es el caso de mis dos inesperados acompañantes) se empiezan a preguntar de dónde ha salido Willie Nile y si de verdad son 64 los años que llevan recorriendo el mundo esos escasos 50 kilos de huesos y pasión. Y a mí me gustaría contestar a esa pregunta nunca formulada que descubrí a Willie Nile gracias a un disco que debería figurar en todas las enciclopedias, que compré casi por casualidad y que siempre tengo a mi lado, "<b>Beautiful Wreck of the World</b>", donde está incluida <i><b>“On the road to calvary”</b></i> en memoria a un amigo perdido, Jeff Buckley, que otra “desconocida” de nombre Lucinda Williams considera la mejor canción por ella escuchada; añadiría que aunque compañero generacional de Bruce Springsteen o Elliott Murphy no debuto hasta casi diez años después que ellos con un álbum homónimo, donde me encontré con <i><b>“Vagabond moon”</b></i>, lleno de poesía escrita a lo largo de una vida de quien siempre se creyó escritor antes que músico; y terminaría por asegurar que en justicia debería haber traspasado las fronteras de las ochenta o noventa personas que nos citamos en una pequeña sala detrás del ayuntamiento de Santander después de haber compuesto una de las mejores crónicas de la ciudad que lo adoptó, el imprescindible "<b>Streets of New York</b>", en la que se coló el sonido de los móviles de aquellas llamadas nunca contestadas la mañana del 11 M de Madrid, la rabiosa <i><b>“Cellphones Ringing in The Pockets of The Dead”</b></i>.<br />
Ninguna de las canciones citadas sonaron el pasado jueves, tampoco la “stoniana” <i><b>“She’s so cold”</b></i> por la que cualquier otro hubiera pleiteado hasta el fin de sus días, y, aunque desde el público se escuchaba alguna que otra petición, no echamos en falta ninguna de ellas porque maneja un cancionero al alcance de muy, muy pocos artistas en el que sus últimos discos están tan cargados de clásicos como los primeros. "<b>House of a thousand guitars</b>" (2009) y "<b>The innocent Ones</b>" (2010) fueron sus álbumes más revisitados, pero podría haberlo sido cualquier otro de sus ocho imprescindibles trabajos. <br />
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—<span style="font-size:85%;"><em>“...My spanish is so bad but... my rock’n’roll is not so bad” </span></em>, dijo antes de darnos la bienvenida en un esforzado castellano y mostrarnos el precio de la fama con <i><b>“Rich and broken”</b></i>, en esta ocasión, dedicada a Withney Houston. Cree realmente posible un mundo mejor y pone su granito de arena con <i><b>“The innocent ones”</b></i> o <i><b>“Give me tomorrow”</b></i>, pero no confía en los políticos para llevar a cabo este cambio y así lo cuenta en <i><b>“Game of fools”</b></i>, la primera que necesitó del cuadernillo porque, según se disculpó, es una canción que no ha tocado muchas veces en directo. El puño en alto era su señal de comunión con un público al que estaba dando poesía y rock en estado puro y que iba a vivir uno de los momentos más emocionantes que, a buen seguro, nos depararán el presente 2012 y posiblemente muchos años venideros. Se sentó al piano hasta entonces escondido en un lateral del escenario para interpretar dos temas con los que se alcanzó el climax absoluto: <i><b>“Streets of New York”</b></i>, escalofriante cuando la armónica colgada de su cuello silenciaba una sala transportada a las calles de la gran manzana, imágenes en blanco y negro de la ciudad descrita en "Born to run" por un Bruce Springsteen física y musicalmente más cercano al actual Willie Nile que a sí mismo y, aún no recuperados, <i><b>“Love is a train”</b></i>, un recorrido por todas las estaciones posibles del amor al que se sube la banda al completo cada vez que el sonido del vapor anuncia la salida de un viaje de ida con billete de primera clase y sin regreso posible. Willie, yo no me quiero apear nunca de ese tren.<br />
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Retomó la guitarra y señalándose las venas de sus brazos <i><b>“Run”</b></i> nos hizo creer que el concierto acabara de comenzar, una descarga final para la que se tenía reservada una sucesión de himnos que cantar con toda la sala haciendo los coros: <i><b>“One guitar”</b></i>, <i><b>“House of a thousand guitars”</b></i> y <i><b>“People who died”</b></i> en la que volvemos a Nueva York, pero esta vez en color y a los alrededores del CBGB’s y el Chelsea Hotel, junto a todos aquellos que ya no están para contarlo (con Jim Carroll a la cabeza, por supuesto, y un Joey Ramone al que ya le había dedicado <i><b>“Can’t stay home”</b></i>).<br />
Preguntaba la hora y se resistía a abandonar el escenario antes de cumplir con un mínimo que imagino autoimpuesto, —<span style="font-size:85%;"><em>“¿One more?, ok, just one more” </span></em>. Y tras confesarnos los problemas de su garganta, llegaron los Beatles de <i><b>“A hard day’s night”</b></i>. —<span style="font-size:85%;"><em>“¿One more?, ok, just the last one” </span></em>. Y nos despidieron los Ramones de <i><b>“California sun”</b></i>.<br />
Saludaron, dieron las gracias, firmó discos y se hizo mil fotos, siempre con una sonrisa y un —<span style="font-size:85%;"><em>”Thak you very much”</span></em> tan reales como el tipo que un par de horas antes habíamos visto junto al resto de su banda caminando por las calles de Santander enfundado en su plumífero azul, quizás negro, con la capucha puesta, en busca de un sitio donde tomar algo o simplemente tratando de estirar las piernas antes de la actuación. Un músico al margen de la popularidad (<span style="font-size:85%;"><em>money is ok but fame is not good</span></em>), uno de esos trovadores, poetas callejeros que se transforman en personas de carne y hueso cuando se descuelgan la guitarra y que giran por pequeñas salas donde para conseguir una entrada la gente no hace cola dos noches antes de que salgan a la venta. La sala Blackbird, desconocida hasta entonces por mí, resulto ser el lugar perfecto para mostrarnos la grandeza de Willie Nile y la verdadera la esencia de la música, de donde no debería haber salido nunca para prostituirse en el negocio de los estadios de fútbol.<br />
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<div align="center"><iframe src="http://player.vimeo.com/video/39484671?title=0&byline=0&portrait=0" width="400" height="300" frameborder="0" webkitAllowFullScreen mozallowfullscreen allowFullScreen></iframe></div>- Foto & video registrados por <b>Arrate</b> en la sala Blackbird. <em>Un millón de gracias.</em>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-7979399919836137742012-03-21T19:25:00.002+01:002012-03-22T00:38:28.672+01:00Chuck Prophet - Temple Beautiful<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOpO7UtAJFmYJkN_gEAZRyxZa2RwB6G2xqvRF5cE6NN_y3hVsPO2Q6EWMZmE5LktCF4jl8s00pNAr9VSqh7qi5IzPGzb64_EnLWKQP1LRNREUH7vBSrta7ccPbXWW11gaCeproZ_MWYeEh/s1600/temple+beautiful_1000.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOpO7UtAJFmYJkN_gEAZRyxZa2RwB6G2xqvRF5cE6NN_y3hVsPO2Q6EWMZmE5LktCF4jl8s00pNAr9VSqh7qi5IzPGzb64_EnLWKQP1LRNREUH7vBSrta7ccPbXWW11gaCeproZ_MWYeEh/s320/temple+beautiful_1000.jpg" /></a></div>Aún no ha llovido lo suficiente para olvidarme de que "<b>Let Freedom Ring</b>" estuvo en lo más alto de mi particular lista con lo mejor de 2009. Sería recurrente repetir la frase hecha, y mil veces pronunciada, Chuck lo ha vuelto ha hacer. Chuck lo lleva haciendo desde hace más de veinte años, publicando clásicos imprescindibles, reinventándose, dándole patadas en el culo a los puristas del rock’n’roll y dándoles rock’n’roll a los puristas de todo lo demás.<br />
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Antes de grabar esta... Puta Obra Maestra, estuvo paseando durante un año el "<b>London Calling</b>" de la mano de Chris Von Sneidern y los Spanish Bombs como, según me han contado, nadie podría ni seguramente se atrevería, ¡Dios! Nos quedamos a las puertas del Le Bukowski donostiarra ya con las entradas agotadas y un llenazo que no le permitió al portero hacernos el favor. Un mitómano quizá se hubiese conformado con, tal y como nos sucediera, verle salir a fumar un cigarro justo antes del comienzo, estrecharle la mano y rematarlo con una foto (ninguna de las dos últimas cosas sucedió, naturalmente). Yo sólo quería escuchar su música, nada más.<br />
Estoy seguro de que el disco de los Clash (que comenzara con el acorde más reconocible de la historia del rock) ha tenido mucho que ver en el espíritu heterogéneo de "<b>Temple Beautiful</b>" y en ese acorde inicial de <i><b>“Play that song again”</b></i>, la canción que te da una bofetada de la que ya no te recuperas hasta tres cuartos de hora después, la que te levanta los pies del suelo y te obliga a corear <em>— oh, oh, oh! </em> como un adolescente que acabara de descubrir esta música que le debe al diablo más que a ningún dios conocido. Después de todo, el disco es un homenaje a la ciudad de San Francisco y en Estados Unidos habrá unos cuantos que asocien al demonio con la ciudad de la paz y del amor (libre) donde antes que en ninguna otra parte (salvo en aquella Grecia que no tiene nada que ver con la actual) los homosexuales podían dejar el armario en casa con las puertas abiertas de par en par; así que el segundo tema, <i><b>“Castro Halloween”</b></i>, se lo dedica al barrio gay de la ciudad y la fiesta que se celebra en tan señalado día. <br />
Hemos montado en el autobús (literalmente, para la presentación del álbum un autocar lleno de fans, con Chuck y su guitarra en el asiento delantero, visitó los lugares dónde se desarrollan las historias contadas en el disco), ya no hay vuelta atrás, pero sí que es posible pisar el freno y ahí es donde Prophet emociona realmente; dedicada a todos los solitarios encontrados en sus giras (a veces, él mismo), <i><b>“Museum of Broken Hearts”</b></i> es la canción: cuando todas sus influencias se convierten en referencia; los tiempos reposados son los que nos muestran ese sonido genuino del californiano que podríamos haber encontrado en cualquiera de sus discos precedentes, como <i><b>“The Left Hand & The Right Hand”</b></i>, la agridulce negación de la realidad (—<span style="font-size:85%;"><em>“don’t tell me you don’t want my love, don’t tell me you don’t need my love”</span></em>), o <i><b>“He came from so far away (Red Man speaks)”</b></i>, marcando nuestras pulsaciones, acelerándolas gracias a la voz de una Stephanie Finch que nos enamora antes de desaparecer como cantos de sirena para, jugando a ser Nancy Sinatra y Lee Hazlewood, convertirse en el contrapunto femenino de <i><b>“Little Girl, Little Boy”</b></i>. <br />
Y así podríamos seguir hasta <i><b>“Emperor Norton in the last year of his life”</b></i>, la balada final, analizar canción a canción (casi lo hemos hecho, sin acordarnos del single, posiblemente la más callejera y urbana de todas ellas, <i><b>“White Night, Big City”</b></i>) de un disco que suena tan... ¿clásico, pero imposible de clasificar en la estantería de los estilos?, donde caben desde el punk hasta el pop de los cincuenta sin que nos demos cuenta del cambio, que cuenta historias vividas en las mismas calles en las que crecieron los <b>Flamin’ Groovies</b> del incombustible Roy Loney, donde se forjaron los <b>X</b> de John Doe y se educaron Willy y sus <b>Mink DeVille</b>. Un recorrido musical que nos muestra todas las caras del Prophet conocido: el guitarrista admirado por Lucinda Williams admirador de Waylon Jennings; el amigo de Alejandro Escovedo que versiona a Bruce Springsteen, Alex Chilton y a The Modern Lovers; eternamente comparado, musical y estéticamente, con Tom Petty; y uno de los pioneros de aquello que llamaron Paisley Underground que no vendiera su alma al diablo (supongo que porque Green On Red nunca tuvieron una oferta tentadora) facturando un disco que, intentando que no se note en exceso mi admiración por su autor, me deja sin adjetivos ante tal demostración de talento, de clase, de corazón, de nervio, ¿acaso no eran <b>The Nerves</b> de San Francisco?, y de power pop, claro, de power pop.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/khvdcF3FrdI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
"<b>Temple Beutiful</b>" ha cambiado el destino impreso en mi tarjeta de embarque. Tenía intención de viajar a Nueva York, la ciudad con más y mejores cronistas de sus calles, desde Lou Reed hasta Willie Nile, Bruce Springsteen, Elliott Murphy o Garland Jeffreys (a quien reconoce como modelo). San Francisco ha encontrado el suyo, y yo a quien me guíe por ella (¿se le puede pedir más a un álbum?), desde Temple Beautiful hasta Twin Peaks, pasando por Castro street y el museo de los corazones rotos, por supuesto. Si se apuntan al viaje, no se olviden de llevar una flor en el pelo.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/vnN_lA8ljMw" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Lo ha vuelto a hacer, y van... por lo menos diez. Esta vez, Brad Jones estaba tras la mesa.<br />
<div align="center"><em>Oh Oh Oh play that song again, oh oh oh, I could hear it all night long</em></div><br />
P.D. Si quieren saber más y mejor:<br />
<a href="http://www.thelineofbestfit.com/2012/01/album-stream-chuck-prophet-temple-beautiful-world-exclusive/">Temple Beautiful / Track-By-Track guide</a>.<br />
<a href="http://rockrodriland.blogspot.com/2012/02/temple-beautiful-chuck-prophet.html">Chuck Prophet - Temple Beautiful, canción a canción en la Land</a>.Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-90566404448339800302012-03-05T11:51:00.005+01:002012-03-21T00:41:44.221+01:00Robyn Hitchcock – Tromso, kaptein<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFL7rUzpKqaLAOmTR0jo-ETnWXGLYm-xcJQS0YifmDRdl_77ezHiBeEZxET_ptrdfHpevDK_xM9hdubUuTxoU2ufbUhaMChefoW_zNprMwM_3q1OyNGNQ5eg3E8nrikEn1xXkW7OTlqrn4/s1600/folder.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="318" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFL7rUzpKqaLAOmTR0jo-ETnWXGLYm-xcJQS0YifmDRdl_77ezHiBeEZxET_ptrdfHpevDK_xM9hdubUuTxoU2ufbUhaMChefoW_zNprMwM_3q1OyNGNQ5eg3E8nrikEn1xXkW7OTlqrn4/s320/folder.jpg" /></a></div>A Robyn Hitchcock me lo presentó Michael Stipe. El lider de R.E.M. puso su voz en <i><b>“She doesn’t exist”</b></i>, no recuerdo ni donde ni como la escuché pero si que me veo días más tarde rebuscando entre montones de vinilos aquel que pudiera contener tan preciosa canción de la que no conocía nombre ni edad. Como casi siempre, me equivoqué, pero mi discoteca está llena de felices errores (los tristes acabaron en tiendas de segunda mano). Me llevé "<b>Queen Elvis</b>" bajo el brazo y <i><b>“Madonna of the wasps”</b></i> giró a 33 revoluciones por minuto. Me repetía —<em>Is this love?...</em>, atrapado sin remedio en ese mundo del que nunca tendremos la certeza de si provienen de él o ha sido creado por aquellos artistas cuya realidad no parece de éste.<br />
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"<b>Perpex Island</b>", sería el siguiente, aunque ya no buscaba sólo una canción, la había encontrado.<br />
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<div align="center"><iframe width="430" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/Pp63e_UfSOo" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Han transcurrido no sé si casi o más de veinte años desde entonces. Un montón de discos, nuevos unos y rescates del pasado otros muchos, han alimentado el deseo, siempre esquivo de realidad, de verlo en directo. Su voz es única, inconfundible, inalterable, la misma que a finales de los setenta estaba al servicio de The Soft Boys (aún, cuando el capricho de los astros así lo decide) creando un estilo imposible de describir sin citar al propio Robyn Hitchcock, por mucho que se esfuercen en encasillarlo dentro de los cánones de la psicodelia británica y de que lo emparienten con los Beatles que dieron a luz <i>“Lucy in the Sky with Diamonds”</i>, con los Pink Floyd de la era Syd Barrett o con el Bob Dylan de todas las eras. ¿The Byrds tocando canciones de The Velvet Underground? Robyn Hichcock tocando sus canciones, inacabadas, imperfectas, geniales.<br />
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Ninguno de sus discos será considerado por las revistas especializadas entre los mejores del año (tampoco lo he visto aparecer en muchos blogs), pero les aseguro que me sucede con cada uno de sus trabajos: se abren paso con dificultad pero poco a poco te atrapa la magia que desprenden sus notas, sus letras, sus dibujos (habitualmente es el autor de las portadas); magia que sale a borbotones hasta de la última de las demos incluida como bonus track en la jugosas reediciones de sus primeros álbumes.<br />
Esta vez la criatura se llama "<b>Tromso, kaptein</b>", y para quien no conozca a nuestro protagonista podría ser el primero, viajar en el tiempo y nunca tener la certeza de si estamos a finales de los setenta, los ochenta o empezando a descender por la segunda de las décadas del nuevo siglo. Arreglado con mimo, una sección de cuerda mece las melodías en la profundidad, los coros femeninos sacan las canciones a la superficie y añaden una dosis de ternura y juventud que podría ser increíble en quien lleva más de treinta discos publicados, tratándose de Robyn Hitchcock nada es sorprendente. POP sin fecha de caducidad ni partida de nacimiento.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/Irexju5fqPU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe> </div><br />
Plagiando el título de una de sus canciones: Robyn, tienes cielo.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1YUbz-edQWeSWvnvTdFnUB98f2iMIXdA9kF4Vw9TamEzbzG19wdyKWeaXTahamtcl8U2xChC2RYEjDBglBpobgEGEWtjQZgqqQRKbManVBZvYNkdsvt3If0jLUJGWthR9nNhp50dt_YA_/s1600/Robyn-Hitchcock.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="264" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1YUbz-edQWeSWvnvTdFnUB98f2iMIXdA9kF4Vw9TamEzbzG19wdyKWeaXTahamtcl8U2xChC2RYEjDBglBpobgEGEWtjQZgqqQRKbManVBZvYNkdsvt3If0jLUJGWthR9nNhp50dt_YA_/s400/Robyn-Hitchcock.jpg" /></a></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-46765317922102756892012-02-25T00:34:00.014+01:002012-03-15T12:18:31.468+01:00Josh Rouse, tan dulce como una canción de Carole King.Sala Azkena, Bilbao 18 de febrero de 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzKW8-2qCoXGfrgifj_zv5uNAhsHHvdqWXVHf8cHTHiBaHk3rTg5k53lnsVugxRV4k5vtLMZKIAXNReojyVR4lUr2meSrDvjcWYE1yDK1Sf8ilIVEcaOwoph5EUVP0qr9pOh0hmtwKvv-L/s1600/img008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="202" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzKW8-2qCoXGfrgifj_zv5uNAhsHHvdqWXVHf8cHTHiBaHk3rTg5k53lnsVugxRV4k5vtLMZKIAXNReojyVR4lUr2meSrDvjcWYE1yDK1Sf8ilIVEcaOwoph5EUVP0qr9pOh0hmtwKvv-L/s400/img008.jpg" /></a></div>Ver una película fue suficiente para terminar de convencerme. No estaba muy seguro de volver a un concierto de Josh Rouse, hacía poco más de un año desde nuestro primer encuentro en San Sebastián y... Ella me preguntó si sabía quien interpretaba la canción que sonaba de fondo. Claro que lo sabía.<br />
Ella me había acompañado aquella primera vez, nuestro primer concierto juntos aun sin saber que estábamos destinados a muchos más. Ella es como un niño, musicalmente hablando, todavía no contaminado, ni por el qué dirán de la crítica especializada, ni por su condición de fan que comulgue con ruedas de molino. A ella el concierto de la donostiarra sala Gazteszena, presentando "<b>El Turista</b>", en formato acústico y con aires muy mediterráneos, le gustó, pero aquel no era Josh Rouse, al menos no era el que yo conocía. Yo y los dependientes de más de una tienda a punto de desaparecer a los que volví locos buscando los primeros discos del cantautor americano que había descubierto gracias a una canción, <i><b>“Directions”</b></i>. Han pasado muchos años desde entonces y lo que prometían "<b>Dressed up like Nebraska</b>", "<b>Under cold blue stars</b>" o el álbum que contenía aquella primera canción, "<b>Home</b>", se convirtió en realidad con dos putas obras maestras de nuestro tiempo: "<b>1972</b>" y "<b>Nashville</b>". Brad Jones ya no está tras los controles, pero no sería justo decir que ese fuera el motivo del cambio, también imagino a Paz Suay hasta los cojones (perdón, hasta los ovarios) de que le reprochen que Josh no es el mismo desde que está enamorado. Su nuevo disco retoma el camino que empezara a recorrer con "<b>Subtitulo</b>", un viaje desde California hacia las playas de Brasil para el que ha encontrado la perfecta compañía.<br />
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Tratándose del sábado de carnaval la entrada era más que aceptable, las calles, abarrotadas de gente con ganas de fiesta, dificultaron nuestro aparcamiento y retrasaron el reencuentro con quien también formara parte del público aquella largamente esperada primera vez; por suerte, como suele ser habitual en las pequeñas salas, el retraso de la actuación jugó a nuestro favor. El jefe de la <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/">Land</a> nos estaba esperando, el sonido era bueno y el calor humano garantizado. Entre los asistentes, caras reconocidas, muchas más mujeres que de costumbre, y algún que otro conejo (no quisiera dar lugar a malas interpretaciones, de haber invertido el orden de la frase..., es que hubo quien acudió disfrazado).<br />
La esperanza de que se cumplieran los buenos presagios de Joserra (—<em><span style="font-size:85%;">“… en la prueba de sonido han tocado la canción de Carole King con guitarras eléctricas, esta noche será diferente…”</span></em>), se tornó realidad en los cuatro versos con los que comienza esta preciosidad dedicada a su año de nacimiento:<br />
<div align="center"><em><span style="font-size:85%;">She was feeling nineteen seventy two<br />
Grooving to a Carole King tune<br />
Is it too late baby?<br />
Is it too late?</span></em></div>Ella recordaba la melodía de alguna de las canciones que yo creía olvidadas de aquel “guiri” que se atreviera con la lengua de Cervantes, pero esta vez la de Shakespeare fue la única protagonista y el concierto giró en torno a la obra maestra del POP situada justo en el centro de su discografía, "<b>1972</b>", y el recién nacido que se traían bajo el brazo, "<b>Josh Rouse and The Long Vacations</b>". Sus viejas canciones, diamantes de infinitos kilates como <i><b>“Flight attendant”</b></i>, <i><b>“Winter in the hamptons”</b></i> o <i><b>“It’s the nighttime”</b></i>, mucho más frescas de cómo las recordaba encerradas dentro de los surcos de los discos, se sucedieron sabiamente intercaladas con otras más recientes que, electrificadas, sonaron como si hubieran sido concebidas en un periodo creativo común, libres de estilo ni etiquetas, canciones para ser coreadas y disfrutadas con una sonrisa de oreja a oreja. Quizá ahí radique el secreto de <i><b>“Lemon Tree”</b></i> o <i><b>“Diggin' in the sand”</b></i>, en el estado de ánimo de quien las escucha.<br />
La bossa se convierte en pop con la ayuda de un banjo (magistral Xema Fuertes, también a la pequeña batería tras la que se escondía haciendo bueno el dicho, tan difícil de verse cumplido, de que menos es más), y el pop en soul cuando las voces de los tres protagonistas se unen en el delicioso falsete de <i><b>“Saturday”</b></i>, o en gospel con los coros de <i><b>“Sunshine”</b></i>, mientras, el bajo eléctrico de Cayo Bellveser (que también nos conquistara al acordeón) lo convierte todo en funk, dotando a las canciones de un espíritu del que carecían, no sólo en la versión que nos mostraran en su anterior gira, sino también tal y como las conocíamos grabadas en el estudio, es posible que mejor acabadas, mejor vestidas, pero exentas de la magia que lograron trasmitir sobre las tablas. La sensación es de que hubiera encontrado la banda definitiva en sus Long Vacations y, con ellos, su sonido, un country-pop-rock-bossa-folk-mediterraneo (me siento estúpido intentando definir algo tan sencillo), que actualmente pasean sobre los escenarios revitalizando sus viejas grabaciones y envejeciendo (logrando que suenen clásicas) las de sus tres últimas entregas. <br />
<br />
Nos sentíamos en los trópicos y fuera bullía el carnaval (—<em><span style="font-size:85%;"> "Menuda fiesta, ¿eh?"</span></em>), hasta que, con un pequeño set acústico, Josh Rouse, tímido con las palabras pero seguro con la guitarra (que se atrevió a tocar sentado entre el público) y genial con la harmónica, quiso enseñarnos su lado más profundo y necesitado de intimidad; aprovechando la ocasión para decirnos, con música, que entre sus influencias están todas esas bandas de los ochenta que a buen seguro también fueron las favoritas de la mayoría de los presentes (cuya edad ronda los cuarenta en el mejor de los casos, excepción hecha del niño musical que tengo a mi lado), <i><b>“Boys don’t cry”</b></i> fue inmediatamente reconocida y coreada. La banda ya no lo abandonaría hasta el final, <i><b>“Slaveship”</b></i> me sirvió de excusa para cantar, para gritar, —<em><span style="font-size:85%;"> I love you, would you marry me?</span></em>, antes de despedirse definitivamente con <i><b>“Love vibrations”</b></i>, el tacaño regalo final para quienes nos quedamos con ganas de más... y con una sonrisa difícil de medir durante... la hora impresa en el ticket del parking me demostró lo rápido que pasa el tiempo cuando lo disfrutas (y lo caro que sale no encontrar aparcamiento en las calles de Bilbao). El domingo estaba a punto de comenzar.<br />
<br />
El domingo los discos de Josh Rouse giraban en mi reproductor, hacía mucho tiempo que no lo hacían, sonaban de fondo mientras le daba las gracias a quien se cruzara en mi camino hace poco más de un año, por acompañarme entonces y por acompañarme apenas hacía unas horas para descubrir las dos versiones del americano y, sobre todo, por haber logrado obtener la mejor versión de mí mismo, muy distinta de la que ella conociera hace poco más de un año. <br />
—<em><span style="font-size:85%;"> "¿De verdad es el mismo a quién vimos ayer en Bilbao?"</span></em><br />
—<em><span style="font-size:85%;"> "Si, Josh Rouse, ¿no reconoces alguna de las canciones?"</span></em><br />
—<em><span style="font-size:85%;"> "Sí, pero… su voz… ayer parecía mucho más dulce."</span></em><br />
—<em><span style="font-size:85%;"> "Quizás ahí resida el secreto de los verdaderos artistas, en directo nos muestran su mejor versión."</span></em><br />
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Me alegro de haber visto “Primos”, la película que eligiera <i><b>“Quiet Town”</b></i> para poner música a las calles de Comillas, me alegro de haber encontrado al niño musical a quien le debía un nuevo encuentro con Josh Rouse, la sonrisa parece no querer borrarse de mi rostro, el tiempo se esfuma...<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/Rc9_ZsFoT3Y" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-32178709856081692612012-02-02T00:12:00.001+01:002012-02-02T00:14:24.339+01:00Butcher Boy – Helping Hands<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-8aMWpJCHpnwyzAsBGaZVxx7cC_G9ePz6V3DfVXztqWT34ISgkd8nTMEEs3cM1PFgRz8gBvd_R1CWEYkPG202ALB4X2aLButMhH38-iNSAXJeEyvjFGgzz7oSB5kefBtJBLnKbdqyTyUb/s1600/helping+hands_600.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-8aMWpJCHpnwyzAsBGaZVxx7cC_G9ePz6V3DfVXztqWT34ISgkd8nTMEEs3cM1PFgRz8gBvd_R1CWEYkPG202ALB4X2aLButMhH38-iNSAXJeEyvjFGgzz7oSB5kefBtJBLnKbdqyTyUb/s320/helping+hands_600.jpg" /></a></div>Salvo giros del destino, encontrar en tu vida a quien tenga la facultad de hacer parecer mejor a todo lo que le rodea rara vez sucede. Quizá por haber tenido esa suerte, he dejado de buscar en la música sensaciones que antes se me negaban con las personas, y también quizá por eso cada vez me resulta más complicado escribir, describir las virtudes de un disco que antes buscaba desesperadamente sin saber encontrar con quién compartir. <br />
Bueno… eso creía yo. He tropezado con un artista que tiene precisamente la facultad de que el mundo parezca mejor cuando sus canciones suenan de fondo. Escuchar su último álbum, el primero que llegaba a mis manos gracias a la recomendación de quien desde ese momento me demostró tener un gusto exquisito, produjo en mí esa sensación que en vano podría intentar describir. Belle & Sebastian es el nombre más recurrente y que mejor los situaría en el mapa de la música si sólo una referencia nos estuviera permitido citar (además son de Glasgow), pero si dejamos girar el disco, y más aún, si retrocedemos a sus trabajos anteriores (e irremediablemente nos preguntaremos dónde cojones estaban escondidos), un buen número de influencias se abrirán paso entre sus canciones: The Smiths, Richard Hawley, Divine Comedy, Jacques... todas las bandas escocesas que sean capaces de recordar y, si me permiten viajar mucho más atrás en el tiempo, Love y un álbum que últimamente no puedo borrar de mi subconsciente, "Forever Changes".<br />
Canciones construidas con y para el piano, pop barroco, precioso y preciosista, la banda sonora de decenas de películas vistas y soñadas, escenas todavía por rodar de una vida empujada por ejércitos de cuerda, viola, violonchelo, violines, ritmos pregrabados, guitarras acústicas, todo está permitido dependiendo de las circunstancias. Y al frente, John Blain Hunt, dramatismo vocal, tan afectado como Morrisey e ingenuo como Stuart Murdoch, un crooner para los tiempos que corren.<br />
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Más que un puñado de notas, un estado de ánimo, un momento de nuestras vidas, y aunque tú y yo sabemos que la música no es la verdadera culpable, discos como "<b>Helping Hands</b>" hacen que todo a mi alrededor parezca mejor. Permítanme incluirlo entre lo mejor del año pasado.<br />
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<div align="center"><iframe width="562" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/gQ9_v7zzUvE" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-54617907273503803292011-12-27T22:31:00.010+01:002011-12-28T00:31:07.028+01:00Diez discos para el 2012<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkG9btCodweI7Aas54znvKij_WCXc1_P2zH9GHYPs8XvWbdjLAGAmipJbBZET3RHacVUosdbSwGyo2knxc86g1Zyk8KvQhPfpxVATbhdVpJcmZ4hfBq9H_aXTw8g5EUGq8lNkeAiNpvs2L/s1600/JAG135.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkG9btCodweI7Aas54znvKij_WCXc1_P2zH9GHYPs8XvWbdjLAGAmipJbBZET3RHacVUosdbSwGyo2knxc86g1Zyk8KvQhPfpxVATbhdVpJcmZ4hfBq9H_aXTw8g5EUGq8lNkeAiNpvs2L/s320/JAG135.jpg" /></a></div>2011 Ha sido un año extraño. Musicalmente hablando no estuvo al nivel del pasado 2010, sin embargo, emocionalmente el mejor año de mi vida deja momentos que recordaré para siempre con ayuda de sus canciones y, por ello, difícilmente podré ser objetivo con determinados discos.<br />
Se va con mi particular sensación de dejar asignaturas pendientes, álbumes que no disfrutaremos hasta después del 31 de diciembre (los caprichos de una industria que agoniza), cuyos adelantos nos hacen salivar a la espera del plato principal: Leonard Cohen (<em>“Show me the place”</em>), Mazzy Star (<em>“Common burn”</em>), Chuck Prophet (<em>“Castro halloween”</em>) o Lambchop (<em>“Mr. M”</em>), son cuatro buenos ejemplos, como en mi vida, la sensación es de que lo mejor de la cosecha del casi difunto 2011 se recogerá en tiempo de su sucesor.<br />
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Son fechas de listas, me gusta husmear en las de los tipos con buen gusto (dense una vuelta por la de <a href="http://againstthecierzo-jesus.blogspot.com/2011/12/2011-los-mas-disfrutados.html">Jesús</a> o la de <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/2011/12/discos-land-2011.html">Joserra</a>), me enfado con las de las revistas (ignoran discos y artistas maravillosos y sabe Dios qué razones les mueven para colocar a unos en el 49 y otros en el 17), no le presto mucha atención a las que inundan la red (tal vez para enterarme de la publicación de algún álbum que se me escapó) y, bueno, yo también tengo la mía (pero no la voy a compartir con nadie porque cambia cada quince minutos). Me voy a limitar a recomendar diez de esos discos, sólo diez de los cientos que pasaron por mis oídos, diez de los que se quedaron conmigo. No le hagan ningún caso al orden, no hay ninguna razón para colocar uno delante del otro.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6DiHLkFo99M8-q2GmasT4KloVaID-hCI0HFMZBCWQUe1hl-c-FZbJNXgRKKUeQckf8tatut3qLvrhYNN9Fhswr4wQKJ-BELmG5WL4ACOPz5nWjMWDESmzTM7NUZeDWOHyKUTkBInQeWsd/s1600/jetlag_600.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="180" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6DiHLkFo99M8-q2GmasT4KloVaID-hCI0HFMZBCWQUe1hl-c-FZbJNXgRKKUeQckf8tatut3qLvrhYNN9Fhswr4wQKJ-BELmG5WL4ACOPz5nWjMWDESmzTM7NUZeDWOHyKUTkBInQeWsd/s200/jetlag_600.jpg" /></a></div><br />
<b>BRAZZAVILLE - JETLAG POETRY</b><br />
El disco que más ha girado este año en mi reproductor. Me temo que David Brown nunca va a ser valorado como se mereciera, difícilmente sus canciones traspasarán las fronteras de los buscadores de tesoros. <br />
Podríamos enterrarlo y, descubierto treinta años después, sonaría igual de bello y actual.<br />
¿Hablamos de clase?<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/_VKg66Tsvbk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCQ9Nkrab8Kd6jOouQDUuY48nPTbnnhGNOhNZtQKj7I8j29ZvtEnmZG0hUGcM2iYtnAvL2IFm7z_a48JZxuQY423NTt7B1Q7tbrmBb5z1vmjq-lfgz4mRTNKm1m3TY5gO5TWLUgrUVwqiq/s1600/00aareverie.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCQ9Nkrab8Kd6jOouQDUuY48nPTbnnhGNOhNZtQKj7I8j29ZvtEnmZG0hUGcM2iYtnAvL2IFm7z_a48JZxuQY423NTt7B1Q7tbrmBb5z1vmjq-lfgz4mRTNKm1m3TY5gO5TWLUgrUVwqiq/s200/00aareverie.jpg" /></a></div><br />
<b>JOE HENRY - REVERIE</b><br />
Pues hablando de clase, por asociación de ideas, a años luz del resto, en la dimensión de lo sublime e inclasificable. Para hablar de su música nunca encontraría las palabras adecuadas, colocarlo en una lista sería injusto, inalcanzable, para los demás.<br />
El mejor productor del mundo, y uno de los mejores interpretes que haya visto encima de un escenario, ha publicado el álbum que yo colocaría justo en medio de la puta obra maestra que es “Civilians” (2007) y el sólo apto para paladares exquisitos “Blood from the stars” (2009).<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/KIc_jZFUVGw" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJd-YmTyvfcv_b9aXnJiLzCpkP-eVn_TU-ndKUv63Q_nDJOR2QCY1tnJTFLTFirlNoPYWDtIlwQDXVQIPa5U5femjVmwLYGXq8Ui6Nhcp6fKy0uv4R0loD0Q7927BBtfNloDioF3N7yIqh/s1600/Sadness+tolerant+songs_1550.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJd-YmTyvfcv_b9aXnJiLzCpkP-eVn_TU-ndKUv63Q_nDJOR2QCY1tnJTFLTFirlNoPYWDtIlwQDXVQIPa5U5femjVmwLYGXq8Ui6Nhcp6fKy0uv4R0loD0Q7927BBtfNloDioF3N7yIqh/s200/Sadness+tolerant+songs_1550.jpg" /></a></div><br />
<b>A QUIET MAN - SADNESS TOLERANT SONGS</b><br />
No muy lejos del universo de Brazzaville, Fabio Vega, aunque no lo parezca (y esto trata de ser un cumplido) es uno de los nuestros. Canta en inglés el fruto de asimilar un montón de influencias que toma para sí, siendo el resultado de una calidad imposible de encontrar en este país (al menos este año yo no conozco ningún otro caso) y no muy abundante fuera de sus fronteras.<br />
En cierta forma me recuerda a Santi Campos (ahora al frente de Amigos Imaginarios) y la historia de siempre: no van a aparecer en ninguna lista “cool” con los mejores álbumes del año y, a duras penas, venderán la décima parte de discos que los modernillos gafa-pasta caídos en gracia con letras que no tienen ninguna. No importa, en sus propias palabras, han aceptado que el exito les de la espalda, compondrán un millón de canciones cojonudas, estarán cien veces a punto de arrojar la toalla, presumiré orgulloso de que sean mi secreto y seguiré gritándolo aunque nadie me escuche.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/-7_UxrMRD6g" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4jtszrszkmqsAR5aN1fX8D26kPWcN_dsRTMSbp7WmDM3DbY-w4X06ryfFzIbDXAgv7N0vU7UDknW89cbyrLeChi-P6P0FT9L5Ne1KAa_ZXuMuGhtL40CUPSkOM22jsntVrWuIaFDNSPQr/s1600/the+unfazed_900.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4jtszrszkmqsAR5aN1fX8D26kPWcN_dsRTMSbp7WmDM3DbY-w4X06ryfFzIbDXAgv7N0vU7UDknW89cbyrLeChi-P6P0FT9L5Ne1KAa_ZXuMuGhtL40CUPSkOM22jsntVrWuIaFDNSPQr/s200/the+unfazed_900.jpg" /></a></div><br />
<b>DOLOREAN - THE UNFAZED</b><br />
Jugó con la desventaja de ser uno de los primeros en llegar a mis oídos comenzado el presente curso (ya se sabe que nuestra memoria es una zorra que, más aún en los tiempos que corren, le presta mucha más atención a lo recientemente descubierto), pero con la fortuna de caer en mis manos en el momento oportuno, tal y como me sucediera con... Volver a escuchar “The Unfazed” me ha recordado que estoy enamorado. <br />
Lo siento, yo antes no era así.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/n5kmUn3lRSs" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0mVllfup4vXhWy2vtQpExLcmm5dbdcRwMpq_EiS7TdTVHko-cBM1p5kCRthUwzmvEtXuvpptorym_UIoBHYUWqkfKyjFGkWxrX9ceDyi6eu6O8JyUN_HaioR491iPqE88N0AKkbjxZYih/s1600/Colour+of+The+Trap_500.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0mVllfup4vXhWy2vtQpExLcmm5dbdcRwMpq_EiS7TdTVHko-cBM1p5kCRthUwzmvEtXuvpptorym_UIoBHYUWqkfKyjFGkWxrX9ceDyi6eu6O8JyUN_HaioR491iPqE88N0AKkbjxZYih/s200/Colour+of+The+Trap_500.jpg" /></a></div><br />
<b>MILES KANE - COLOUR OF THE TRAP</b><br />
Una sorpresa, un golpe de brit pop. La reencarnación de Marc Bolan metido en el traje de Paul Weller. <br />
El debut de un joven, que no de un recién llegado (The Rascals, Last Shadow Puppets) con muy buenos amigos y mucho mejores canciones. Alguno que yo me sé (y que se le ha arrimado para salir en la foto) mataría por haber firmado una sola de ellas.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/RlWdOZAX-b4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi4qJbdKCdoYkfhlXIxiK-IV3ecb1PXuXeddw6suv8bitatywEKzAt5zz0mLyz0xtvCi3AznkRK928V_gpXQhLoX0mrqu_99u_8ZNZOtoKUfoEJTehH-VQgL3T_iBOAPmOxAaKETQa6lDZ/s1600/the+errant+charm_600.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi4qJbdKCdoYkfhlXIxiK-IV3ecb1PXuXeddw6suv8bitatywEKzAt5zz0mLyz0xtvCi3AznkRK928V_gpXQhLoX0mrqu_99u_8ZNZOtoKUfoEJTehH-VQgL3T_iBOAPmOxAaKETQa6lDZ/s200/the+errant+charm_600.jpg" /></a></div><br />
<b>VETIVER - THE ERRANT CHARM</b><br />
Vinieron a Bilbao (sí, escribo desde Santoña, pero la capital vizcaína siempre ha sido mi referencia a la hora de asistir a mil y un conciertos) como teloneros de Fleet Foxes. De haberme sido posible, yo hubiera asistido invirtiendo el orden del cartel.<br />
Están muy lejos de los tiempos en que se les apuntó al movimiento liderado por Devendra Banhart (¿anti-folk?). Han publicado su mejor disco, abrazan al pop y versionan a los Go-Betweens, en el tiempo libre producen discos tan maravillosos como el de Sarah Lee Guthrie & Johnny Irion, pero, según me contaron, los enteradillos que no ven más allá de lo que les dicen que tienen que ver (lease Fleet Foxes) les ignoraron en su actuación bilbaína. Ellos se lo pierden, al menos, hasta que una voz superior les diga que Vetiver “molan”. Yo me pregunto por qué.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/MmpAXq7sq8s" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGAQQYE8cXV9XWhIpBrsXWSyA7Z0bXwVlIP1yfU3Zo_fFVkDgwkOTJvsQyOwVSAaSmo-LKzjNBoojzixImugslr0g3j2CLg51JxPDQTY1ClNCdvuA5KbKHk3Mz3Uvz3wQoCnZtzOt4bbVE/s1600/kaputt_600.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGAQQYE8cXV9XWhIpBrsXWSyA7Z0bXwVlIP1yfU3Zo_fFVkDgwkOTJvsQyOwVSAaSmo-LKzjNBoojzixImugslr0g3j2CLg51JxPDQTY1ClNCdvuA5KbKHk3Mz3Uvz3wQoCnZtzOt4bbVE/s200/kaputt_600.jpg" /></a></div><br />
<b>DESTROYER - KAPUTT</b><br />
Un disco especial para los que rondamos (o hace poco superamos) las cuatro décadas de existencia, aquellos a los que los ochentas nos pillaron con las hormonas amplificando y distorsionando las emociones y los recuerdos. Las canciones que todavía ponen banda sonora a esa parte de nuestras vidas parecen ser también las inspiradoras de Kaputt. <br />
Píldoras para la memoria con efectos secundarios en los melancólicos crónicos. Una puta delicia.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/pXkY0e-Deb4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJm-xwf_zUoPFmcFRsCNPWcP5tQSsmuw_1RKnWPmmrNUMpnGNKrVrKUyuq2Y6zD12T_8mhuCTSEFgXjeadI0qSuFOZ8PN23RJowfZV0ivQFqSF_gJIXI6DqxG14Q305-jTipJYIzNl_cP2/s1600/ashes-fire_600.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJm-xwf_zUoPFmcFRsCNPWcP5tQSsmuw_1RKnWPmmrNUMpnGNKrVrKUyuq2Y6zD12T_8mhuCTSEFgXjeadI0qSuFOZ8PN23RJowfZV0ivQFqSF_gJIXI6DqxG14Q305-jTipJYIzNl_cP2/s200/ashes-fire_600.jpg" /></a></div><br />
<b>RYAN ADAMS - ASHES & FIRE</b><br />
Los artistas, como dueños de su talento, hacen lo que quieren cuando quieren (aquí el dinero juega un papel decisivo). La <i>“coneja”</i> de Ryan (Joserra dixit) lo ha ido regalando (el talento y me temo que también el dinero), puede que desperdiciando, publicando cientos de canciones imposibles de asimilar incluidas en álbumes y proyectos varios de los que muchas veces se hace necesario separar el grano de la paja. Ha dado reiteradamente por el culo a quienes esperaban y desesperaban por otro “Heartbreaker” u otro “Gold”, y, no sé si cansado de nadar contracorriente, ha pisado el freno reuniendo su mejor colección de canciones desde hace diez años. El genio sigue intacto y su voz, al parecer el motivo del obligado descanso, una de las más sinceras y desarmantes de entre los vivos.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/bp064T7rQSk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlzxpoEhvMZjnIgIhGuV6fQnxkZHYHqIPaZPOBQ-_plZ794-nizKFXrImmQNz-_PwBIzCGYIZiduiAiWDwJtZjyp4uWNXTXNPlR_yVxHnbMDLZZwlpV4IVrTk-mWVwYx0e-o7P-zsW0OIw/s1600/mockingbird-time_500.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlzxpoEhvMZjnIgIhGuV6fQnxkZHYHqIPaZPOBQ-_plZ794-nizKFXrImmQNz-_PwBIzCGYIZiduiAiWDwJtZjyp4uWNXTXNPlR_yVxHnbMDLZZwlpV4IVrTk-mWVwYx0e-o7P-zsW0OIw/s200/mockingbird-time_500.jpg" /></a></div><br />
<b>THE JAYHAWKS - MOKINGBIRD TIME</b><br />
¿De verdad a alguien le importa si Mark y Gary se llevan bien o se han rejuntado por la pasta? Su anterior trabajo, el que no se atrevieron a firmar con el nombre de la banda, no terminó de convencer a casi nadie, sobre todo a los que disfrutamos de las entregas en solitario de los dos egos principales de The Jayhawks, y quizá ahí radique la diferencia con la maravilla que han parido en el presente, en que Marc Pearlman, Tim O’Regan y Karen Grotberg, tienen su peso específico y son el elemento necesario para llevar las canciones más allá de lo simplemente correcto, cinco tipos tirando del carro (y de las voces) y dos compositores creando magia imperecedera. <br />
Que se jodan los que esperaban otro “Tomorrow the green grass”, todos hemos crecido desde entonces, algunos madurado, y no se dan cuenta de que aquel disco, compuesto y publicado en el 2011 no hubiera sonado muy diferente a “Mokingbird time”, pero cada uno siendo dueño de sus canciones y de su tiempo.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/En69D_OLRrY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<b>BON IVER - BON IVER</b><br />
No tengo razones.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/c3GN9CqxKAY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/gt8gG9iEjpM" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/MjxA25Tj1Ks" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/VGAH9ihcWv4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/-XScQyx7jqU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/ve5dUOWI0q4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/KMfL7rVAu0U" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/bKggxiLaBmI" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/tw7ORJOPIt8" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/wF_Mx2xsdbw" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-40718522723715387752011-12-01T23:05:00.006+01:002012-03-15T12:15:47.955+01:00Rickie Lee Jones - Bilbao, 29 de noviembre de 2011. Sala BBK<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSW3g7ow0_s9s3c9ZHbEywG5Hgrlah8unEef6kzhCsv-GR3Fd7EIWn7UIHtfQUyw7C6lAyG3PuzWevlYUsZ-waeel2fN1zSvxrtpQz-FQepWgaWqiHbK7PgSYIPqJTCRdXxlCKezF1LoSC/s1600/img007.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="400" width="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSW3g7ow0_s9s3c9ZHbEywG5Hgrlah8unEef6kzhCsv-GR3Fd7EIWn7UIHtfQUyw7C6lAyG3PuzWevlYUsZ-waeel2fN1zSvxrtpQz-FQepWgaWqiHbK7PgSYIPqJTCRdXxlCKezF1LoSC/s400/img007.jpg" /></a></div><br />
La vida te da sorpresas, la del martes fue escuchar casi íntegramente los dos primeros álbumes de Rickie Lee Jones. Publicados hace más de treinta años, han quedado grabados en la memoria colectiva del rock y siempre serán citados en primer lugar a la hora de referirse a la cantante norteamericana. "<b>Rickie Lee Jones</b>" y "<b>Pirates</b>" fueron vestidos de nuevo, maquillados y arreglados para sacarles a pasear con una banda de lujo, ocho músicos sobre el escenario, con sección de vientos incluida, para despedir mi año de conciertos (salvo sorpresa) y también el suyo (nos confesó que sería su última noche juntos). Quizá por ello fue una actuación especial, pero sobre todo porque encima del escenario había una ARTISTA, una diva, que me incitó a regalar todos los discos que poseo de esas chicas emergentes en el mundo del jazz y del rock (no citaré nombres), que venden miles, millones en algunos casos, pero no le llegan a la suela de los zapatos. Ella está a la altura de Laura Nyro, Nina Simone y Joni Mitchell, en lo más alto y en lo más profundo.<br />
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Las entradas estaban agotadas desde hace tiempo (el aforo de la sala no llega a 600 personas, muchas de las cuales no tenían muy claro lo que iban a ver, las cosas de comprar el abono), la edad de los asistentes era... salvando a las dos chicas, que tampoco eran unas niñas, de mi derecha, no exagero si les digo que me veía como el más joven en el patio de butacas, un público maduro y respetuoso entre los que, a buen seguro, no había muchos de los que se dejan la piel por una entrada de Tom Waits (vaya, no era mi intención citar amores lejanos) o por disfrutar de la clase de Van Morrison, y sin quererlo nos encontramos con los dos, con el genio del irlandés y con las maneras del de Pomona, al menos las que se gastaba en aquellos primeros discos, hasta que cayó en la cuenta de que no era su piano, sino él, el que había bebido demasiado.<br />
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Decía que la vida da sorpresas y eso fue lo que nos ocurrió a todos los que nos esperábamos un repertorio basado en sus últimos trabajos y una banda más ortodoxa para el formato rock o pop, tal y como hiciera hace dos años, pero no, esta vez se trajo Nueva Orleans a Bilbao, a la ciudad que la vio pasear por un pequeño parque y disfrutar de la caída de las hojas en una tarde de otoño (nos lo contó) y tomar un poquito de vino que le hizo sentirse embriagada durante el show, desinhibida, como en casa, descalzándose incluso cuando los zapatos le recordaron que eran nuevos, tumbándose en el asiento del piano para estirarse, interpretando las canciones como la primera vez y logrando que todo resultara natural, hasta decirle al técnico de sonido que bajara el volumen del piano parecía formar parte de la letra de la canción.<br />
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Se hizo de rogar, un cuarto de hora después de que se apagaran las luces del teatro empezábamos a impacientarnos y... un chasquido de dedos, apartada un metro del micro comenzó a cantar, casi a capela, piano, bajo y voz, su voz... el sonido perfecto, el lugar perfecto para una garganta perfecta en la que la vida y los excesos no han dejado la huella que cabría suponer. El escalofrío inicial todavía se paseaba por mi espalda cuando vimos entrar a la sección de viento (trombón, trompeta y saxofón, o travesera para las ocasiones en que sólo un foco se centra en el piano), más guitarra y batería. Sonaron cabareteros, callejeros, urbanos, desenfadados y siempre a su merced, la temen, la respetan y la quieren. Ella también se sentía querida y especial, respiraba <span style="font-size:85%;"><em>“love vibrations”</em></span> y las compartió con su banda y con todos nosotros. No sé si era consciente de que dejó una deuda pendiente hace dos años, la pagó, no con dos canciones, sino con dos discos y la sensación, esa que tan pocas veces se tiene hoy en día, de estar viviendo algo irrepetible. Se mostró tal y como es, imposible de clasificar, dándole la vuelta al rock, al soul, al rythm and blues, al jazz y al pop para hacerlos suyos y quizá por ello, por ser tan auténtica, nunca nadie se acuerda de citarla como influencia.<br />
Dos horas después y sin cumplir con el protocolo de los bises, nos dijo adiós. Nosotros nos acordaremos siempre.<br />
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Ya fuera de la sala, <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/">Joserra</a> se acordó del sonido de "The Wild, the Innocent, and the E Street Shuffle", y de las cuidadas producciones de Steely Dann, de los setentas... todos caímos en la cuenta de que se había olvidado de su maravilloso último trabajo y a ninguno nos importó, acabábamos de presenciar el mejor concierto de 2011.<br />
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<div align="center"><iframe src="http://player.vimeo.com/video/4599982?title=0&byline=0&portrait=0" width="400" height="300" frameborder="0" webkitAllowFullScreen mozallowfullscreen allowFullScreen></iframe><p><a href="http://vimeo.com/4599982">On Saturday Afternoons in 1963 - Rickie Lee Jones</a></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-48005151267455020262011-11-21T14:37:00.007+01:002011-11-22T11:41:16.074+01:00Cowboy Junkies – San Sebastián 10 de Noviembre de 2011<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgivGdJZtXFysWzOrIUvi5OneznCg109AzPRb7OT2fwhvIjblkPbE5IZDKdQy8x53pcl-U-7hxuvm8G9n3zZDhFAkL8PQRutDe2ue6Y6xSSofikvgEhyphenhyphen1RVp8Y9HzRRxpA6v8p2SX-zppyv/s1600/Dibujo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="234" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgivGdJZtXFysWzOrIUvi5OneznCg109AzPRb7OT2fwhvIjblkPbE5IZDKdQy8x53pcl-U-7hxuvm8G9n3zZDhFAkL8PQRutDe2ue6Y6xSSofikvgEhyphenhyphen1RVp8Y9HzRRxpA6v8p2SX-zppyv/s320/Dibujo.jpg" /></a></div><div align="center">foto:<a href="http://www.denaflows.com/">www.denaflows.com</a></div><br />
Enseguida encontré mi asiento: fila 10, nº 14. La sala de cámara del Kursaal es perfecta para este tipo de actuaciones, por la acústica y por la cercanía del público, en el pequeño de los cubos del edificio se logra casi el ambiente propio de los teatros. No era mi primera vez, Nick Lowe, también en noviembre, me lo descubrió, seguro que muchos de los presentes, cuya media superaba los cuarenta sin dificultad, estuvimos tres años atrás en el mismo lugar. Las entradas están agotadas, pero como ocurre siempre que las localidades son numeradas, hasta la última llamada (esos timbrazos que anuncian el comienzo) no se aprecia el lleno absoluto.<br />
Apenas faltan diez minutos para las ocho de la tarde y la música que nos saluda es la de otro canadiense, la del mejor disco del año, Bon Iver. Los conciertos especiales, en ocasiones, están rodeados de circunstancias especiales. Dos horas antes había emprendido viaje a San Sebastián, en dirección a levante, la luna me pareció guiar durante todo el camino, emergiendo del mar, grande y rojiza primero, mucho más alta, pequeña, llena y blanca, luminosa, me daba la bienvenida cuando aparqué mi coche a escasos cincuenta metros del Kursaal, ¿otra señal?, la suerte también estaba de mi parte. Un buen vino era todo lo que mis tripas necesitaban para la ocasión y una llamada telefónica todo lo que estaba en mi mano para compartir un momento especial, hacía veintitrés años que nos tropezamos por casualidad pero nunca antes nos habíamos mirado cara a cara. Desconozco la edad de Margo, nunca me molesté en averiguarlo, el tiempo se ha detenido en ella, en su aspecto, en su voz, y en sus canciones.<br />
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Como si fuera el más amenazante de los instrumentos, una mampara de cristal protege a la cantante de la batería de su hermano Peter, un ramo de rosas rojas en el centro del escenario señala, sin duda, el lugar que ocupará ella. Michael tocará sentado las más de diez guitarras acústicas y eléctricas que permanecen alineadas y recién afinadas esperando su turno. Se apagan las luces. En la foto son siempre cuatro los miembros de la banda, los tres hermanos más el bajo de Alan Anton, pero el sonido de Cowboy Junkies le debe tanto a Jeff Bird como a ellos mismos, son más de veinte años juntos grabando discos y recorriendo mil carreteras, su harmónica es la de "<b>The Trinity Session</b>", su mandolina también, en directo te preguntas cómo lo hace, esa mandolina eléctrica suena a mil cosas, como guitarra solista, como slide, distorsionada y, a veces, incluso como una mandolina de verdad.<br />
<i><b>“Sing in my meadow”</b></i> es la carta de presentación del quinteto, un blues que les sale de las entrañas, la canción que da título a su última entrega discográfica y su manera de decirnos que se sienten vivos, no van a hacer concesiones, tienen nuevo disco bajo el brazo y nos lo quieren presentar. Cuentan en las entrevistas que tras quedarse sin contrato discográfico (una banda de su calidad en activo desde 1985), en lugar de emprender cien aventuras paralelas decidieron plasmar todas sus inquietudes en cuatro álbumes que publicarían en 18 meses: el primero, "<b>Remin Park</b>", fruto de la experiencia de Michael en China a donde acudió para adoptar a sus dos hijas; el segundo, "<b>Demons</b>", como homenaje a su amigo Vic Chesnutt (nos confesaría Margo que era su favorito de la serie); el tercero, "<b>Sing in my meadow</b>", el más eléctrico e intenso de su carrera; y un cuarto aún por publicar. La serie completa, denominada "<b>The Nomad Series</b>", fue la protagonista de los seis o siete primeros temas del concierto. Hubiera sido más fácil conquistar a la audiencia (que todo hay que decirlo, ya estábamos entregados de antemano), tocando sus álbumes más populares. <span style="font-size:85%;"><em>“...No os preocupeis...”</span></em>, nos tranquilizo una muy comunicativa Margo Timmins, <span style="font-size:85%;"><em>“...luego tocaremos Sweet Jane”</span></em>, y lo hicieron, lo prometieron y lo hicieron en el modo en que Lou Reed hizo mutar la canción con la intro del "Rock 'n Roll Animal". En directo son varios los momentos en que se transforman en una jam band cargados de blues y electricidad, fueron sólo momentos, el folk, el country y el rock más melancólico y reposado son el terreno en el que se muestran tal y como son en realidad, sobre todo cuando se desnudan, guitarra, harmónica y voz, para interpretar <i><b>“To love is to bury”</b></i> o cuando <i><b>“Misguided angel”</b></i> rivaliza con <i><b>“Remin park”</b></i>, pudiendo cualquiera de ellas haber formado parte tanto del clásico "<b>The Trinity Session</b>" como de su penúltimo álbum. La sesión grabada en la iglesia de la santísima trinidad de Toronto en 1988 es el más representado de entre todos sus trabajos, era lo esperado, se adelantaron a su tiempo, sus canciones suenan tan actuales como entonces y son las que más aplausos y emoción provocan entre el público. Y lo que nunca puede faltar en un concierto de los canadienses: las versiones, aunque en sus manos ninguna de las composiciones que toman prestadas parezcan ajenas a la banda, hicieron suyos cada nota y cada verso, de Lou Reed, de Vic Chesnutt (<span style="font-size:85%;"><em>“...el mejor compositor norteamericano de canciones tristes...”, “¿os gustan las canciones tristes?...”</span></em>) o de Neil Young, quien acaparó la despedida con <i><b>“Don’t Let It Bring You Down”</b></i>,primero, y <i><b>“Powderfinger”</b></i> para el definitivo adiós.<br />
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Fueron más de dos horas con el setlist más largo de entre sus recientes conciertos, es posible que sorprendidos por el respeto y la entrega del público de una pequeña ciudad al norte de España que acababan de descubrir. Margo habló mucho, bromeó, contó anécdotas, explicó el por qué de algunas canciones, su admiración por Vic Chesnutt, su paseo por la ciudad (en busca de un bar en la cima del Urgull) y nos recordó que no podrían estar frente a nosotros de no ser porque graban canciones y venden discos, fue sólo una excusa para hablarnos de su web (donde podríamos encontrar más de doscientas canciones no publicadas) y citarnos después del concierto para adquirir una copia firmada de sus últimos cds (<span style="font-size:85%;"><em>“…un buen regalo de navidad para vuestras madres”</span></em>). Mi regalo fue escuchar <i><b>“To love is to bury”</b></i> casi en la intimidad. Mereció la pena recorrer los 180 kilómetros que nos separaban veintitrés años después.<br />
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<div align="center"><iframe width="565" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/NNqUghuMHWo" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-17818023792042544552011-11-10T00:24:00.003+01:002011-11-10T12:45:57.540+01:00Cowboy Junkies, 23 años después<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp7Pz3AytDhN96X0huEeZ6cJdRIsElKs8GiJL-BoieJM4wXNDHHjBa1SEA_G0I0z8Dip_rGDobjsyP647bJoXIGZPQ-QuhGK-9UJ-n75wTjyqGRrjuOtXjSK0plMNCMh5mtJd_wE4hQJEN/s1600/cowboy_junkies_trinity_session-8568-1-R-1269380848.jpeg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp7Pz3AytDhN96X0huEeZ6cJdRIsElKs8GiJL-BoieJM4wXNDHHjBa1SEA_G0I0z8Dip_rGDobjsyP647bJoXIGZPQ-QuhGK-9UJ-n75wTjyqGRrjuOtXjSK0plMNCMh5mtJd_wE4hQJEN/s320/cowboy_junkies_trinity_session-8568-1-R-1269380848.jpeg" /></a></div>La música, sin yo saberlo, peor aún: sin yo aceptarlo, ha llenado huecos en mi vida que deberían haber ocupado las personas. Que te abracen era una necesidad olvidada, pero me engañaba y, en cierta forma, había logrado llenar ese vacío. Hay unos cuantos discos que lo consiguieron, todavía los necesito de vez en cuando.<br />
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Hubo un tiempo en que me pasaba las horas escuchando la radio, entonces creía que lo que hacía era dibujar, hasta que caí en la cuenta de que me importaba más la música que salía del radiocasete que el proyecto que pudiera tener encima de la mesa. Y en esas estaba, rondando los 19 años, cuando escuché <i><b>“Sweet Jane”</b></i> (original de la Velvet Underground y que yo conocía por el "Rock’n’Roll Animal" de Lou Reed) interpretada por los Cowboy Junkies. El nombre de la banda me llamó la atención, la canción, la versión de una canción ya conocida, me había conmovido... y yo con esa edad no estaba para ponerme tierno. Margo, en lugar de cantar, acaricia las canciones, el grupo al completo trata cada pieza con extrema delicadeza, adueñándose absolutamente de cada una de ellas de forma que <i><b>“I’m So Lonesome I Could Cry”</b></i> (Hank Williams) o la referida <i><b>“Sweet Jane”</b></i> (Lou Reed) parecen tan suyas como <i><b>“Misguided Angel”</b></i> o <i><b>“200 More Miles”</b></i>. Pero eso es algo que descubriría días después, hasta entonces una sola canción era la que había recorrido cada centímetro de mi piel, la que me había embaucado para salir a la calle y buscar ese disco, descubrirlo y disfrutarlo al completo.<br />
Tras un montón de vinilos en el cajón de la letra C, tras una desenfocada foto en blanco, negro y sepia, se escondía una colección, quizás debería decir una sesión, grabada el 27 de noviembre en una Iglesia, de canciones tradicionales, versiones escogidas y temas propios inmersos en una atmósfera muy especial: la registrada por un sólo microfono en el centro de The Church of The Holy Trinity (Toronto), más allá de los sonidos, el espacio, la humedad de la piedra y la quietud del lugar.<br />
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Recurro a él muy de vez en cuando y procuro separar las escuchas en el tiempo, como quien conociera de los efectos letales de esa droga que no puede evitar tomar. Hoy ha sido una de esas veces, tocar el vinilo ya casi consigue el efecto buscado, sacarlo de la funda, colocarlo en el plato, dejar caer la aguja y sentirte como un Yonki (haciendo honor al nombre de la banda). Hoy necesitaba esa caricia que desde hace casi veinticinco años me produce el mismo placer. No siempre tienes contigo a quien te abrace.<br />
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Veintitrés años más tarde he comprado una entrada para ver a los hermanos Timmins en San Sebastián.<br />
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<div align="center"><iframe width="425" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/ikkycz9Raeg" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-83883545566630722242011-11-08T18:27:00.004+01:002011-11-08T20:19:23.297+01:00Edwyn Collins – Losing sleep<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCiGlKk7Sw1D6moJg_tnLST7Wplt_ixBAXlhmmMJj8xg47htL5jZcNNv2f5gRmmidWDrr6v6zYoyZnBiaZc25FhEKTQ82xXXeCVoEa_EcxT4gfjdvEHSU-MWO6pXXFzG2weP3VFVphJJoY/s1600/EDWYNcollin_edwy_hopedespa_101b.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="315" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCiGlKk7Sw1D6moJg_tnLST7Wplt_ixBAXlhmmMJj8xg47htL5jZcNNv2f5gRmmidWDrr6v6zYoyZnBiaZc25FhEKTQ82xXXeCVoEa_EcxT4gfjdvEHSU-MWO6pXXFzG2weP3VFVphJJoY/s320/EDWYNcollin_edwy_hopedespa_101b.jpg" /></a></div><br />
Hay cosas que no se aprenden, les son innatas a determinadas personas, y el trabajo y la experiencia son la mejor manera de poderlas desarrollar. El genio, como don distintivo de quienes denominamos ARTISTAS con respecto a los que simplemente se pueden calificar de músicos (como si no tuviera mérito saber tocar bien una guitarra), es una de esas cosas a las que me refería y Edwyn Collins un buen ejemplo que lo demuestra.<br />
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Con él, como ya he contado con Elliott y tantos otros, el azar tuvo papel protagonista en la película de su descubrimiento, sus últimos discos fueron los primeros, Orange Juice el nudo de la historia y sus primeros pasos en solitario el feliz desenlace: "<b>Hope and Despair</b>", mi sorprendente regalo de cumpleaños sin que quien tuvo el detalle supiera de mi fecha de nacimiento, un precioso vinilo, el debut en nombre propio de Edwyn Collins, compartiendo el último aliento de los 80s con Prefab Sprout, LLoyd Cole, Martin Stephenson, Aztec Camera, o los Shack que surgieron de las cenizas de Pale Fountains. Ahora mismo tengo su funda entre mis manos y me pregunto por qué Jesús (<a href="http://againstthecierzo-jesus.blogspot.com/">Against the cierzo</a>) pensaría en mí como su dueño, mientras la aguja me responde qué más da, quizá nuevamente haya sido obra de un destino caprichoso.<br />
No me atrevo, todavía, a hablar de él, la forma en que ha llegado a mí me impediría ser objetivo. Eso sí, tenemos una cerveza pendiente. Sin embargo me sirve de coartada para presentar, aunque con cierto retraso, a este <b>ARTISTA</b> cuyo último trabajo es en realidad el primero (curiosamente para mí su primer trabajo ha sido el último en llegar a mi discoteca). <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghS-wC9y9_Wf4hBP_p4QMRwVvP8o4z0dA0JsggAyMNyThzyY8tNMLlKywKgcsGj4Cqowfge_zai0amWDHyKV72l_t397-sEqr0BbHRQKgBzX06kJIdL3vhH0O4Ry_HEht10F-pkkcD-O6I/s1600/losing+sleep_608.bmp" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghS-wC9y9_Wf4hBP_p4QMRwVvP8o4z0dA0JsggAyMNyThzyY8tNMLlKywKgcsGj4Cqowfge_zai0amWDHyKV72l_t397-sEqr0BbHRQKgBzX06kJIdL3vhH0O4Ry_HEht10F-pkkcD-O6I/s320/losing+sleep_608.bmp" /></a></div>Una hemorragia cerebral lo tuvo al borde del abismo, era el año 2005, acababa de grabar un disco, "<b>Home Again</b>", que no se publicó hasta dos años más tarde. Los médicos aseguraron que sería el último. Graves secuelas físicas y daños cerebrales lo dejaron sin habla y afectaron a su memoria. <br />
Cualquier artículo referente al escocés inevitablemente hará alusión al golpe sufrido. Su dura rehabilitación y la recuperación, no ya sólo del músico, del artista, sino también de la persona, servirá para llenar líneas que posiblemente restarán protagonismo a lo que nos ocupa de verdad: la música, la de un disco con doce canciones, el séptimo de su carrera en solitario, que suena diferente después de conocida la historia que hay detrás y, por ello, distinto a cualquiera de los anteriores, tan fresco como el debut de Orange Juice, tan maduro como el primero de quien a los cincuenta y un años ha tenido que aprender a tocar la guitarra de nuevo, el álbum de quien se olvidó de hablar y ha vuelto a cantar y a componer.<br />
Sus amigos, muchos de ellos alumnos y rendidos admiradores, han querido echarle una mano, allanar el camino a quién un buen día se lo descubrió. Él junto con otros de su generación, inventaron lo que hoy se conoce como <i>“indie”</i>, música POP hecha con la elegancia de los que supieron hace casi treinta años apoderarse del alma de la música negra y del nervio del punk.<br />
La lista es larga: Johnny Marr (The Smiths) comparte créditos en <i><b>“Come tomorrow”</b></i>, Alñex Kapranos (Franz Ferdinand) en <i><b>“Do it again”</b></i> y Roddy Frame (Aztec Camera) en <i><b>“All my days”</b></i>; y junto a ellos, miembros de The Drums, The Magic Numbers o The Cribs, alguno de los cuales todavía no había nacido cuando nuestro protagonista ya era una estrella del rock.<br />
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Un debut prometedor. La voz de Edwyn, guitarras acústicas, rítmicas deliciosas... y unos ritmos sencillos, pero tan difíciles de construir, consiguen que la canción no te abandone, ¿música simple? Un tratado de pop atemporal. El genio permaneció intacto.<br />
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<div align="center"><iframe width="460" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/4Ml5us48pnY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
GRACIAS JESÚS!Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-83452831988485812722011-11-06T00:27:00.003+01:002011-11-06T00:30:32.663+01:00The Strange Boys - Live Music<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs9rR8XxZmwTWUPcwaTKG4ZbMcDEL4o-4gBVeK66tjQEYV4lZ9LyopWSJBwZzkwgjeHJmz7ZYa_SE9FbZV7NQwvXH1qnMg6p-JSra8_1spxrU6cBCp2s3K06I0e3AN9znzS6ufdSEQ_V3z/s1600/live+music_1500.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs9rR8XxZmwTWUPcwaTKG4ZbMcDEL4o-4gBVeK66tjQEYV4lZ9LyopWSJBwZzkwgjeHJmz7ZYa_SE9FbZV7NQwvXH1qnMg6p-JSra8_1spxrU6cBCp2s3K06I0e3AN9znzS6ufdSEQ_V3z/s320/live+music_1500.jpg" /></a></div>Todos tenemos un puntito de locura que nos permite mantener la cordura. La proporción, como se pueden imaginar, varía de unas personas a otras, pero es tan necesaria como las hormonas femeninas que tenemos los hombres y que posiblemente evitan que nos demos de hostias los unos con los otros (apliquemos masculinas a las mujeres y donde digo hostias, pues...).<br />
The Strange Boys ponen en mi discoteca la dosis de locura que un tipo serio como yo necesita. Con motivo de su anterior trabajo (no estoy seguro de que haya pasado un año desde entonces), <i>“descacharrada”</i> fue el adjetivo utilizado para describir su música, el espíritu del punk (al menos así entiendo yo que debería sonar en el siglo XXI) y la New Wave (<i><b>“Punk's Pajamas”</b></i> la podrían haber firmado los Brinsley Schwarz de Nick Lowe) dentro del cuerpo de una banda de garage, de jóvenes descarados a los que abrazas sin razón u odias sin piedad. La voz de Ryan Sambol, aguda y nasal, tiene ese poder, o ese inconveniente, irritante y adictiva por igual.<br />
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Aunque difícil de creer, hubo un tiempo en que Tom Waits era joven, tocaba el piano en un cabaret donde actuaban los Rolling Stones más negros de principios de los 70 y en muchas de sus canciones era Bob Dylan quien soplaba la armónica y cantaba borracho como una cuba. No me hagan mucho caso, son sólo nombres que bailan en mi cabeza conforme gira un disco, en realidad, deudor del debut de Violent Femmes y heredero directo del atrevimiento y la naturalidad de Jonathan Richman cuando todavía su nombre no figuraba separado de los Modern Lovers, de las primeras genialidades de The Feelies o de unos Soft Boys que estuvieran influidos, conforme a los tiempos, por el sonido <i>“americana”</i> a golpe de piano y slide guitar.<br />
<br />
El tercer álbum de <i>“Los chicos extraños”</i> es su trabajo mejor producido (o quizá el primero que realmente lo está), han madurado, como si hubieran puesto orden en la cacharrería, se atreven con tiernos medios tiempos, <i><b>“Over the river and through the woulds”</b></i> (...Love is becoming true in you...), bocetos de canción en los que se desnudan instrumental y emocionalmente, <i><b>“You and Me”</b></i>, abrazan el pop con descaro sonando más accesibles que nunca, se atreven con el blues, <i><b>“Omnia Boa”</b></i>, se atreven con todo, sin perder un ápice de encanto, siguen sonando psicodélicos y... locos y... maduros. ¿Originales? Todo lo contrario, y por ello, auténticos.<br />
"<b>Live Music</b>" no es un álbum en directo, sino un álbum vivo. Bendita locura.<br />
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<div align="center"><iframe width="570" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/G2KRB30HVX4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-84659974499477023152011-10-31T00:39:00.018+01:002011-10-31T11:09:31.873+01:00The Waterboys – Red Army Blues<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDVgPmuNVZjEtVjSlZK7GAGFO3V1hfAMNhp3FrPy2DZ654suMRp8hWq-sTK5QVJz7qLuhmmYGf9nuz9V67hoUXiQF-yh8Bym_QHxy33SlWNkRl_qE7hgK80KrZSxFypKSx2GG3OW60e8dQ/s1600/waterboys2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="245" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDVgPmuNVZjEtVjSlZK7GAGFO3V1hfAMNhp3FrPy2DZ654suMRp8hWq-sTK5QVJz7qLuhmmYGf9nuz9V67hoUXiQF-yh8Bym_QHxy33SlWNkRl_qE7hgK80KrZSxFypKSx2GG3OW60e8dQ/s400/waterboys2.jpg" /></a></div>La primera canción que escuché de The Waterboys siendo consciente de quienes eran sus responsables fue <i><b>“Fisherman’s blues”</b></i>. Antes, como le sucediera a casi todo hijo de vecino de mi generación (salvando a los más espabilados), <i><b>“The whole of the moon”</b></i> sonó mil veces en la radio de cientos de lugares sin saber, ni importarnos, que los “chicos del agua” estaban detrás de ella. Aún éramos unos niños.<br />
Así fue como en 1988, desde la verde Irlanda de Bono y los suyos, haciendo el viaje en sentido contrario a unos U2 que se estaban comiendo el mundo, se nos presentaron como una banda de folk rock, la idea que ha quedado en el subconsciente colectivo que inmediatamente relaciona The Waterboys con la música irlandesa.<br />
Comencé a buscar sus anteriores trabajos, como siempre, dando palos de ciego. Una oferta del Discoplay, ¿se acuerdan? (sólo se acordarán los que ya no son unos niños), me trajo los dos primeros: "<b>The Waterboys</b>" y "<b>A Pagan Place</b>". Recuerdo recoger el pedido en la oficina de correos del pueblo desde donde escribo y hacer tiempo, y calmar la sed, en un bar camino de casa cuyo dueño tenía buen gusto musical y un giradiscos con el que lo compartía. Al ver el tesoro que guardaba bajo mi brazo, me preguntó si tendría inconveniente… ―<span style="font-size:80%;"><i>“¿The Waterboys?”</span></i>.<br />
Lo que empezó a sonar por los altavoces era muy diferente de la versión que tanto él como yo conocíamos de la banda de Mike Scott. Había algo en común en el sonido, en la “grandeza”, de algunos temas de su última entrega como <i><b>“World party”</b></i> o <i><b>“Sweet thing”</b></i> (el mejor tributo hecho nunca a Van Morrison) que ya se adivinaba en estos primeros discos, pero… ¿de verdad eran los mismos Waterboys que desde los prados de Galway se dieron un festín de folk irlandés, de country, de soul y de rock para parir la obra maestra a través de la cual los habíamos descubierto?<br />
La aguja recorría los surcos de <i><b>“December”</b></i> y me descubría la BIG MUSIC, aunque, por supuesto, a mis diecisiete añitos, el tema que más inmediatamente me llegó fue el que sonaba tras dar la vuelta al vinilo: <i><b>“I will not follow”</b></i>, ¿la respuesta al <i>“I will follow”</i> de U2? En conjunto no era un disco fácil para un adolescente pero tenía algo, una química especial (me ocurre lo mismo con las personas), que me inducía una y otra vez a pinchar <i><b>“A girl called Johnny”</b></i> (antes de saber que Patti Smith era su protagonista) y quedarme literalmente exhausto tras el final de <i><b>“Savage earth heart”</b></i>.<br />
La segunda cerveza corrió de cuenta de la casa, el segundo disco de la mía, "<b>A Pagan Place</b>" parecía su hermano mellizo, diferentes pero gestados en el mismo acto, aunque vieran la luz con muchos meses de diferencia siempre me los imagino juntos, así los compré y los escuché por primera vez, sólo que éste es, si cabe, más dramático, más intenso, más atractivo, y tiene dos canciones que sonaron un millón de veces en mi cabeza: <i><b>“A church not made with hands”</b></i> y, sobre todas, <i><b>“Red army blues”</b></i>, con la que la mayor parte de las noches de entonces me despedía del día. La historia es posible que sea ficción, a mí me gusta creer que, tal como me la contaron, está basada en los hechos relatados en una carta remitida al propio Mike Scott por un veterano soviético de la ocupación de Berlín en la II Guerra Mundial. No importa, aún sin nombre ni apellidos concretos, sucedió realmente. El teatro Arriaga envuelto en rojo, Mike interpretando, sintiéndose el protagonista de la misma, la canción que escuché casi cada noche sintiéndome yo el protagonista de la misma. Escribo ésto y me imagino leyéndolo, me veo pueril, pero así era hace veinticinco años, un periodo de la vida en el que las cosas se viven más intensamente. De vez en cuando ese periodo vuelve a nosotros y el martes 23 de octubre de 2007 me emocioné, nadie a mi alrededor lo sabía, era mi canción la que llenaba el teatro, el momento cumbre de una noche que las ocho personas que teníamos tomada la parte central de la segunda fila recordaremos como uno de los mejores conciertos de nuestras vidas, porque en ese momento lo sentíamos como el mejor.<br />
<br />
Dos años más tarde repetiríamos (sólo dos de los ocho), de nuevo en Bilbao, esta vez al aire libre, con motivo de la semana grande de la ciudad. Fue muy diferente, menos intenso, menos… espiritual, a pesar de sacarme la espina de un par de deudas pendientes: <i><b>“Don’t bang the drum”</b></i> o <i><b>“Savage earth heart”</b></i>, hubo algo aquella primera vez que, quienes coincidimos en el teatro sabemos a lo que me refiero, es difícil de describir. La acústica del Arriaga, la luz, la comunicación, la comunión entre la banda y el público, lo a gusto que se veía a Mike en un lugar privilegiado… una suma de elementos que determinó una atmósfera especial, irrepetible. ¿El idealizado recuerdo? Tal vez.<br />
Venían presentando el excelente "<b>Book of Lightning</b>", me atrevería a decir que su mejor álbum desde "<b>Fisherman’s Blues</b>". El concierto se abre con <i><b>“The man with the wind in his heels”</b></i>, la guitarra de Mike Scott y el violín de Steve Wickham (<a href="http://antesciegoquesordo.blogspot.com/2011/05/in-special-place.html">¿recuerdan la historia?</a>), las dos únicas caras que se repiten de la foto de Galway, el tiempo parece haberles tratado mucho mejor que a la mayoría de los presentes, la canción es preciosa y, aunque desconocida por su juventud (pertenece a su último trabajo), es la perfecta introducción. Ya con el resto de la banda sobre el escenario, los miembros del ejército australiano – escocés – inglés -irlandés (así vistos por su líder en el sueño en el que interpretan <i><b>“Raggle taggle gypsy”</b></i>) hacen un recorrido por toda su discografía, en un principio predominando los temas de su más reciente publicación intercalados sabiamente con nuevos clásicos como <i><b>“Peace of Iona”</b></i> e himnos por todos reconocidos como <i><b>“Glastombury song”</b></i>. Nadie se acuerda de las “viejas” canciones hasta que un foco ilumina el piano situado justo a la derecha de la batería, las primeras notas de <i><b>“Old England”</b></i> nos arrancan un escalofrío a todos los que tenemos "<b>This is The Sea</b>" en la estantería de las putas obras maestras. Un técnico se afana, a los pies de Mike Scott, por arreglar un problema que ninguno hemos podido apreciar. Son momentos que se quedan grabados y que al recordarse se reviven con todos los sentidos, las notas al piano suenan mucho más altas cada vez, el olor de las butacas se percibe más claramente que entonces, la humedad, la luz, el silencio… el silencio… Algo tan sencillo como una canción, apenas dos minutos en el original, la razón de que yo esté ahora escribiendo, de que no tenga estanterías suficientes para almacenar una vida llena de esos dos y pico minutos. Siempre fue muy difícil de entender para quienes me rodeaban.<br />
<i><b>“Sweet thing”</b></i> nos enseña que antes de "<b>This is The Sea</b>" hubo un "<b>Astral Weeks</b>". El león de Belfast estuvo presente, pero no menos que Patti Smith, Bruce Springsteen o Bob Dylan. Mike Scott se ha adueñado de parte de cada uno de ellos canalizándolo a través de sus canciones y de su directo. <i><b>“The pan within”</b></i> nunca puede faltar, una excursión bajo la piel de quien haya sentido alguna vez, como no puede faltar <i><b>“The whole of the moon”</b></i>, reinterpretada en cada gira, o <i><b>“Medicine bow”</b></i>, convertida en un duelo de máscaras entre Richard Naiff y Steve Wickham (órgano contra violín) antes del descanso.<br />
Los deseos a veces se hacen realidad: <i><b>“You in the sky”</b></i>, la canción favorita de quien me acompañaba pero cuya letra seguro que sentía como suya quien se sentaba junto a él. Ella estaba entonces a su lado, ahora está con él, esas nubes imaginarias ya no se interponen entre ambos. Y un final: <i><b>“Fisherman’s blues”</b></i>, el concierto terminó tal y como comenzó esta historia.<br />
<br />
<div align="center"><iframe width="570" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/UONlIQfhEyk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div align="center"><span style="font-size:80%;">When I left my home and my family<br />
my mother said to me<br />
"Son, kill all the nazis that you can<br />
Go set your people free"<br />
So I packed my bags and I brushed my cap<br />
and I walked out into the world<br />
Seventeen years old,<br />
never kissed a girl<br />
<br />
We took the train to Voronezh<br />
that was as far as it would go<br />
I exchanged my clothes for a uniform,<br />
bit my lip against the snow<br />
I prayed for Mother Russia<br />
in the summer of '43<br />
and as we drove the nazis back<br />
I really believed God was listening to me<br />
<br />
Then we howled into Berlin,<br />
tore the smoking buildings down,<br />
raised the Red Flag high,<br />
burnt the Reichstag brown<br />
I saw my first American<br />
he looked a lot like me<br />
He had the same kind of farmer's face,<br />
said he came from some place called Hazard, Tennessee<br />
<br />
When the war was over<br />
my discharge papers came<br />
Me and sixty thousand others<br />
went to Stettiner for the train<br />
"Kiev!" said the Commissar<br />
"from there your own way home"<br />
But I never got to Kiev<br />
We never came back home<br />
The train went north to the taiga<br />
We were stripped and marched in file<br />
up the Great Siberian road<br />
for miles and miles and miles and miles<br />
Dressed in stripes and tatters<br />
in a Gulag left to die<br />
all because Comrade Stalin was afraid<br />
that we'd become too westernized !<br />
<br />
I used to love my country<br />
I used to feel so young<br />
I used to believe my life<br />
was the best song ever sung<br />
I would better died for my country<br />
back in 1945<br />
but now only one things remains, but now only one things remains<br />
but now only one things remains, but now only one things remains<br />
the brute will to survive</span></div><br />
<i><b>“Red Army Blues”</b></i> apareció publicada por primera vez como cara B del Maxi-single de 12’’ <i><b>“December”</b></i>, canción ésta extraída de su debut "<b>The Waterboys</b>". <br />
<em><span style="font-size:85%;">“Parte de "<b>A Pagan Place</b>" procede de unas sesiones grabadas en noviembre de 1982 en los estudios Redshop en el norte de la ciudad de Londres. Otras canciones registradas entonces fueron publicadas en "<b>The Waterboys</b>" y mucho tiempo después en "<b>The Secret Life Of The Waterboys</b>" y en su conjunto podrían constituir un álbum por sí mismas. "All The Things She Gave Me", "Red Army Blues", "Some Of My Best Friends Are Trains", "The Thrill Is Gone", "I Will Not Follow", y otras muchas, son algunas de estas canciones. Los músicos que participaron fueron: Anthony Thistlethwaite (saxofón y mandolín), Kevin Wilkinson (batería), Tim Blanthorn (violín y coros), Ingrid Schroeder (coros), de cuya voz me enamoré cuando la escuché en una demo en la oficina de Ensign Records. Yo me encargué de todas las guitarras, piano y teclados, además de compartir el bajo con Nick Linden de la banda Terraplane. Por entonces no existian The Waterboys como banda, para los ojos de Ensign Records Mike Scott era todavía un artista que iniciaba su carrera como solista.”</span></em> Mike Scott. [<a href="http://mikescottwaterboys.com/">www.thewaterboysband.com</a>]<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVmBwDkuOWUA57lJXQYe6cBMSupDQBfN6OXRqXivwTZTWajPTaBYqzuE2NCgZ52cFhqzwSPSg7p9e6JF3keMytubX8EXXFbUwd_jgUpRRC8m-yUVHbtzd4Rh21HE1CeIXrfR36qxLeUx-W/s1600/yeats-cover-large.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVmBwDkuOWUA57lJXQYe6cBMSupDQBfN6OXRqXivwTZTWajPTaBYqzuE2NCgZ52cFhqzwSPSg7p9e6JF3keMytubX8EXXFbUwd_jgUpRRC8m-yUVHbtzd4Rh21HE1CeIXrfR36qxLeUx-W/s320/yeats-cover-large.jpg" /></a></div>Después de cuatro años, la poesía de William B. Yeats habla en las canciones del nuevo álbum de The Waterboys. Los versos de <i><b>“Stolen Child”</b></i> ("<b>Fisherman’s Blues</b>") le pertenecían, ahora es un álbum entero, "<b>An Appointment With Mr. Yeats</b>", el que nos muestra a un Mike Scott con licencia y valentía para hacer lo que le venga en gana, sin acomodarse, dejando su sello y su clase en cada uno de los proyectos en los que participa, apoyándose estrechamente en el violín de Wickham, tan distintivo del sonido de la banda como la voz de su líder y, una vez más, el único que repite en una formación siempre mutante desde que en 1982 cinco músicos con residencia en Londres grabaran un puñado de canciones en los estudios Redshop. <br />
Forever Young Mike.<br />
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<div align="center"><iframe width="570" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/HHSPSL64R-8" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-24151208847226167382011-10-29T00:07:00.008+02:002011-10-29T00:27:28.292+02:00Turn Off Your Television<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA2Qn5b5k6tPpIAFgjFw6TMc-1PiwST7AZ6aPMBAnSjmQpAfbs2EQ2xxdaPgzmNnU353QHgyjJjW5iTXzZrTzP-dCW7oQfC0tpSMUKJAW0IGCzKSa35tgVg36FYHDKo1-xb4Euxc6yiOvw/s1600/cover.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA2Qn5b5k6tPpIAFgjFw6TMc-1PiwST7AZ6aPMBAnSjmQpAfbs2EQ2xxdaPgzmNnU353QHgyjJjW5iTXzZrTzP-dCW7oQfC0tpSMUKJAW0IGCzKSa35tgVg36FYHDKo1-xb4Euxc6yiOvw/s320/cover.jpg" /></a></div>Turn off Your Television aparecieron un buen día, casi seguro que una buena noche, en el lateral de <a href="http://againstthecierzo-jesus.blogspot.com/">AGAINST THE CIERZO</a>, un blog sin desperdicio en el que su autor es un tipo de fiar, de clásicos gustos pero siempre abierto a nuevas bandas o artistas.<br />
<br />
Tras la escucha del video era obligada la visita de su Web donde, en apenas un párrafo, intentan describir su música: <br />
<span style="font-size:85%;"><i>“Turn off your television son un trio sueco con influencias de los 60s, 70s y los 90s. Inspirados en su gusto por bandas como Sparklehorse, Grand Archives, Luna y Belle & Sebastian, mucha gente describe su música como suave folk rock con simples y memorables ganchos”</span></i>. [<a href="http://turnoffyourtelevision.se/">www.turnoffyourtelevision.se</a>]<br />
<br />
Una hoja de presentación así es suficiente para atraer mi atención, al menos comprobar si hay algo de cierto en ello. Por si fuera poco, la descarga de su debut, de título homónimo, es gratuita [<a href="http://turnoffyourtelevision.bandcamp.com/album/turn-off-your-television">turnoffyourtelevision.bandcamp.com</a>].<br />
Y lo que te encuentras tras descomprimir el archivo .zip es una maravilla que posiblemente pasará desapercibida para la gran mayoría. Todo lo prometido y mucho más: estribillos irresistibles; la épica country que nunca termina de estallar de Band of Horses; el folk rock delicado de los disidentes Grand Archives; el pop de los mejores Belle & Sebastian poniendo banda sonora a un western en <i><b>“Never rusting a symphony”</b></i>; las guitarras evocadoras de Luna y deudoras de The Velvet Underground; y, por supuesto, Sparklehorse, la voz de Mark Linkous es la que suena en tus entrañas cuando Jon Rinneby lo resucita en la interpretación de <i><b>“Southern lights home, part.1”</b></i> o <i><b>“Keep it safe”</b></i>, o cuando se retuerce en la ternura de <i><b>“Crazy talking hearts of man”</b></i>. <br />
Pero les decía que aún iban más allá de las cuatro influencias señaladas en su breve descripción de sí mismos. El espíritu de las "Deserter’s songs" de Mercury Rev; la magia de Grandaddy, a quienes yo colocaría en el primer lugar de sus referentes; el gusto por el rock ralentizado (con Codeine al frente del movimiento) se hace patente en <i><b>“My satellites”</b></i>; y, aunque no lo quieran reconocer, aunque premeditadamente se hayan olvidado de los 80s, el bajo de <i><b>“A different kind of joy”</b></i> es el de Bernard Sumner marcando el paso de los New Order coetáneos de U2 en su etapa "The Unforgettable Fire" - "The Joshua Tree", una influencia evidente, aunque quizá sólo subjetiva, en el desenlace de temas como <i><b>“Southern lights home, part.2”</b></i>.<br />
Lo más sorprendente es cómo pueden cambiar de registro, casi canción a canción, sin que el conjunto se resienta en absoluto, vistiendo el todo con arreglos acústicos, baterías respetuosas y armonías vocales, consiguiendo un sonido reconocible, una patente Turn Off Your Television. Desde <i><b>“I just cleaned the floor”</b></i>, que nos da la bienvenida con unas primeras notas escritas tras la escucha de "Bon Iver", hasta <i><b>“Perfect excuse”</b></i> que nos despide a la manera de "Good Morning Spider". La luz de los espacios abiertos, calidez, elegancia, buen gusto y grandes canciones.<br />
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<div align="center"><iframe width="575" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/Wer6t1DO2Z8" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
The Avett Brothers, The Head & The Heart, The Rosebuds o The Hiders tienen mucho más cerca California, pero este otoño el sol también brilla en Suecia.Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-54609244232784518822011-10-13T01:27:00.005+02:002011-10-28T11:54:27.233+02:00Laura Marling - A Creature I Don’t Know<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV7rrQuxJIlfc_VceoWlpU6_KwG_zBRNxzh-feUmdh-gvAyWM9uVhHx47Kln5mp9A-4haT7KJzPEx99E6NOtdMbiuJKQ_TqpT0re3qN32TwJOVNxIGm4mp3QeiUVXTBYCTfcA39X2mJIpT/s1600/a+creature+I+don%2527t+know.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV7rrQuxJIlfc_VceoWlpU6_KwG_zBRNxzh-feUmdh-gvAyWM9uVhHx47Kln5mp9A-4haT7KJzPEx99E6NOtdMbiuJKQ_TqpT0re3qN32TwJOVNxIGm4mp3QeiUVXTBYCTfcA39X2mJIpT/s320/a+creature+I+don%2527t+know.jpg" /></a></div><br />
El álbum empieza con una sorpresa, <i><b>“The muse”</b></i>, que me hace temer por la Laura que conocía, la joven poseída por el espíritu de Nick Drake y enamorada de la garra folkie de Marcus Mumford y sus sons. Me digo que el mundo no necesita otra Madeleine Peyroux y... me maldigo por precipitarme en mis juicios, <i><b>“I was just a card”</b></i> me muestra que estaba equivocado (una vez más), me confundía la madurez de quien en su tercer disco se acerca a Joni Mitchell y Rickie Lee Jones. Para cuando el reproductor señala el número 10 de <i><b>“All my rage”</b></i> mis temores han desaparecido y mis anhelos satisfechos: el mundo, al menos ese trocito que, además de oír, siente la música, tiene entre sus manos el mejor disco de Laura Marling. <br />
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Su "<b>I Speak Because I Can</b>" (<a href="http://antesciegoquesordo.blogspot.com/2010/07/laura-marling-i-speak-because-i-can.html">motivo de comentario por estas tierras</a>), pudiera haber sido ese álbum que muchos artistas entregan recién iniciada su carrera y que son incapaces de superar. En menos de un año, Laura Marling lo ha conseguido, no sólo con sus mejores canciones, sino también ampliando los colores de su paleta musical, sus influencias y su experiencia (¿se puede hablar de experiencia cuando se ha vivido veintiún años?), desde el jazz de <i><b>“The muse”</b></i> (me retracto de mis iniciales reticencias), hasta el furioso crescendo de <i><b>“The beast”</b></i> por el que PJ Harvey volvería a caer en los brazos de Steve Albini, la catarsis previa a tomar prestada la guitarra de Leonard Cohen y atreverse con <i><b>“Night after night”</b></i>, despojada de cualquier otro vestido para interpretar su particular versión de <i>“Famous blue raincoat”</i>. Como quien ve de nuevo una película con la esperanza, cada vez, de que cambie el final, siempre espero escuchar - <span style="font-size:85%;"><em>“It’s four in the morning, the end of december...</span></em> y mi sorpresa es que son las palabras de Laura las que llenan los versos musicados por el canadiense. <br />
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<div align="center"><iframe width="480" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/EAMxAYkU7gQ" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
La criatura, cuyo título nos dice desconocida, tiene un pasado y dos hermanos mayores de los que no se olvida. Ethan Jones repite como productor, Nick Drake está vivo en <i><b>“Don’t ask me why”</b></i> y Marcus Mumford, aunque desaparecido de los créditos (y de su cama), sigue presente en los textos (no como autor, sino como motivo) y su influencia es evidente en el protagonismo del banjo, contrabajo, piano y cuerdas, elevando la tensión de las canciones como sólo su anterior banda de acompañamiento sabe hacer con el country y el folk. Una huella que nos muestra en <i><b>“My Friends”</b></i>, en <i><b>“Sophia”</b></i>, el single que nos hizo pensar en este disco como una continuación del anterior, o en <i><b>“All my rage”</b></i>, la despedida en la que cierro los ojos y me puedo imaginar a George Harrison coreando el mantra final; pero quizá sólo sean alucinaciones, las mismas que me hacen pensar en Patti Smith cada vez que el estribillo de <i><b>“Salinas”</b></i> pronuncia -<span style="font-size:85%;"><em> “ask the angels” </span></em> y me remite al título de la lejana canción que abriera "Radio Ethiopia".<br />
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A pesar de ser demasiado joven para reconocer a la bestia con quien yace esta noche, la vida ha dejado cicatrices a su paso, sus versos son maduros y las canciones su curación. Un álbum duro, y a la vez, hermoso y difícil de catalogar. Procede del folk, o eso nos hicieron creer, ahora se abre al country, al jazz y al rock. Colóquenla en el mismo cajón que los viejos discos de Jude Sill o los todavía poco gastados de Fiona Apple, mientras la industria sigue inventando Duffys y Adeles o buscando a la sucesora de Winehouse, Laura Marling ya ha colocado tres obras maestras en la calle.<br />
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<div align="center"><iframe width="563" height="316" src="http://www.youtube.com/embed/j-TMl5oCRjk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-71165839626031312132011-10-09T02:44:00.007+02:002011-10-10T12:40:34.709+02:00Rickie Lee Jones. Nos debes una canción.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0exB5mKVuc15du87tszNh68EAy1eWghGt_90NBZMoLXmZVTIk7G7WQgpt4H4dKuRG_2A6-XgUnrmYSrcwx8GnWLH81gTrEo_ParREGHrZDoKFql-XFC_S6y-2eMktU1nUfM7Wxc127Zw/s1600/Rickie-L-Jones.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="241" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0exB5mKVuc15du87tszNh68EAy1eWghGt_90NBZMoLXmZVTIk7G7WQgpt4H4dKuRG_2A6-XgUnrmYSrcwx8GnWLH81gTrEo_ParREGHrZDoKFql-XFC_S6y-2eMktU1nUfM7Wxc127Zw/s400/Rickie-L-Jones.jpg" /></a></div><i>“...No hay forma de describirla, todo oscurece con Not Dark Yet, todo parece superficial, vacuo, como la risa histérica y molesta de un bebedor de cervezas hablador del Antzoki en un concierto de Rickie Lee Jones.”</i> <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/2011/10/tiempo-inmemorial-bob-dylan.html">Rock&Rodri Land. Tiempo inmemorial - Bob Dylan<br />
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Estas palabras robadas de la Land, que por sí solas te deberían hacer comprar el "Time Out of Mind" de Bob Dylan sin haber escuchado una sola de sus notas, me trasladan al presente aquella puta risa histérica, el golpear del vidrio y las conversaciones ajenas de la barra del Antzokia. Buceando por la red descubrí un blog con la crónica de lo que vivimos juntos la noche anterior. Sin conocer a Joserra (a quien a la fuerza había tenido cerca entre los pocos asistentes), hice un comentario (parte del cual me plagio a mí mismo), para lo que me tuve que registrar en Blogger, y compartí con un par de amigos un e-mail gracias al cual puedo recordar algún detalle que tanto tiempo después sería difícil retomar. La música conecta las historias con una facilidad de la que estoy empezando a sospechar.<br />
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Tengo en mi poder dos entradas para el próximo 29 de noviembre con el nombre de Rickie Lee Jones impreso en el mismo asqueroso papel (cuya tinta se borra con el tiempo) donde el pasado 5 de Abril, también martes, ponía Marianne Faithfull.<br />
Como con Elliott Murphy, también juego sobre seguro: hace casi dos años era uno de los pocos asistentes a una extraña pero emocionante actuación. Se lo he recomendado a un amigo, curiosamente el mismo que me acompañara cuando de nuestras entradas era protagonista la musa de los Stones, y creo que la mejor forma de terminar de convencerlo es contar lo ocurrido aquella primera vez.<br />
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Eran tiempos sin medida en los que la música era más que una pasión y vivirla en directo mi casi enfermiza evasión, casi siempre en soledad, casi siempre en primera fila, abstrayéndome del mundo a mis espaldas, al menos hasta que hora y media más tarde el suelo bajo mis pies me devolviera los pensamientos que torturaban mi conciencia, una conciencia cobarde que me impedía tomar una decisión, difícil pero necesaria, que todavía tardaría un año en hacerse realidad.<br />
Tan sólo un mes antes había asistido al mejor concierto de mi vida y, sinceramente, creía que después de Leonard Cohen ya ningún artista subido a un escenario sería capaz de hacerme sentir ese escalofrío que sin contacto físico muy pocos consiguieron arrancarme. En el plazo de un mes fueron varios los conciertos que me dejaron indiferente, disfrutando de la música pero sin apenas lograr alterar mi ritmo cardiaco: Dave Kusworth, Elliott Murphy, Kings of Convenience, The Fleshtones... Sí, ya sé, parecen muchos, pero eran tiempos sin medida. La dosis de más de tres horas del canadiense, sin ser letal, me hizo sentir vacunado para la emoción.<br />
El 18 de noviembre le tocaba el turno a Rickie Lee Jones.<br />
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Nunca he sido fan de Rickie, pero el fantástico "<b>Balm in Gilead</b>" recién publicado era una buena razón para verla en directo, además, sus dos primeros discos son una maravilla, de vez en cuando recurro a ellos y su escucha es siempre un placer. Sus cincuenta y seis años están marcados por los desengaños amorosos (Tom Waits incluido), adicción a las drogas y al alcohol, y tras una etapa no muy fructífera, pero sin dejar de componer alguna que otra joya en forma de canción, sus dos, no, sus tres últimos discos son otras tres maravillas, los frutos de una vida reconducida y un genio recuperado.<br />
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El 18 de noviembre de 2009 Rickie Lee Jones se adelantó a la ley anti-tabaco prohibiendo los humos en el Kafé Antzokia y, además, no sé si por capricho, cabreo o superstición, pero sin previo anuncio, nos privó del directo de <a href="http://www.pajarosunrise.com/">Pájaro Sunrise</a>. Al menos, la entrada, donde figuraban como grupo invitado, sirvió para que yo reparara en la existencia del proyecto de Yuri Mendez y en su fantástico doble álbum "Done / Undone". Por cierto, acaba de publicar nuevo disco: "Old Goodbyes". Nos debes una señora Jones, desde entonces, las fechas y los lugares han jugado conmigo impidiéndome ver a un grupo que ha tocado en Bilbao o en San Sebastián siempre cuando yo estaba fuera de la ciudad.<br />
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Acudí puntual a la cita, a nuestra dama había que verla de cerca, pero, al no haber teloneros, la espera de más de una hora, sin tener ganas ni motivo para hablar con nadie, se hizo un poco larga. Finalmente los tragos de cerveza mirando al vacío desde la primera fila tuvieron su recompensa.<br />
Con sólo aparecer, saludar y sentarse al piano, tomabas conciencia de que íbamos a ser testigos de algo poco habitual. Vestida más bien como una hippie moderna, cada gesto denotaba clase, distinción, incluso divismo imposible de encontrar en las cantantes de hoy en día. Ya no quedan artistas así. Y la sala a medio llenar. ¿Decepción? Ella también recorre esas carreteras secundarias de las que hablaba refiriéndome a Elliott Murphy, ¿recuerdan?, conducen a las músicas que han de disfrutarse en las distancias cortas, se apartan de la multitud y de la vulgaridad.<br />
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Tras tres canciones de sus primeros trabajos cambió el piano por la acústica y, con ello, el ritmo del concierto, siempre íntimo pero cada vez más emocionante. Su voz tiene unos registros, sobre todo agudos, que conserva desde los años 70 casi intactos. Interpreta cada canción como si la expulsara de sus abismos personales, como si necesitara compartirla con todos nosotros y así, compartido, hacer el dolor más soportable. Yo la tenía a un metro, podía escuchar el contacto de sus dedos con las cuerdas de la guitarra, la podía escuchar cantar aunque no se acercase al micrófono, podía incluso escuchar los comentarios que entre dientes hacía a sus músicos: la guitarra eléctrica de Sal Bernardi y el contrabajo de Rob Wasserman (a quien conoce desde hace un millón de años y cuyo curriculum podéis consultar en la wikipedia), ambos IM-PRE-SIO-NAN-TES. A veces parecía un concierto de jazz (por el virtuosismo de sus acompañantes), a veces de rock (por la intensidad en la interpretación), a veces de folk (con ese toque de los 70 en California) y siempre te daba la sensación de estar presenciando algo inclasificable, único.<br />
Se acordó de David Bowie y le sirvió de excusa para volver a cambiar el signo de la noche, tomó la guitarra eléctrica he hizo la mejor versión que haya escuchado jamás de <i><b>“Rebel Rebel”</b></i>. Sentir lo que cantas, ahí reside el secreto, pero el precio es alto para los tiempos que corren. Dio varias muestras de su genio a lo largo de la actuación y es muy escrupulosa con la gente que habla. Supongo que, igual que yo, no puede entender que nadie gaste su dinero para pasarse el concierto hablando junto a la barra del bar. Interpretando <b><i>“Wild Girl”</i></b>, el primer tema de su último álbum y segundo de los bises, paró la canción, mandó callar a los gilipollas de turno, ¡no se puede interrumpir la conversación de una madre con su hija!, y visiblemente enfadada comenzó de nuevo. En ese momento el guitarrista, que se encontraba en un lateral, comprendió que la cosa se acababa y se retiró definitivamente. La falta de respeto de cuatro estúpidos nos privaron al resto, creo que al menos de uno, quizá de dos temas más.<br />
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Cuando justo le robábamos dos minutos al día siguiente, la noche del Anzokia llegó a su final. Para recordarlo siempre, para contarlo en cuanto tenga ocasión. Una lección de clase.<br />
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El 29 de noviembre tenemos una cita. Nos debes una canción, al menos.<br />
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<b>P.D.</b> Así lo contó la Land, y así descubrí yo qué era esto de los blogs: <br />
<a href="http://rockrodriland.blogspot.com/2009/11/deudas-saldadas-rickie-lee-jones-en-el.html">DEUDAS SALDADAS - RICKIE LEE JONES EN EL ANTZOKI 18 DE NOVIEMBRE 2009</a>.Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-33289463140157903752011-10-06T00:56:00.030+02:002012-01-28T01:33:38.277+01:00Elliott Murphy Conduciendo por las carreteras secundarias del rock<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAOFKUllUpxVEaSkLeMzZQbaRCgg1sUJZPwOa3bw5L4xaxSnU-3PK_qfupHF5cnuPkAe1SUUyswjkwVL-ODCp2vth89GsE2pmg4bTefzDvddQjUb5t523E2kefSey0bzwTO6xdgnYmh5Pb/s1600/elliott+12.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAOFKUllUpxVEaSkLeMzZQbaRCgg1sUJZPwOa3bw5L4xaxSnU-3PK_qfupHF5cnuPkAe1SUUyswjkwVL-ODCp2vth89GsE2pmg4bTefzDvddQjUb5t523E2kefSey0bzwTO6xdgnYmh5Pb/s320/elliott+12.jpg" /></a></div>Son más de las dos de la madrugada, suena una canción, la radio habla de un artista que me engaño creyendo conocer; en esa duermevela que confunde sueños con realidad no soy muy consciente de estar despierto, lo suficiente para recriminarme por qué no tuve antes la suficiente curiosidad por acercarme y saber quien había detrás de ese nombre mil veces oído. <br />
<div align="center"><object id="iLyROoaft-gZ" type="application/x-shockwave-flash" data="http://sll.kewego.com/swf/p3/epix.swf" width="400" height="300"> <param name="flashVars" value="language_code=fr&playerKey=919173dd863e&skinKey=&sig=iLyROoaft-gZ&autostart=false" /><param name="movie" value="http://sll.kewego.com/swf/p3/epix.swf" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><param name="allowscriptaccess" value="always" /><video poster="http://api.kewego.com/video/getHTML5Thumbnail/?playerKey=919173dd863e&sig=iLyROoaft-gZ" height="300" width="400" preload="none" controls="controls"></video><script src="//sll.kewego.com/embed/assets/kplayer-standalone.js"></script><script defer="defer">kitd.html5loader("flash_kplayer_iLyROoaft-gZ");</script></object><br />
</div>Nací recién comenzada la década de los setenta y nadie me enseñó el camino, tropecé mil veces con las piedras del arcén, equivoqué la dirección otras mil y malgaste tiempo y combustible en rutas alternativas que no me llevaron a ninguna parte. Ni mis padres eran unos hippies aburguesados con una nostálgica colección de discos ni mis hermanos mayores tuvieron nunca el más mínimo interés por la música. Los chavales del barrio, donde no residían arquitectos, jueces o ingenieros precisamente, tomaron el atajo del heavy y el rock duro de entonces, yo no era muy diferente a ellos, pero eran otras las músicas que llamaban mi atención. Así fue como, sin guía ni compañeros de inquietudes, comencé a recorrer un mundo donde internet era sólo un sueño, descubrí tarde a Dylan, a Young, a Cohen, a Waits, a Bowie... y, esa noche, casi por casualidad, a Elliott James Murphy. Luego te encuentras con discografías enormes, artistas que llevan más de treinta o cuarenta años componiendo y publicando canciones, y robas a tus noches todo el sueño que la salud te permite en el vano intento de alargar los días que siempre son de veinticuatro horas.<br />
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Cuando recuperé la conciencia, una nota en la mesilla prometía que la próxima vez que pisara una tienda de discos me compraría "<b>Selling The Gold</b>" (estamos en 1995 y acaba de salir a la venta), lo había apuntado, de no ser así al día siguiente no hubiera tenido muy claro ni el nombre del álbum ni de su autor. Sin embargo, las cosas casi nunca suceden como las planeamos, el destino gira a su antojo, y... Un fin de semana en Bilbao y la recomendación del dependiente me llevaron a adquirir "<b>12</b>", supongo que porque era el único disco de Elliott Murphy que había en la tienda, ─<span style="font-size:85%;"> <i>"un clásico de un clásico"</i></span>, creo recordar que fueron sus palabras, ─<span style="font-size:85%;"> <i>"...de lo mejor de sus últimos años... y tiene veintiuna canciones, como si fuera un doble..."</i> </span>. La portada (la preciosidad con la que encabezo esta pequeña historia) y su precio me terminaron de convencer. ¡Y vaya si me alegro de que así fuera!, "<b>12</b>" no tenía la canción que sonó aquella noche en la radio, pero ahí estaban, ahí estarán para siempre: <i><b>“Destiny”</b></i>, <i><b>“Greetings from Sydney”</b></i>, <i><b>“Something like Steve McQueen”</b></i>, <i><b>“Let it Rain”</b></i>... y, sin pulir, en bruto, un diamante titulado <i><b>“On Elvis Presley’s Birthday”</b></i>. Lo siento por <i>“Famous blue raincoat”</i>, <i>“Dancing barefoot”</i>, <i>“Dear Prudence”</i>, <i>“Simple twist of fate”</i>, <i>“Red army blues”</i> o <i>“Five years”</i>, lo siento, desde hace quince años <i><b>“On Elvis Presley’s birthday”</b></i> es MI CANCIÓN, me emociona siempre que la escucho, me arranca un escalofrío cada vez que la vivo en directo, y van...<br />
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<div align="center"><iframe width="480" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/mzzVetLY6OA" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI55Aw4xT2mda-__irtNf0eQCmGbeOCP_HmcLnt_2BVp5sqSfUi8wKScyaPe8i-ONUMDE0msVyGZG3UDMUQwALgUNd8a4QHkFYJX-7JR2zu7mu4C7CcJBu3pwZA7x6a-8_ieMjLVgd1aeh/s1600/April.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiI55Aw4xT2mda-__irtNf0eQCmGbeOCP_HmcLnt_2BVp5sqSfUi8wKScyaPe8i-ONUMDE0msVyGZG3UDMUQwALgUNd8a4QHkFYJX-7JR2zu7mu4C7CcJBu3pwZA7x6a-8_ieMjLVgd1aeh/s320/April.jpg" /></a></div>Algún tiempo después (no era consciente de ello, pero habían pasado cuatro años y un disco, "<b>Beauregard</b>", que descubriría más tarde), la misma emisora de radio anunciaba la publicación de "<b>April, a Live Album</b>" ─<span style="font-size:85%;"><i>“… la nueva entrega discográfica del último trovador del rock…”</i></span>, el fruto de una gira acústica (y del destino: <span style="font-size:85%;"><i>“best not to plan a live album, just let it happen…”</i></span>), que mostraba como esas mismas composiciones, grabadas casi desnudas en el estudio, crecían en directo con el único apoyo de la guitarra de un por entonces desconocido Olivier Durand, el mismo que camina junto al maestro, guitarra en mano, por las calles enrejadas de la ciudad del próximo concierto. <br />
Gracias a la magia de "<b>April</b>" retrocedo en busca de unas canciones que suenan a clásicos olvidados (<i>“diamantes en el corral”</i>), sus discos se abren paso en mi colección y comienzan a ocupar un espacio que parecían tener reservado entre Bob Dylan y Lou Reed. Nunca gozará de la popularidad de aquellos compañeros de generación que hace mucho dejaron de tener problemas con las facturas. Él lo tuvo entre sus manos pero le dio la espalda al éxito (me gusta pensar que fue una elección personal) para caminar de la mano de los malditos, de los condenados al reconocimiento crítico al margen de la multitud, de los que, además, te gusta presumir porque te hacen sentir diferente, sus canciones también a ti te llevan por otros caminos a los transitados por el resto, los que recorres junto a Joe Henry, Dayna Kurtz, Chuck Prophet, Willie Nile, Kelley Stoltz,… carreteras secundarias, desconocidas u olvidadas, Nikki Sudden, Johnny Thunders o Elliott Smith podrían guiarnos por ellas.<br />
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<div align="center"><span style="font-size:120%;"><b>Elliott Murphy & Olivier Durand - Santander, 14 de octubre de 2005</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEme_X2bx30p4Lozm1lLhOYgXOCoIgiGqCljp-ZGVDw5iQGS6sim_6wv3J41XCTu_UqTJ1D4aLaBmLqJ6jv1GUVvJ_I-67v5Kq_ogVsBueZdH6GfqbUJDYRrsAHn7eDdeYC5_FYxlzVWcE/s1600/2005-Rocambole.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="148" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEme_X2bx30p4Lozm1lLhOYgXOCoIgiGqCljp-ZGVDw5iQGS6sim_6wv3J41XCTu_UqTJ1D4aLaBmLqJ6jv1GUVvJ_I-67v5Kq_ogVsBueZdH6GfqbUJDYRrsAHn7eDdeYC5_FYxlzVWcE/s400/2005-Rocambole.jpg" /></a></div>Hacia frío y llovía, aunque tímidamente, las nubes no daban tregua. Santander tiene una luz especial en los días grises, o quizá era yo el que miraba con diferentes ojos a una ciudad cuyos cielos son siempre del color del mar que la rodea, quizá solo fuere que en las horas previas a ver al más romántico de los poetas de Nueva York todo se percibe distinto. Nos presentamos con bastante antelación ante la sala Rocambole aún con las puertas cerradas, éramos tres y sólo una entrada en nuestro poder, la mía, así que el temor a que se agotaran las localidades posibilitó que cogiéramos un buen sitio en la primera fila. La madera predomina en la decoración, el lugar, con capacidad para unas doscientas personas es perfecto para un concierto acústico, aunque creo que entonces éramos unos pocos más los testigos de la primera visita del rockero a la ciudad. A nuestra derecha estaban los <a href="http://www.therainyseasonfans.com/">“Rainy Season fans”</a>, caras que me resultaban familiares de la actuación, todavía reciente en mi memoria, dos años antes en el Teatro Principal de San Sebastián. La noche que escuché por primera vez <i><b>“Blind Willie McTell”</b></i>, sin saber que Bob Dylan era su autor, se multiplicaron por cien las sensaciones que me producían sus discos por lo que no dudé en recomendárselo a la pareja con quienes compartía cerveza y conversación hasta que, sonando <i>“Theme from a Summer place”</i>, se apagaran las luces. Carmen y Javi nunca habían oído ni leído de Elliott Murphy más allá del posible anuncio en el periódico del día, intenté explicarles quién era, sus influencias literarias y sus semejantes musicales, se fiaron de mí, y… no me volvieron a acompañar a un concierto hasta que John Tirado y el Café de las Artes nos reunieran de nuevo. <br />
Desde entonces, juego sobre seguro, recomendar a este veterano, cuyo nombre le suena a casi todo el mundo pero cuya música no conoce casi nadie, siempre me ha dejado en buen lugar, y van… perdí la cuenta la séptima, quizás la octava vez. Lo he visto con banda y como dúo, en teatros, al aire libre, en casas de cultura y en salas como Dios manda; cada vez es diferente porque siempre tiene nuevas canciones y siempre recupera viejas conocidas evitando repetir setlist, pero nunca una noche fue tan especial como la vivida aquel otoño recién comenzado. Ahora... para ser realmente sincero, debería añadir que las dos últimas (con la banda al completo), por momentos, tuve la impresión de no estar viendo al verdadero Murphy, pero esa es otra historia y... la de un viernes de octubre de hace casi seis años es la que les quiero contar.<br />
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La lluvia, que parece perseguir a nuestro protagonista (les aseguro que la mayoría de las veces que lo vi, muchas de las cuales fueron en verano, llovía intensamente), es posible que condicionara la elección de <i><b>“Irish Eyes”</b></i> para abrir el show (<span style="font-size:85%;"><i>...stormy rain on the West coast of Spain...</i> </span>recita en su primer verso), a partir de ahí, no merece la pena malgastar adjetivos en intentar describir lo sucedido, viajamos desde 1973 hasta esa misma mañana, versiones y canciones propias, rotura de cuerdas arregladas in situ, tres bises... quien haya visto a Elliott & Olivier sobre un escenario ya sabe de lo que hablo. Para quien no haya tenido la suerte, un bootleg refresca mis recuerdos cada vez que quiero revivir el 14 de octubre (Elliott nunca ha puesto impedimento a que sus conciertos sean grabados, es el dueño de sus canciones y, siempre que no haya ánimo de lucro, el intercambio entre fans de sus directos es algo que apoya y facilita).<br />
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En la primera parte son mayoría los temas del disco que acababa de salir al mercado, "<b>Murphy Gets Muddy</b>", su particular homenaje al blues, destacando la versión del clásico de BB King <i><b>“The Thrill is gone”</b></i> en el que Olivier Durand (algún día seremos conscientes de la suerte que tenemos de poder disfrutar del virtuosismo y la pasión del francés) parece poseído por el espíritu de Jimi Hendrix y tan pasado de revoluciones como Pete Townshend; pero son siempre las viejas canciones, aunque desconocidas para muchos de los presentes, las que ganan la partida y los aplausos más entusiastas, y sobre todas ellas, al menos para quien esto escribe, <i><b>“On Elvis Presley’s Birthday”</b></i>, narrada y vivida en primera persona, una historia en la que su padre sigue presente y que cantada doscientas veces al año le sigue emocionando al interpretarla. Verlo cantar, cerrando los ojos, sintiendo cada verso, a punto de desmoronarse cada vez que, tras un silencio, largo silencio, pronuncia el verso <span style="font-size:85%;"><i>“My dead father...”</i> </span>, justifica cada entrada que he pagado y cada kilómetro recorrido. <br />
Otro diamante, el motivo de que denomine así a sus grandes canciones, <i><b>“Diamonds by The Yard”</b></i>, es con el que siempre cierra el primer acto de sus conciertos. Los aplausos no cejan hasta que vuelven al escenario para el estreno mundial de <i><b>“Home Again”</b></i>: <span style="font-size:85%;">─ <i>“I was so excited about coming to Santander today. I was driving in the car (....) I had some real strong Spanish coffee (...) So I wrote this song this morning and I gonna try to sing it now. I hope I don’t fuck it up (...) For some reason you know I never felt at home where I come from. I come to a place I’ve never been before, I’ve never played before... for me it really feels like home, here tonight”</i> </span>. Dos rainy season fans le sostienen un par de folios con unas notas escritas de su puño y letra necesarias para interpretar una canción con apenas unas horas de vida. Tenía miedo de <i>joderla</i>... Meses más tarde publicaría un álbum de título "<b>Going Home Again</b>".<br />
<i><b>“Last of the rock stars”</b></i> es reconocida por muchos de los “novatos” entre la audiencia, en cierto modo, es la canción que allá por el lejano 1973 le diera el éxito efímero y la fama que le abandonara cuando las compañías discográficas dejaran de invertir su dinero en un escritor con grandes críticas y ridículos beneficios. El setlist ya no tiene razón de ser, <i><b>“Sicily”</b></i> no estaba en el guión y se equivoca al cantar la primera estrofa, improvisa <i><b>“Can’t help falling in love”</b></i> a capela y, antes de una nueva despedida, nos regala <i><b>“Caught short in the long run”</b></i>, con sus primeros versos recitados fuera del micro, en la versión más emocionante que haya escuchado de una canción que ya lo es de por sí.<br />
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<div align="center"><iframe width="480" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/-cyS6TOE_SM" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Hace casi dos horas que comenzamos y no sabemos si esto se ha acabado o no, en realidad, todos los presentes tenemos la certeza, más bien el deseo, de que la retirada no sea definitiva. La excitación es compartida entre un público que no parece tener suficiente y dos músicos que se lo están pasando mejor que nosotros. Y los deseos a veces se convierten en realidad: <b><i>“Drive all night”</i></b>, <b><i>“Sympathy for the devil”</i></b> y <i><b>“Rock Ballad”</b></i>, pedida incesantemente por uno de los asistentes, son la terna del segundo bis. El final perfecto, ¿el final?, <i><b>“Ground Zero”</b></i> es cantada a medias por Elliott y Olivier y con <i><b>“Hollywood”</b></i> somos todos los que unimos nuestras voces. Dos horas y cuarenta minutos después se encendían las luces de la sala, por los altavoces sonaba <i>“Hurricane”</i> de Dylan, Carmen sacó otra ronda de cervezas, apenas hablamos, bebimos y nos miramos, sobraban los comentarios y no encontraríamos los adjetivos. Ni Carmen ni Javi me acompañaron a un concierto hasta cinco años después.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf427o7Ssj-RozPYz_bwYYdboDqlppCtjgEcneohSmERqG5Dm7vxCjkfQ0Xubhgx2BkSjHoCDwWpu8RpdTD5GUsWc3PlwdRkQdo2yjWNdVxHvgNwjBwv-Hzqcv958z0YrX85ONr-f0PZ17/s1600/Elliott%2526O_08-saludo.bmp" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="300" width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf427o7Ssj-RozPYz_bwYYdboDqlppCtjgEcneohSmERqG5Dm7vxCjkfQ0Xubhgx2BkSjHoCDwWpu8RpdTD5GUsWc3PlwdRkQdo2yjWNdVxHvgNwjBwv-Hzqcv958z0YrX85ONr-f0PZ17/s400/Elliott%2526O_08-saludo.bmp" /></a></div>Completar y descubrir toda su discografía ha sido una misión difícil de llevar a cabo y, siempre, un placer. Lo conocí a través de sus álbumes de los 90, los de los 80 fueron los más complicados de conseguir, los de los 70: cuatro obras maestras que te hacen preguntarle al viento por qué "<b>Aquashow</b>", "<b>Lost generation</b>", "<b>Night lights</b>" o "<b>Just a Story from America</b>", discos que deberían ser míticos, no figuran en las listas que periódicamente nos quieren enseñar cuales fueron los mejores de la historia del rock. Compañeros de viaje y generación como Tom Petty y, por supuesto, Bruce Springsteen hace tiempo que abandonaron las carreteras secundarias, John Mellencamp, Willy Deville, John Hiatt... todos tuvieron mejor suerte. Elliott Murphy se exilió voluntariamente en una Europa que le demostró cariño y admiración. Vive en Paris y su particular <i>“neverending tour”</i> pasa todos los años por Alemania, Italia y España; afirma que su verdadera religión es la literatura pero el rock‘n’roll su adicción; le gusta compararse con un buen pintor (<i><b>“I wish I was Picasso”</b></i>) y, como tal, cree que un escritor de canciones no tiene por qué haber dado lo mejor de sí al principio de su carrera (el eterno axioma del rock). Gracias a su particular manera de ver las cosas, haber casi vivido el éxito y ver como se aparta de ti, la falta de ambición (entendida como poder pasear tranquilamente por las calles de cualquier ciudad), y un exceso de talento que nunca ha querido fuera pasto de las masas, han posibilitado que su imagen de bohemio, poeta e intelectual tenga verdadero sentido y, a la vez, que el placer de verlo en una pequeña sala nos esté reservado a unos pocos elegidos para quienes se muestra siempre accesible, amable y educado. <br />
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<div align="center"><iframe width="570" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/YMjqqAMiPWo" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<em><span style="font-size:120%;">This is an unreal city<br />
you can be anybody you want to be<br />
...when you are alone</em></span></div><br />
P.D. Tenía guardada esta historia desde hace casi seis años. Primero porque no había blog y luego porque no encontraba el momento se ha ido retrasando y retrasando, y después de más de cien entradas, artículos, reflexiones o simples borradores, cómo lo quieran llamar, <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/">el monográfico de la Land</a> me sirve de excusa, el que se acerque el sexto aniversario de cierta noche, de coartada, y volver a escuchar sus discos me recuerda que si sólo pudiera quedarme con cinco artistas antes de naufragar, mi salvavidas arrastraría consigo a Leonard Cohen, The Waterboys, Patti Smith, Love y, sin duda, a Elliott James Murphy.Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-77029603287013272272011-09-24T01:36:00.020+02:002011-09-24T20:05:17.816+02:00Miles Kane - Colour of the trap<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpLgOBzBRKf0OcCGafNVdO610vMDbdM_phC_MRcNfLkfwmGNGzifHfeELoNzLR6YyUm38c0zMlsRSw6B1z0ivpwWqtc18bSdyRDCwusuuVdy8xO7pmR8ycjIUVAFhG60nRQMxZt8XZLwES/s1600/Colour+of+The+Trap_500.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpLgOBzBRKf0OcCGafNVdO610vMDbdM_phC_MRcNfLkfwmGNGzifHfeELoNzLR6YyUm38c0zMlsRSw6B1z0ivpwWqtc18bSdyRDCwusuuVdy8xO7pmR8ycjIUVAFhG60nRQMxZt8XZLwES/s320/Colour+of+The+Trap_500.jpg" /></a></div>En esta puñetera, y maravillosa, vida todo está conectado. He tenido esa sensación un millón de veces, aunque con el pretexto de la música, con la jodida costumbre de ponerle banda sonora a cada uno de mis recuerdos, las conexiones son mucho más fáciles de encontrar.<br />
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El pasado domingo volví a Burgos invitado por un amigo y su encantadora mujer, a la que me gustaría también considerar como tal, para reencontrarme con una catedral mucho más limpia de lo que me habían contado y unas calles que pisé por última vez hace casi veinte años por obligación, la del servicio militar. Inevitablemente, pasar nueve meses en cualquier lugar deja consigo recuerdos, amigos olvidados, algún que otro hijo de puta más difícil de borrar de la memoria y, por supuesto, canciones que sonaron entonces y discos que sonarán siempre.<br />
Mi amigo, de éste no me olvidaré nunca, nos hizo una indicación de dónde estaban las Llanas. Mi respuesta: <em><span style="font-size:85%;"> ― “ahí descubrí a T-Rex” </span></em>. Podría contar la historia pero sonaría a batallita de la mili. La Plaza Mayor también ha cambiado, en sus soportales imagino aún abierta la tienda donde compré el "<b>Laid</b>" de James, tropiezo, despierto, y me doy cuenta de que ya no está, a pesar del traspié, no pierdo el equilibrio, ahora camino de la mano con quien no puedo dejar de mirar a los ojos y repetirle el estribillo de <i><b>“Sometimes”</b></i>.<br />
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<div align="center"><iframe width="420" height="275" src="http://www.youtube.com/embed/ejU5YAHN3vQ" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">...sometimes, when I look deep in your eyes I swear I can see your soul...</span></em></div><br />
El resto se lo pueden imaginar, hoy no les voy a contar mi vida. Es sólo que desde aquella cerveza, vete tú a saber en qué pub y si todavía existe, antes que con el Cid, por sorprendente que les pueda parecer, siempre asociaré Burgos con Marc Bolan, y a T-Rex con esa majestuosa joya del barroco que me saludaba justo después de haber conocido, tarde como siempre, a los reyes del glam.<br />
Así es que, a nuestro regreso de tierras castellanas yo tenía un monazo terrible, pero encontrar "<b>The Slider</b>" o "<b>Electric Warrior</b>" (el disco que sonara aquella noche) dentro de las cajas que hasta establecerme definitivamente guardan mis tesoros fue tarea casi imposible. Desistí.<br />
No me gusta escuchar música a través de internet, me gusta descubrir música a través de internet. Ahí es dónde encuentro la conexión. Un paseo y me cruzo con T-Rex, por curiosidad, por casualidad. Se ha cortado el pelo y cambiado las lentejuelas por traje negro, su nombre verdadero es Miles Kane, tiene sólo un álbum recién publicado pero no es un recién llegado, en su bagaje musical figuran The Rascals y de inmediato reconozco la voz de uno de los discos más frescos de hace dos o tres años, escondida entonces tras el nombre de The Last Shadow Puppets y la complicidad de un amigo y compañero de generación: Alex Turner.<br />
Les decía que andaba buscando a T-Rex y...<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/qjrerOfkqIk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
No hace mucho hablába de <a href="http://antesciegoquesordo.blogspot.com/2011/09/clasicos.html">tres clásicos</a>, no por edad, sino por <i>“clase”</i> y tradición. "<b>Colour of The Trap</b>", al que resulta inevitable añadir el adjetivo elegante, podría haber sido el cuarto de la lista, esta vez, un clásico del POP, del inglés de toda la vida y del de ahora, ese cuya cadena de ADN está formada por eslabones de The Kinks, The Beatles, The Zombies, The Who, Small Faces, David Bowie, The Jam..., sufrido mil mutaciones y utilizado (con el eufemismo de brit-pop) como respuesta en los noventa al grunge emergente en los U.S.A. <br />
Pero yo andaba buscando a Marc Bolan y lo encontré (<i><b>“Come closer”</b></i>, <i><b>“My fantasy”</b></i> o la titular <i><b>“Colour of the trap”</b></i>), andaba por las Llanas tomando copas con John Lennon (supongo que <i><b>“Better left invisible”</b></i> reconocerá en los créditos su <i>“Cold Turkey”</i>), Paul Weller (<i><b>“Inhaler”</b></i>) y The Walker Brothers (<i><b>“Take the night from me”</b></i>), bebiendo litros de beat, psicodelia, garage y rock’n’roll... e influencias mucho más cercanas como Ocean Colour Scene, The Coral o los Arctic Monkeys (¿será que ya son clásicos?) y, por supuesto, con el sabor todavía presente de su anterior trabajo, mano a mano con el líder de la citada banda, el extraordinario "<b>The Edge of The Understatement</b>". Hay amigos que no se olvidan y Alex Turner sigue participando en la composición de la mitad de las canciones de este nada original, clásico y sorprendente debut.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/2SV422fSYE4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Está todo tan conectado que la misma persona a la que miro profundamente a los ojos es la que ha puesto patas arriba mi vida.<br />
<div align="center"><em><span style="font-size:85%;">Magic from your fingers tingles down my spine<br />
Colour in-between the lines<br />
Let it out, let it out, let it all out<br />
Let it out, let it out, let it all out<br />
You rearrange my mind<br />
You rearrange my mind</span></em></div><br />
Pero... les decía que yo andaba buscando a T-Rex.<br />
<br />
<div align="center"><iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/--EcVz-KaVU" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-2713773748759643922011-09-21T10:33:00.013+02:002011-09-21T20:05:48.875+02:00Bon Iver - Bon Iver<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmek23g9UVS_bl0wt1iHHiJMJXSk6DgGhzT2ZLX028Tzk84A-Nah_vHhj8V6Q3TXq0fD7N65AcLfkyThTsi6wwKCkLSQ425i_-CXVBU9EkqP4xzAsH-5eKOMBVYEaOJrzqIxjG7rbbnK0k/s1600/JAG135.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="320" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmek23g9UVS_bl0wt1iHHiJMJXSk6DgGhzT2ZLX028Tzk84A-Nah_vHhj8V6Q3TXq0fD7N65AcLfkyThTsi6wwKCkLSQ425i_-CXVBU9EkqP4xzAsH-5eKOMBVYEaOJrzqIxjG7rbbnK0k/s320/JAG135.jpg" /></a></div>No me atrevería a escribir sobre Bon Iver a no ser porque hace un par de días fuera el motivo principal de un e-mail que releí antes de enviar. Así empezó toda esta historia de crónicas y críticas, reseñas y trozos de vida ligada a la música. Entonces, cierta persona me animó a publicar lo que en su correo electrónico leía y veía lleno de pasión, las mismas palabras que otra me recriminó que enseñara en público pues las interpretaba, en su final, como mi descripción de la soledad. Ni siquiera yo me di cuenta, era mi forma de decir que me sentía solo, muy solo.<br />
Hablar del nuevo trabajo de Justin Vernon me resulta doblemente de difícil, por el pudor de compartir parte de una vida a la que ha puesto banda sonora y por lo osado de pretender describir tan sólo con palabras la belleza que guardan sus surcos. No sé por qué lo hago.<br />
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Confieso que me costó, y mucho, entrar en el mundo de Bon Iver, ni su ya lejano precedente ni el que hoy nos ocupa son discos fáciles, ganan con las escuchas y con el tiempo. Hay que darles ese tiempo para oxigenarse, para expandirse, como el buen vino que necesita respirar, de lo contrario su sabor puede pasar por amargo en lugar de intenso, sonar depresivo y claustrofóbico en lugar de profundo, lo que en la superficie creeríamos incluso pretencioso se nos muestra arrebatador en el interior.<br />
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No es la primera vez que un segundo disco me hace retroceder y descubrir las virtudes que se me escondían en el debut. Son muy diferentes en la superficie, en la gestación y en la producción, pero tan parecidos... Vuelve a sonar en mi reproductor aquel artista que hace casi cuatro años me sorprendiera caminando sin compañía ni rumbo, al que, inconscientemente, rechazara harto de seguir intentando curar con sal una herida que me desangraba. Recorro los mismos lugares, como entonces, nadie camina a mi lado, pero sí en la misma dirección, con "<b>Bon Iver</b>" ya no me siento solo. El espacio que nos separa se sabe derrotado por el destino que unió nuestros caminos. Once canciones me han acompañado en estos días de transición, de viajes, de idas y venidas, de recuerdos y de ilusión por un futuro que ya no me parece imposible. Los fantasmas de Emma han desaparecido y los míos también. <br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/TWcyIpul8OE" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Cada vez que un artista titula un álbum con su propio nombre, o lo deja sin título (según como se quiera interpretar), nos hacemos la misma pregunta: ¿Se trata del principio o del fin de una etapa? A Justin Vernon no le ha dado tiempo a cerrar ningún ciclo, apenas dos discos publicados y, sin embargo, parece que su intención sea la de un nuevo comienzo. Interpreto que su "<b>For Emma Forever Ago</b>" fue el disco que necesitaba hacer en un momento concreto, su terapia particular para expulsar los demonios internos, de forma cruda, desde la soledad y la austeridad, pero con "<b>Bon Iver</b>" la criatura que correteaba desnuda por la playa se ha vuelto pudorosa, se viste y se gusta, se cubre con capas y cuida los detalles, se maquilla y se gusta. Imita a sus mayores y por eso se mira en el espejo de la música con la que creció. John Martyn y Nick Drake, inevitables, y en este caso acertadas, referencias cuando un escritor de canciones emprende su aventura en solitario, coquetean con los efectos del estudio de grabación, las producciones minuciosas de tiempos pretéritos, los sintetizadores y las guitarras eléctricas. Mientras escribo, en mi cabeza quieren abrirse paso aquellas bandas de finales de los ochenta apadrinadas por el sello 4AD de This Mortal Coil, nada más lejos de la realidad, "<b>Bon Iver</b>" es mucho más profundo y más real. Un disco de canciones y de ciudades. De canciones con nombres de ciudades cuyo significado, con letras abiertas a cualquier interpretación, sólo el propio Vernon conoce y que ya en la inicial <b><i>“Perth”</b></i> nos deja claro que se trata de lugares imaginarios (<span style="font-size:85%;"><i>“...this is not a place”</i></span>), donde un redoble marcial sirve de introducción al motivo del mejor disco del presente año (<span style="font-size:85%;"><i>“...still alive for you, <b>LOVE</b>”</i></span>), una batería que nos empuja y nos fusila, ¿o somos nosotros los que disparamos? Su manera de describir y nominar sensaciones, sentimientos, recuerdos personales. La resistencia: <b><i>“Minnesota VVI”</i></b> (<span style="font-size:85%;"><i>“...never gonna break”</i></span>), la esperanza: <i><b>“Holocene”</b></i>, la victoria: <i><b>“Towers”</b></i>, el destino: la belleza minimalista y delicada de <i><b>“Calgary”</b></i>, y al final, la confianza: <b><i>“Beth/ Rest”</i></b>.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/0KrmxavLIRM" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Pertenece a esa categoría de discos que trascienden más allá de sus contemporáneos porque siempre será y sonará actual, puede codearse con el “OK Computer” de Radiohead o las “Deserter’s songs” de Mercury Rev, o quedarse escondido entre los brazos de la crítica y el buen gusto de unos pocos paladares exquisitos junto a The Blue Nile y su “Hats” o The Triffids, los malditos entre los malditos, la banda de David McComb recorrió el mismo camino que Justin Vernon pero en sentido contrario: primero grabaron el emocionante “Born Sandy Devotional” y después se desnudaron en un esquiladero de ovejas con “In The Pines”. Tampoco importa mucho si dentro de diez o veinte años nadie se acuerda de Bon Iver, el destino quiso que se cruzara en mi camino (ahora me gusta decir nuestro camino y me gusta hablar del destino desde que la letra de “Simple twist of fate” de Dylan se hizo realidad), con The National, Band of Horses o Ray Lamontagne, rivalizando en el tiempo con “Kaputt”, del genio de Destroyer, con Brazzaville y Vetiver, para que se mezclen en mi memoria con instantes irrepetibles y determinantes para el resto de mi vida. <br />
La sal deja un rastro blanco sobre mi piel, esta vez es el agua del mar. La criatura que correteaba desnuda... se siente querida y segura.<br />
<div align="center"><span style="font-size:85%;"><i>I ainʼt living in the dark no more<br />
it's not a promise, Iʼm just gonna call it<br />
heavy mitted love<br />
our love is a star<br />
sure some hazardry<br />
for the light before and after most indefinitely<br />
danger has been stole away</i></span></div><div align="center"><iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/esGWHqt2BsY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
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Dos crónicas de quienes saben y escriben mucho más y mejor:<br />
<b><i>Marcando la diferencia: Bon Iver - Bon Iver</i></b> <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/2011/06/marcando-la-diferenciabon-iver-bon-iver.html">Rock & Rodri land</a> (Joserra Rodrigo)<br />
<b><i>Bon Iver</i></b> <a href="http://www.musicaenlamochila.net/2011/07/19/bon-iver/">Música en la mochila</a> (David S. Mordoh)Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6903229140333008373.post-84656339721645487222011-09-07T01:50:00.007+02:002011-09-16T23:35:43.233+02:00Clásicos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh1Oyy_wmzPsmlEaAaneglk4LykwSphJ9eNUSBsJ3QvT01t0kaVyt5V-E7FigKGFBg6p-yBxuQ_PnKYNBU276hyphenhyphenmY-X3smo7Zh9sb4KIYQpNFeyB_05Nq09bQXS0pfYtLL6q-zJcYc57Zf/s1600/The-Head-and-The-Heart.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh1Oyy_wmzPsmlEaAaneglk4LykwSphJ9eNUSBsJ3QvT01t0kaVyt5V-E7FigKGFBg6p-yBxuQ_PnKYNBU276hyphenhyphenmY-X3smo7Zh9sb4KIYQpNFeyB_05Nq09bQXS0pfYtLL6q-zJcYc57Zf/s200/The-Head-and-The-Heart.jpg" /></a></div><i>“Classic”</i> fue la palabra con la que el dependiente, y además aficionado y entendido, de una tienda londinense, definió el sonido de unos chicos de Seattle que cocinan la música con los ingredientes tan del gusto de los ingleses que pudieran pasar por colegas de Leisure Society, Laura Marling, Fionn Regan, Mumford & Sons,... Una tienda de discos de las de antes, donde, dependiendo del artista por el que preguntes o cuyo álbum compres, te encuentras con el consejo y la canción del disco que te acabarás por llevar en la bolsa, seducido, embaucado o enamorado. Les juro que hubo un tiempo en que siempre salía de las tiendas con los discos de tres en tres.<br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/_fcPfaMpSeE" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAlOCIjmGuanghKBrcG-xiiyRfy-npDaOCAmpo9hJH_UHBs359iPQ2Wpa6QO0SU_tZmoCUV412b3695RqLjKouP5kGAziGlDYPDr10BNXgzJGvAs09FF8r0mnxV0k6zNgGbZw0uZtiR6k2/s1600/herats%2526arrows_500.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAlOCIjmGuanghKBrcG-xiiyRfy-npDaOCAmpo9hJH_UHBs359iPQ2Wpa6QO0SU_tZmoCUV412b3695RqLjKouP5kGAziGlDYPDr10BNXgzJGvAs09FF8r0mnxV0k6zNgGbZw0uZtiR6k2/s200/herats%2526arrows_500.jpg" /></a></div>"<b>The Head & The Heart</b>" no era el álbum que buscaba Joserra, pero acabó haciendo compañía al recién publicado "<b>Hearts & Arrows</b>" de Danny & The Champions of The World al salir por la puerta de la mítica Rough Trade y, pensándolo bien, el adjetivo probablemente iba dirigido a este último, no importa. Tampoco son el verdadero motivo de las letras que ahora escribo, es sólo que el destino ha querido que su nombre siempre vaya ligado al del mayor de los Wilson, y le debo su descubrimiento a la <a href="http://rockrodriland.blogspot.com/2011/08/cuadernos-de-verano-iv-records.html">historia contada en la Land</a>. Dos clásicos bajo el brazo.<br />
Unos días antes, quizá después, es posible que incluso mientras esto sucedía, un avión me llevaba rumbo a Santander y los auriculares, con la primicia de "<b>Hearts & Arrows</b>", me trasladaban a los tiempos en que Springsteen le regalaba canciones a Patti Smith, Tom Petty todavía no era colega de Jeff Lyne, John Hiatt se convertía en una referencia que casi nadie reconoce como tal y Elliott Murphy hacía las maletas buscando en Paris la suerte y el amor que América le negaba. <br />
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<div align="center"><iframe width="560" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/ZOBqnlqivcQ" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYHxwrktCXj7gLkvTsd5APY2DFR1A09BxSnoySk4v8ybdg9wyaIeH-9HpajP7Qb2Dwvf5ZU8riW6faMhSn0REv7ry-KNWrS5P-Rf6gEm4SGuEnbUN4ctSY9cKkSaIEjGTTlLx7PuC7DIP_/s1600/nothing_is_wrong_600.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="200" width="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYHxwrktCXj7gLkvTsd5APY2DFR1A09BxSnoySk4v8ybdg9wyaIeH-9HpajP7Qb2Dwvf5ZU8riW6faMhSn0REv7ry-KNWrS5P-Rf6gEm4SGuEnbUN4ctSY9cKkSaIEjGTTlLx7PuC7DIP_/s200/nothing_is_wrong_600.jpg" /></a></div>Dylan, omnipresente en el anterior trabajo de Danny, parece haber perdido protagonismo en favor de quienes todos tenemos en mente cuando hablamos de música americana, influencias, a veces, demasiado obvias (¿o no es Bruce Springsteen el autor de <i><b>“On the street”</b></i>?) para firmar un disco redondo, clásico, pero a la vez... entonces, ese dependiente de la tienda cuyo nombre no voy a desvelar pincha "<b>Nothing is Wrong</b>" de Dawes. Todavía no he pagado, llama mi atención, creía haberles dicho que hubo un tiempo en que compraba los discos de tres en tres. Parecen beber de las mismas fuentes que Danny & The Champions of The World, escuchar su reciente nuevo álbum te lleva de un lado al otro de los Estados Unidos de America y a todos los artistas antes citados con parada en las armonías vocales de Crosby, Stills & Nash, sin embargo, ninguna de sus canciones recuerda expresamente a nadie en concreto: la influencia está presente pero no se nos muestra evidente. Claro que todo esto es tan subjetivo...<br />
Unos recién llegados, sólo dos álbumes publicados, desde California, con la madurez artística de quien en su segunda entrega ha sabido compilar lo mejor del subconsciente para facturar... sí, UN CLÁSICO.<br />
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<div align="center"><iframe width="420" height="345" src="http://www.youtube.com/embed/mXuu4MRVfAg" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div><br />
Al final, todos ellos eran el motivo de mis palabras: <b>tres clásicos</b>.Cocohttp://www.blogger.com/profile/05299544922562453638noreply@blogger.com2